Je me rajuste et je crie à la cantonade :
— Maman ! qui vient d'appeler ?
Je vais à l'escalier. Y a plus d'escalier. Je m'assieds par terre. Le désespoir me prend. Je veux qu'on me rende mon escadrin, bordel !
CHAPITRE VI
L'existence, c'est pas un ensemble d'instants, comme les gens s'imaginent ; non, c'est juste un instant après l'autre. Et chaque instant est capital !
Chaque instant anéantit celui qui l'a précédé. Faut respecter l'instant, sans cesse unique. J'expliquais ça, l'autre fois, à ma crémière où j'étais allé échanger trois San-Antonio pas trop défraîchis contre un quart de beurre des Charentes et deux yaourts à la fraise. Elle était de mon avis, ou bien faisait semblant, ce qui est tout aussi satisfaisant pour l'orateur. Les gens, c'est déjà beau qu'ils t'écoutent de nos jours ; si en plus t'exigeais qu'ils te comprennent, la vie se mettrait à patiner.
Y a un brouhaha autour de moi. Des carillons ouatés indiquant qu'on va faire une annonce. Une voix femelle, toujours la même, onctueuse comme un chocolat chaud espagnol, annonce des arrivées, des départs, des vols, des numéros de salles d'embarquement.
Je suis tout branlibranlant, ailleurs, sirupeux.
— Tu vas, mon vieux ? s'inquiète l'organe mâle de M. Blanc.
Il est bioutifoule de la cave au grenier, le négus Tartines en faux croco frileux, costar de touide marron, pardingue poils de came ! chemise vert billard, cravate jaune (d’œuf). Il s'est fait couper les douilles, paraître un peu moins crépu et même qu'il est parvenu à se manigancer une espèce de raie sur le côté tellement oléagineuse qu'elle ressemble à l'écoulement d'un pressoir à huile. D'en plus, il fouette son parfum Duglandard, le con ! Une abomination qu'il achète par bonbonnes dans une grande surface, et dont il s'asperge pour moins renifler le nègre.
Remarque, son odeur, Jérémie, il la perçoit pas. Mais les autres blafards, qui eux sentent le cadavre nouveau-né, tu parles qu'ils l'ont affranchi les sagouins ! Lui l'ont assez seriné qu'il puait la ménagerie, M. Blanc, et pas n'importe laquelle !
— Tu es superbe ! remarqué-je.
— Dans vos contrées de putes, l'habit fait le moine, explique mon pote. Comment te sens-tu ?
— Faiblard, déboussolé. J'ai pas eu comme un turbin, une fois de plus ?
Il hésite, puis, choisissant la vérité :
— Si, mon vieux. Ça t'a repris chez la colonelle comme l'autre fois dans l'avion : tu te croyais chez toi, dans ta chambre. T'appelais ta mère et tu chialais parce que tu pensais qu'on vous avait volé votre escalier.
J'essaie de faire le point, mais tout est brouillé, il ne me reste qu'une sensation de réveil brusque après une gueule de bois.
Il ajoute :
— Tu sais que tu as fourré la vieille !
Là, je cible à peu près le récent passé.
— Elle n'est pas si vieille que ça !
— Cadillac V 12 était scandalisée parce que tut promenais la queue à l'air.
— Ça ne doit pas l'épouvanter : dans votre monde de merde, tout le monde est à poil ou presque !
— Pas les Blancs ! T'as perdu la face, mon vieux !
— J'aime mieux perdre la face et retrouver ma bite ! Putain, ce coup admirable que j'ai tiré ! Sauf le respect que je dois à toutes les donzelles que je me suis farcies, j'affirme que ç'aura été la plus magnifique troussée de ma vie ! Elle y va souvent à la craquette, votre sourdingue ?
— Tu charries ! Veuve exemplaire ! Tous les matins elle souffle sur la mémoire de son défunt pour la ranimer. Jamais ma petite frangine ne l'avait vue avec un homme, si ce n'est son médecin ou son notaire.
— Ses faveurs me flattent d'autant plus ! Je retournerai Villa Montmorency. Je sens que cette femme a fait beaucoup pour moi. Tous mes carambolages précédents n'étaient que des brouillons ; à compter de maintenant je vais commencer à faire l'amour pour de bon.
