— T’as l’air soucieux ? fait le Gros… À quoi que tu penses ?
— Toujours à la même chose depuis plusieurs jours, Béru…
Je lui dis :
— Carmona, un jour, me fout une danse, comme ça, pour le seul plaisir de se faire foutre au trou.
— Tu parles d’un vice ! D’après ce que j’ai vu de lui, il a eu droit à un ressemelage express.
— Ben… Quand un farceur dérouille un flic, il sait ce qui l’attend, non ?
— Et comment ! C’est pas à moi qu’y faut le dire…
— Évidemment…
Parce que lui, Bérurier, il file une toise à tous les suspects qui se trouvent sous ses lattes. Un jour, comme ça, il s’est gourré et il a assaisonné un juge d’instruction, c’est ce qui a, du reste, enrayé son avancement… Ça et sa couennerie native.
— Par ailleurs, j’enchaîne, un type est venu de Pologne pour rechercher Carmona… Il a dragué dans tout Pigalle et a fini par apprendre que le truand s’était fait emballer. Il est alors venu me trouver… Mais comme il m’abordait…
— Stop ! fait le Gros, la séance en était là lorsque je suis arrivé ! J’ai assisté au rodéo, même que j’ai tiré sur la guinde des agresseurs…
— Et même que tu l’as ratée !
Il ne réagit pas.
— Je boufferais bien quelque chose, décide-t-il.
— J’allais te le proposer, mec.
On tortore deux rizzotos assez bien venus, ensuite j’abats mon couteau sur la table.
— J’en ai marre !
— De qui ? demande Bérurier…
— De ce Carmona ! On ne va pas s’amuser à lui filer le train jusqu’à Perpette-lès-Oies ! On est là à se branler les cloches pendant que M. le truand se distrait avec sa nana, c’est risible ! Allez, arrive, on va lui dire deux mots !
Il est pour, Bérurier, car il aime la castagne, surtout lorsque l’adversaire est assis à loilepé dans la lumière d’un réflecteur de burlingue…
— J’aime te voir causer comme ça ! affirme-t-il.
Ludovic est adossé contre un magasin et bigle l’allée du 6 à se faire péter le nerf optique.
— Rien ! dit-il…
— Amène-toi, plus on est de fous, plus on rit !
Je frappe au carreau de la concierge.
— Solange Maurey ? je m’informe.
— Deuxième droite !
À la queue leu leu, on gravit l’escalier sombre. C’est pas rupin comme auberge. Elle doit avoir des moyens tout petits, la Solange !
Parvenus devant sa lourde, nous retenons notre respiration pour pouvoir tendre une oreille attentive. Bérurier est tout émoustillé. Il voudrait bien interrompre une séance de zizi-pan-pan-in-the-baba. Mais le silence est aussi total que celui s’échappant d’un disque de Jean Sablon.
— Y doivent en écraser, dit Bérurier. Après le calçage vient le pionçage.
— La rime est aussi fournie que ta connerie, je remarque.
Sur ce, je chope délicatement la poignée de la lourde et j’ouvre avec la même délicatesse et une totale simplicité, la porte n’étant pas bouclée de l’intérieur.
Le logement est modeste, en effet. L’entrée se fait directo sur la cuisine et une chambre prolonge l’appartement.
La cuisine est vide. Il y a, posée sur la table, une assiette à demi pleine de haricots blancs, figés…
On n’entend rien. Brusquement j’ai le trouillomètre au-dessous de zéro. Et si l’immeuble comportait une issue de secours par où Carmona se serait barré ?
Je bondis dans la chambre, le Gros et Ludo sur mes semelles crêpe. Le Gros, le premier, réussit à pousser une exclamation.
— Oh ! nom de Dieu !
C’est sonore, véhément, et ça dit bien ce que ça veut dire !
Je dois admettre que le spectacle qui s’offre à notre vue justifie pleinement un tel écart de langage.
