Trois, c’est réglo. Trois coups au théâtre ; trois minutes pour faire cuire un œuf ; les trois évêchés ; les trois lanciers du Bengale, les trois mousquetaires, les trois orfèvres…
Je ne sais trop où il a encaissé ce plomb brûlant, le bronzé. J’ai flingué en remontant. A première vue, il a morflé la première dans le bide, la seconde dans l’estom’ et la troisième dans les soufflets. Il a une vilaine toux qu’accompagne une mousse rouge à ses lèvres. Et ma pomme de conduire toujours façon Castelet. A l’arrière, ils ont dû percevoir les détonations ; j’espère qu’ils les ont attribuées à l’échappement de la guinde. Je file un coup de saveur par un judas pratiqué dans le verre dépoli de la séparation. Mes trois clients me paraissent détendus. Ils bavassent comme si de rien n’était.
Alors Bibi repousse d’un coup d’épaule le cadavre du Noir qui vient de glisser contre lui, après quoi, il décroche le téléphone fixé au tableau de bord. J’obtiens les renseignements, dans un premier temps, puis, tout de suite après, la gendarmerie. Je demande à parler à l’instance suprême qui est, en l’occurrence, le lieutenant Cajofol : un garçon bien, comme tous les gendarmes. Je lui raconte qui je suis. Il me connaît ; c’est chouette, non ?
Ça fait comme un arceau en taule par-dessus le porche et on y a fixé des lettres lumineuses qui racontent : « Gendarmerie Nationale ».
Je pénètre dans une vaste cour, style un peu caserne. Je vois dans mon rétroviseur que les portes se referment derrière nous. Près d’un perron, se trouve une escouade de gendarmes copieusement armés. Je décris un arc de cercle et stoppe à leur hauteur. Ensuite de quoi, je descends du véhicule et adresse un geste à la « troupe ». Les gendarmes se disposent en éventail derrière l’ambulance.
Dès lors, comme disent les politicards dans leur tchache, j’ouvre les deux portes « passagers ».
— Nous voici arrivés, lancé-je, tout le monde descend !
Je n’ai pas recoiffé ma gâpette à longue visière et j’ai glavioté les boules de chewing-gum qui me déguisaient en hamster, si bien que ces trois personnages me reconnaissent illico (pour ne pas dire dard-dard).
Leur stupeur ! Surtout de la part de l’« élégant » qui me croyait transformé en puzzle après le coup de sa bombe. Mais le comble des combles, le fin du fin, c’est lorsqu’ils se voient cernés par une escouade de gendarmes armés de mitraillettes.
— Que signifie, San-Antonio ? fulmine Chilou.
J’en ai des frissons de fièvre qui me partent du rectum pour atteindre des zones mieux ventilées de ma personne.
Ah ! non. Il va pas remettre le couvert, Pépère, maintenant qu’il est en lieu sûr, sauvé de tout danger !
Je me plante devant lui.
— Faites pas chier, Achille, ç’a été assez duraille comme ça. J’ignore à quel drôle de jeu vous jouez, mais je n’ai pas envie d’en apprendre les règles !
Il pointe un doigt menaçant vers la nuit pourtant sereine de la belle Saône-et-Loire.
— Foutez le camp ! Et ne réapparaissez jamais devant moi, monsieur. Je vous dégrade, vous destitue, vous renie ; allez ouvrir boutique sous d’autres cieux, espèce de lamentable paltoquet !
Superbe, il s’adresse au lieutenant Cajofol Roger.
— Voici ma carte, mon lieutenant. Je vous prie de bien considérer qui je suis. Au besoin, téléphonez au ministre de l’Intérieur lui-même, je vous donnerai son fil privé. Mais avant tout, chassez ce fonctionnaire félon de ma vue ! Quoi qu’il ait fait, je couvre tout ! Affaire d’Etat, mon lieutenant ! Oui, affaire d’Etat, dans laquelle ce bellâtre, ce baiseur de shampouineuses s’est permis de mettre son nez ! Qu’il s’enfuie, le traître ! Qu’il aille se fondre dans la masse, dans la tourbe, dans la foule, et surtout dans la merde !
Je vais jusqu’à la portière avant droite, l’ouvre et laisse basculer sur le pavé le cadavre du Noir coiffé à la con.