Il rit.
— Bon, j'aime ce langage optimiste. Viens, c'est à nous.
— Où m'emmènes-tu ?
— Berlin, tu sais bien.
— Ah bon !
Dans l'avion, il me surveille comme tu surveilles ta belle-mère aveugle quand tu la promènes au sommet des falaises d'Etretat. Peur que j'aille délourder en plein vol, tu penses ! Mais je reste très conscient, très présent et je suis presque en état de fraîcheur lorsque nous nous posons à Berlin.
C'est dans le gros taxoche Mercedes, piloté par une espèce de S.S. en cuir noir et kébour plat que la curiosité des faits m'empare.
— Tu m'as dit que tu avais retrouvé la gonzesse à qui j'ai parlé dans le Damas-Paris ?
— C'est elle que nous venons voir.
— Qui est-ce ?
— Une Égyptienne, chanteuse de son état, cataloguée vedette au Moyen-orient et en Afrique du Nord. Elle se nomme Kamala Safez.
— Qu'est-ce qu'elle fout à Berlin ?
— Son métier : elle a été engagée par un cabaret de la Suszob Bahn. On va aller l'applaudir dès ce soir.
Grâce à ma carte de l'American Express (1), je m'achète quelques fringues de rechange dans un grand magasin voisin de mon hôtel où les mannequins ressemblent aux soldats du regretté Von Paulus après leur reddition.
Ensuite de quoi, je décide de tubophoner à la colonelle.
J'espère que le bistounet dont elle se farcit une Portugaise peut lui permettre des échanges téléphoniques. Faut croire qu'oui puisque c'est elle qui décroche et s'annonce :
— Aglaé Curet-Trécy, j'écoute.
Chère Glagla, j'ignorais jusque-là son prénom. Un nom de grâce !
— C'est votre commissaire, merveilleuse amante ! je gazouille en regrettant de pas parler le rossignol couramment.
— Cher petit flic, comme c'est gentil à vous de m'appeler !
— Je crois avoir eu une espèce de… d'étourdissement après que vous m'eûtes comblé ?
— Le frère de ma soubrette m'a donné quelques précisions sur votre cas. Il faut vous soigner, mon tendre ami.
— Je ne vois guère quelle thérapeutique employer ; j'ai été victime de manœuvres louches, c'est certain…
— Toujours est-il qu'elles n'affectent pas votre sexualité, Dieu en soit loué !
— Et vous aussi, madame, qui avez si bien su l'arracher à cette torpeur des sens où je me confinais.
Beau parler, non ? Ça fait pas évoluer la langue française, mais ça lui tient le nez au chaud. Y a des moments où, pour moi, l'expression classique constitue une sorte de jeu de (bonne) société.
— Vous fûtes un partenaire exemplaire, petit flic !
— Et vous une diva de l'amour, madame. Lorsqu'on reçoit d'une femme une telle somme de volupté, on lui dit merci. Je baise vos jolies mains, madame.
— Quand vous reviendrez me visiter, il y aura mieux à faire.
Gloussement feutré. Non mais elle me pâme, la mère. J'en tricote de l'entendre.
— Bonsoir, ma Souveraine !
— Bonne nuit, mon jeune Roi !
On est bonnard pour jouer Le Cid, Ruy Blas ou Occupe-toi d'Amélie du train qu'on roucoule, les deux.
M. Blanc, qui a insisté pour que nous partagions la même chambre, se détraque le grand zigomatique.
— Alors là, t'es en plein cirage, mon vieux ! Pour être chié, t'es chié ! Une vieille peau comme la mère Curet-Trécy, lui débiter des tirades pareilles, faut pas crainre la naphtaline ! Mais comment as-tu pu sabrer ce tromblon, avec son relais hertzien dans l'oreille ? T'es vachement morbide, mon vieux ! Les catafalques te portent aux sens, je crois bien !
Écrase, ou je te peins en blanc ! me rebiffé-je. Chacun son pied, mon drôle !
Là-dessus, allons bouffer quelques denrées germaniques, ce sera toujours ça que les Boches n'auront plus ! comme l'aurait dit ma grand-mère.