– Не знаю. У него …
Я не успеваю договорить, как она растворяется в воздухе.
Серьёзно?
Ну и кто она после этого?
Сняла ответственность с себя и повесила на меня? Да ещё и так унизила. Фу, злая какая.
Не-е-ет.
Я же только обрадовалась, что не виновата в состоянии мамы. А теперь это?
Стоп.
Мои чувства? Неужели это из-за поцелуя? Или из-за того, что я так сильно злилась, и моя сила… Ну кто так делает, а? Сказала и ушла. А объяснить? По полочкам разложить?
Сначала мама. Теперь он. Когда это закончится? И закончится ли вообще? И почему я должна спасать того, кто меня бросил? А где я? Когда обо мне кто-нибудь подумает?
Никому ничего я не должна. К чёрту всех, ясно?
Выдыхаю.
Нет. Мне нужно убедиться, что это правда. Я должна встретиться с Марком. Сегодня же. Потому что, если он умрёт – я не прощу себе. Не его. Себя.
Возвращаюсь к палате и вижу только всё ту же бутылку сока. Адама нет. Что же, тёмный маг, я выиграла этот раунд. И для тебя он был финишным.
Вжимаюсь ногтями в ладонь, но боли не чувствую.
Из палаты выходит медсестра. Хватаю её за локоть. Она даже не вырывается. Привыкла, наверное.
– Как моя мама?
Она кидает взгляд на палату, хочет что-то сказать.
– О! Вот и доктор. Самуил Альбертович, подождите!
Врач останавливается и без слов всё понимает. Подходит ко мне.
– Завтра вашу маму переведут в вип-палату.
– Вип? Но у меня нет столько денег!
– Ваш молодой человек уже оплатил десятидневное пребывание. Остальные расходы тоже попросил выписывать на его счёт.
– Мой человек?
Что я сейчас снесла. Боже. Дура.
– Парень, с которым вы были. Кажется, его зовут…
– Адам, – слышу низкий знакомый голос из-за спины.
– А вот и он. Я пойду. А вы сходите домой. Завтра вам можно будет посетить её.
Врач уходит. Меня вырывает из мыслей сигнал сообщения.
Смотрю в телефон.
«Дочь, я собираюсь к маме. Ты со мной?»
Чёрт. Папа ничего не знает. Ни про операцию, ни про вип-палату. Надо валить. Я не смогу ему это объяснить. Не сегодня. Не сейчас.
Хватаю Адама за руку и тяну к выходу.
Он молча следует за мной. Даже не сопротивляется. Только смотрит на меня. Взгляд тяжёлый. Вопросительный. Но он молчит. Не спрашивает куда. Не спрашивает зачем. Просто идёт.
Послушный стал. Ему это на пользу.
Мы отходим на приличное расстояние от больницы, я отпускаю его руку и смотрю в глаза, слегка задрав голову.
– Я тебя благодарю за то, что ты сделал. На этом расходимся.
– Я снова что-то сделал не так?
– Да. Появился в моей жизни. Я спокойно жила, пока вас всех не было.
– Всех? Ты о нём?
Отхожу на шаг.
– Мне пора.
– Я тебе напишу завтра… или позвоню.
Мотаю головой и отступаю ещё на шаг.
– Нет. Удали номер, или я его сменю. Пока.
Я соврала. Не сменю. Но он не должен этого знать.
Ухожу и чувствую спиной его взгляд.
Слишком грубо. Сказала – и на душе тяжело.
Но не оборачиваюсь.
Обернуться – значит проиграть. Или выиграть.
Но я не готова проверять.
Глава 21.2. Марк
– Подъём, Ромео.
Кто-то трясёт меня за плечо. Я подрываюсь.
Поворачиваюсь. Передо мной стоит Сирена и смотрит, как провинившегося.
Я чувствую запах её магии – пепел и сушёные травы. Раньше я боялся. Теперь нет. Теперь я знаю: есть вещи страшнее. Мия, её сила, её ненависть. Эта ведьма – просто раздражитель как таракан. Легко.
Закрываю глаза, но она не отстаёт.
– Давай вставай.
– Ммм… Отвали. Дай поспать.
– Джульетту свою проспишь, – трясёт меня за плечо.
– Ромео? Джульетта? Что ты несёшь? – моргаю, чтобы сфокусироваться.
– Ты должен знать это. Земная история любви. Но сдохли оба. Во имя любви. Урок тебе, кстати, – пальцем указательным машет, как профессор.
– А я вот не знаю такую историю, – тру руками глаза. – А откуда знаешь ты? – спускаю ноги с дивана.
– Ну я… Всё знаю. Не об этом мы.
Попалась. Я был прав. Надо её прижать.
Телепортируюсь ей за спину, обхватываю рукой горло, плотно прижимаю к себе.
– Ну говори, ведьма. В чём ещё ты замешана?
Она молчит. Ощущаю кожей, как сглатывает. Шея под моей ладонью напряжена. Пульс частый, как у загнанной птицы. Хорошо. Пусть знает, каково это – быть жертвой. Всего пару секунд. Но достаточно.
– Ромео зол, – улыбаюсь слишком фальшиво и сжимаю руку крепче.
– Отпусти, – пытается убрать мою руку. – У меня чёрная магия, помнишь?