Sur le lit, les bras sagement rangés le long du corps, les yeux large ouverts, les pieds en flèche, il y a une belle fille brune. Elle est loquée d’un peignoir ouvert sur un corps coulé au moule et très bronzé. Mais nous n’avons pas envie de nous rincer l’œil, car la môme est morte. Une large blessure sous le sein gauche nous montre qu’elle a été poignardée avec un grand couteau, probablement un couteau de cuisine. Quant à Carmona, il est là aussi, encore chaud.
Il a coupé les cordes du rideau et s’est pendu au piton de la suspension.
Ludovic grimpe sur une chaise, sans mot dire, et tranche la corde. Bérurier freine la chute du corps et nous étendons le gars sur le pageot au côté de sa souris. Il est mort itou, mais depuis peu de temps alors que la môme est froide comme la poignée de main qu’échangent deux boxeurs avant de se bigorner…
Nous nous regardons tous les trois en silence.
— Eh ben ! mon vieux, dit Bérurier, tu parles d’une hécatombe.
— De quoi est-elle morte, elle ? demande le Ludo des familles.
— Pas de la rougeole, assuré-je en montrant la vilaine plaie à la poitrine.
Je palpe la fille.
— Raide comme le bonhomme en bois des Galeries Barbès ! Elle est cannée d’hier ou de cette nuit… Va tuber à la Grande Baraque, Ludo… Et dis que le légiste fasse fissa…
Bérurier pelote la poitrine de Carmona.
— Insiste pas, je lui dis, il est fermé pour cause de décès, le gars…
— Tu crois que si on lui faisait la respiration artificielle…
— Fais-la à la table de nuit, t’auras plus de chances de la ranimer, elle est en chêne, lui est en marbre !
— Tu parles d’un pastaga, soupire Bérurier, je pouvais toujours attendre qu’il redescende…
Vous pensez peut-être que dans une situation aussi dramatique nous transpirons du chapeau de lampe ? Eh bien ! non. Le Gros et moi sommes làga à discuter devant ces deux viandes froides. Un peu moins à l’aise que dans une salle à manger Henri II sans doute, mais, en tout cas, moins gourmés qu’à une conférence de M. Duhamel aux Annales.
Je commence à fureter dans la pièce et je trouve le couteau de cuistance sous le lit où il a glissé. C’est un gros coutelas à la lame ébréchée. La Solange a dû sentir passer le métal ! Comme décarade dans l’au-delà, ça vaut pas deux mètres cubes de gaz…
— Regarde ! me dit soudain Bérurier qui, de son côté, explore l’appartement.
Il me tend une feuille de carnet Hermès. C’est une feuille à la date d’hier. Quelques lignes tracées en caractères d’imprimerie apportent une explication valable à la tragédie. Elles disent :
INUTILE DE FINASSER DAVANTAGE. ESPÉRONS QUE TU AURAS ENFIN COMPRIS.
— Bizarre, hein ? fait Bérurier…
Je le regarde, pensif. Jamais il a été aussi soufflé. Il est gras et suifeux comme si sa mère l’avait élevé au gaz de ville.
— Non, pas bizarre, au contraire…
— Au contraire, quoi ? il demande, le Gros, les yeux bordés de curiosité.
— Au contraire, Béru… Je pige tout…
Je sors mon mouchoir et je m’éponge le front. J’ai un drôle de paquet à avaler. C’est duraille à quimper…
— Tu sais qui a tué ces deux êtres ?
— Non.
— Dans un sens, c’est moi…
Bérurier, il est comme vous : le travail de l’esprit c’est pas son fort. Fils de pégreleux, petit-fils de bouseux, arrière-petit-fils de branquignole… Son hérédité craque de partout. Quand il pense, on dirait qu’on met le feu à de la paille humide… Ça produit le même bruit et ça fait autant de fumée.
— Toi ? il demande…
— Oui, et tu sais avec quoi ?
— Non…
— Avec six lignes dans France-Soir…