— Et ce cadavre, Herr Direktor, ce cadavre encore chaud, que j’ai confectionné avec l’arme que voilà, on l’inscrit à pertes et profits, lui aussi ?
Achille frappe le sol du talon du même nom.
— Quel cadavre, figure de con ? Il n’y a pas de cadavre ! Tout est beau, tout va bien : j’ai dit que je couvrais tout ! Et si je n’y suffisais pas, le ministre couvrirait tout, et si le ministre semblait trop léger, il resterait le président pour tout couvrir. Allô, vous me recevez cinq sur cinq, tous ? J’ai dit et je répète : le président ! C’est quand même pas de la merde, nom de Dieu !
Je me tourne vers le lieutenant Cajofol, très blême et crispé, ça tu peux me croire. Ses yeux sont comme deux œillets flétris. Il passe sa langue sur ses lèvres desséchées et murmure :
— Monsieur le directeur, ne pensez-vous pas tout de même que, compte tenu de la gravité de la situation (là, il désigne le cadavre du bronzé), il serait essentiel d’enregistrer la déposition du commissaire San-Antonio ?
Fureur d’Achille au bord de la rupture d’anévrisme.
— Quel commissaire San-Antonio, mon ami ? Où voyez-vous un commissaire San-Antonio ? Il n’y a jamais eu de commissaire San-Antonio. C’est une fable, un leurre, une légende sordide ! Foutez-moi ce bougnoule de merde à la morgue sous la rubrique « accident de la circulation » et allez baiser vos femmes, messieurs, car il est tard !
Je m’en vais.
A pied.
Les larmes aux joues.
J’ai l’impression d’être un petit garçon. Il me semble avoir vécu un truc de ce genre, jadis… C’était… Non, rien !
CHAT CLOUW 19
— Ça tourne ! lance le « compagnon » préposé à la caméra.
L’appareil n’est pas du dernier cri ; rien de commun avec les nouveaux appareils japonais que tu gagnes dans tous les jeux télévisés. Celui-là appartient au Masque de Velours, il a au moins vingt-cinq ans et il cliquette en moulant des images comme la crécelle des lépreux que tu rencontres dans la rue.
— Allez-y ! fait le metteur-en-scène-président à sa vedette.
Bérurier a un pistolet dans chaque main.
— Je vais finir les deux bastos de mon outil à moi ! annonce-t-il.
L’homme masqué sourit devant cette obstination ridicule. Le Gros marche jusqu’au groupe. Il avance son pétard sombre jusqu’au dos de Jérémie et tire. L’inspecteur Blanc a un soubresaut, un cri pas terminé et bascule ; le tueur vérifie que la deuxième praline est bien en place dans son logement et, cette fois, abat Violette. Elle s’écroule, foudroyée.
Ayant terminé ses propres munitions, Bérurier remet sa rapière dans son holster et braque le beau feu nickelé contre la nuque de Mathias. Mais le coup ne part pas.
— Dites donc, Monseigneur, grommelle l’artiste-équarrisseur, y aurait pas comme un défaut à votre séringue ?
Il examine l’arme.
— Avez-vous bien relevé le cran de blocage ? demande le chef.
— Je veux, ouais ; mais y a quéqu’chose qui a l’air bizarre, venez-voir, tous.
C’est magique, une arme à feu, ça intéresse aussi sûrement les hommes qu’un bébé intéresse les femmes. Les gars se rapprochent, font cercle.
— C’est ici, affirme Bérurier en caressant le flanc de la crosse de son pouce, là, voyez, y a un machin qui dépasse.
Ils se penchent. Et alors ce qui se produit demeurera à tout jamais unique dans les annales policières.
Sept secondes !
Pas une de plus.
En sept secondes Loup de Velours et les cinq hommes de sa garde prétorienne sont morts avec chacun une balle dans un œil. Le Gros aurait pu effacer les six gonziers en six secondes, mais quelque diable rancuneux le poussant, il a voulu mettre deux quetsches dans la physionomie du chef. Et maintenant, il a une frime hallucinante, cézigue, avec les deux flots de sang qui jaillissent des deux trous du masque. C’est surréaliste à déféquer sur les tapis de la marquise !