Да, кто она, чёрт возьми?
Боль отпустила. Но внутри – холод. Нет, не холод. Мрак. Как будто из меня вынули что-то важное. То, о чём я даже не знал. А потом засунули обратно, но уже что-то другое.
Мне нужно её найти.
Собираю остатки сил. Отслеживаю.
Ушла недалеко. Крадусь за ней, как пантера.
Зачем? Не знаю. Вру. Знаю зачем. Она – единственное, что произошло со мной за пять лет. Всё остальное – просто существование.
Я почувствовал боль, это уже что-то.
Выглядит потрепано: платье помято, колени в крови. Это её проблемы. Меня волнует другое. Иду на запах – чуйка не подводит.
Заходит в офис, спотыкается на ступенях. Падает. Прикрываю глаза лапой. Не разбилась.
Жду час. Считаю трещины на асфальте. Два раза сбиваюсь. Подходит какая-то бабка – пытается погладить. Шиплю. Отстала, но отматюкала. Невежа.
Выходит.
Крадусь за ней тихо, как учили – в прошлой жизни. Кофейня. Потом – дом. Наконец-то. Неугомонная особа.
Пытаюсь воспользоваться магией. Не могу. То есть могу, но не на ней. Мои силы её не видят.
Почему?
Кажется, нашёл квартиру. Слышу голос – женщина отчитывает:
– Мия, тебе двадцать три. А выглядишь как оборванка.
Мия.
Ответа не слышу. Но это она. Точно она.
Десять минут – вылетает. Нервная, глаза горят, ругается сквозь зубы. Странная, как и я, потому что снова иду за ней. Хочу развернуться – лапы не слушаются. Их тоже можно понять.
Забыл про дистанцию. Эта энергия... она тянет. Как магнит. Слишком сильно. Как валерьянка.
Она подходит к двери и оборачивается.
О, чёрт. Заметила.
– Кис-кис.
Оборачиваюсь. Понимаю: кот – это я.
Низко пал, Марк. Очень низко.
Сижу, смотрю на неё, не двигаюсь.
Она хватает меня – и мы летим вверх по лестнице. Пару раз зацепился за перила рёбрами. Не шиплю, не кусаю. Принимаю свою кару с достоинством, как маг первого уровня.
Тело кричит, боль сковала мышцы. Не пошевелиться. Не видеть. Всё плывёт.
Наконец, отпускает. Стало легче, но ненамного.
***
Квартира маленькая. Ищу место, где спрятаться двухметровому магу. Такого нет. Надо бежать – головой понимаю. Но я стою, как идиот, и смотрю на неё.
Я не собирался здесь оставаться. Правда. Просто хотел понять, кто она. А теперь сижу на чужом ковре, смотрю на дурацкую миску и думаю: «А если уйду – она же даже не узнает». И не могу встать.
Весь вечер она просидела за компьютером. Перед сном налила молоко, в ту самую миску.
Я смотрю на него, как на проклятие. Когти впиваются в ковёр. Мягко. А на душе – больно.
Солнце садится.
Она уже спит в своей комнате. Только слышно, как тикают часы на кухне. И её дыхание. Ровное, спокойное. Сопит слегка. Пять лет я не слышал чужого дыхания рядом. Оказывается, это громче любых слов.
А я жду. И впервые за пять лет – не ненавижу этот миг между. Потому что знаю: она там, за стеной. Дышит. И это почему-то важно.
Я боюсь не проклятия. Боюсь, что она – просто случайность. Что завтра магия снова ослепнет, и я пойму: она обычная. И тогда останется только снова сидеть у фонтана и считать чужие развязанные шнурки.
И ждать, когда снова смогу стать собой.
Волшебником первого уровня.
Марком.
Глава 2.1. Мия
Просыпаюсь. Первая мысль: «Кот!»
Он ещё живой? Не выпрыгнул с третьего этажа? У меня даже кактус сдох. А ему вроде ничего не надо было. Просто стоял и молчал. Потом взял и пожелтел. Я его закопала в горшок с другим цветком. Тот тоже сдох. Животных ещё не держала.
Забываю о коте и вспоминаю о работе. Боже, какой позор. Я реально пошла в офис с разбитыми коленями? Идиотка. Возраст всё прощает. Наверное.
Встаю. Один глаз открылся, второй даже не пытается. Нащупываю тапки. Розовые, плюшевые. Топаю в ванну.
Шлёп-шлёп. Раздражает.
На полпути останавливаюсь. Слышу шаги. Мужские. Тяжёлые.
Мужские?
Глаза открываются моментально, и я оборачиваюсь.
О Боже.
Не знаю: бежать или открыть рот. Красивый, чёрт возьми. Слишком красивый. Для моего утра точно. И для моей жизни вообще. Такие в инстаграме сидят, а не в чужих квартирах появляются. Кто ты, бог мой?
Чешу голову. Смотрю на него и думаю.
Успеваю облизнуть губу. Фу, Мия.
– Ты кто?
– Кот.
– Кот?
Кот? Кто?
Стою, смотрю. В голове одна мысль: «Либо я сплю, либо он псих, либо у меня крыша поехала». Проверяю: щипаю себя за руку. Больно. Значит, не сплю. На психа – непохож. Остаётся последнее.