Because ma dignité, je suis contraint de lui faire lâcher prise. S'ensuit une empoignade féroce. Je tords ses poignets musculeux ! Elle m'estourbe d'un coup de front dans le portrait. Je remise d'une manchette à la glotte !
Elle riposte en me mordant la joue ! C'est la confusion, la bataille pas rangée, l'incident diplomatique de bas niveau, voire de caniveau.
Les gens prennent peur devant l'importance du séisme et se carapatent. Béru aussi s'est débiné. On reste seuls à se créer des voies de fait, d'eau et de conséquences sur le plancher.
Et puis j'éternue parce qu'elle me file encore des coups de boule dans les ratiches et qu'elle est frisée serrée, la Vachasse. Pourtant, naguère, sa coiffure était du genre raide.
Je mollis ; Berthe de même. Je suis dans le schwartz le plus total. Et puis une lumière éclate et j'aperçois M. Blanc, en pyjama, à genoux devant moi, sur sa descente de pieux. Il halète en me regardant avec ses énormes lampions. Il tient encore la poire électrique de sa loupiote de chevet en main. Un double filet de sang gouline des lunettes de soleil lui tenant lieu de narines. Moi-même j'ai un sale goût de raisiné dans la clape.
J'ai un vertige. Où est la salle de bal ? Où sont les Bérurier ? Je me trouve dans une chambre anonyme, morne et confortable, meublée essentiellement de plumards jumeaux à la literie saccagée.
— Que s'est-il passé ? demandé-je, ahuri.
— T'as eu une crise, explique le négus. Tu m'as sauté dessus comme un guépard. Ça fait un drôle d'effet, en plein sommeil !
Infiniment contrit, je murmure :
— Pardon, Jérémie. Tu vois bien que ma place est au cabanon, avec une camisole de force.
— Oh ! arrête avec ton numéro d'automortification, mon vieux ! T'es chié, décidément. Tu rêvais quoi ?
Je lui raconte : la salle du musette, les Béni et Alfred…
Il sourit.
— Ben tu vois, ça s'arrange. Tu ne sors plus du lit pour aller assassiner un général, mais pour mettre une avoinée à Berthe. On passe de la tragédie au vaudeville, c'est bon signe.
Nous nous rendons dans la salle de bains, histoire de colmater nos brèches, étancher nos sanguignoleries…
Ma frite dans le miroir ! Ça me fait comme dans l'avion. Ce que je fais vieux sur cette photo !
Je mate l'heure à ma tocante. Il est cinq heures du mat. Je décide, malgré la matinalité, de téléphoner à ma vieille. C'est pas gentil de la tirer si tôt des toiles, mais c'est incoercible comme on dit dans les romans chics.
Une pulsion.
Je l'appelle et, crois-moi, ou va te faire plumer l'étui à prostate, mais elle décroche dès la première sonnerie, ma « guetteuse du Val ». A croire qu'elle attendait mon appel, la main sur le combiné.
— Maman ?
— Mon chéri !
Tout l'amour du monde en deux mots. L'infini !
— Je vois que je ne te dérange pas, dis-je.
— C'est extraordinaire, Antoine, ex-tra-or-dinaire. Je dormais, et j'ai entendu ta voix qui m'appelait, je me suis réveillée et j'ai alors eu la certitude absolue que le téléphone allait sonner.
— Phénomène de télépathie, je coasse connement.
La niaiserie de routine. N'importe quoi, pour t'éviter d'approfondir.
— Où es-tu, mon grand ?
— A Berlin, maman.
— Ouest ?
— Oui.
— Ah bon !
Comme si ma vie eût été en danger dans le secteur Est.
— Je ne dormais pas et j'ai eu un tel besoin de t'entendre que, malgré l'heure, je…
— Tu as bien fait. Comment te sens-tu ?
Pourquoi la troubler, l'inquiéter ? Déjà, quand tout baigne, elle redoute ce qui pourrait ne plus aller, ma Féloche. Ah ! parents, quand on fait bien son métier, c'est pas une sinécure !
— En pleine forme, maman.
Je tête ma lèvre fendue et boursouflée par le coup de tronche de M. Blanc.
— Et à la maison ?
— Toinet a eu un A à sa composition française.
— Un quoi ?
— Un « A ».
C'est vrai qu'il existe maintenant cette notation à la con !
C'est bien pour dire de se prendre la bite dans le pédalier ! De mon temps, on notait sur 20 et ça roulait au poil. Tu pouvais nuancer les appréciations, y avait de la marge.
Maintenant, t'en as quoi à cirer qu'on te donne A sur E ? ils sont cons, je te jure. Par besoin de se manifester, de faire œuvre personnelle, ils foutent en l'air les valeurs acquises. Un jour, je prédis, un mec du gouvernement fera scier la tour Eiffel en deux pour laisser sa trace ! Faudrait les empaler, moi je dis. Sur des épieux frottés de piments rouges ! qu'ils se défèquent eux-mêmes, une bonne fois !
— Ben c'est bien, transmets-lui mes compliments.
— Maria vient de se faire décolorer en blond platiné. quand elle est arrivée, l'autre matin, je ne l'ai pas reconnue. que te dire encore ? Oh ! oui, j'ai toujours Apollon-Jules. Tu ne sais pas la nouvelle ? Alfred, l'ami des Bérurier avec lequel Berthe vivait maritalement (une expression d'autrefois, ça : maritalement) depuis quelques semaines, vient de la quitter. Il a fermé son salon de coiffure et il est parti en Italie avec sa shampouineuse…
— La petite Belge ?
— Oui, tu la connais ?
— J'en ai entendu parler.
On se raconte encore deux trois bricoles, sur Mme Foutremont, la crémière qui a un cancer et sur les nouveaux voisins qui ont fait installer un trampoline dans leur jardin, si bien qu'ils passent leur temps à guigner chez nous, par-dessus le mur, en exécutant leurs pirouettes. Ensuite de quoi, on se bisouille l'auditif avant de raccrocher.
M. Blanc, qui m'observe, murmure :
— T'as l'air tout chaviré, mon vieux ; y a quéque chose de cassé, chez toi ?
— Non, réponds-je, mais maintenant j'ai la preuve que je commence à vadrouiller dans la quatrième dimension, grand, et ça me file le trouillomètre à zéro !
CHAPITRE VIII
On n'a que l'âge de ses jarretières, comme dit Béru, n'empêche que je me sens vachement atteint au ciboulot par ce nouvel épisode. Cette fois, je m'enfonce dans le surnaturel ; pas celui qui revient au galop, l'autre !
Que j'aie des crises d'envoûté, passe encore. On peut espérer en faire cesser la cause et donc les effets ; mais que je me mette à voir à distance des scènes qui se sont passées à des centaines de kilomètres de moi, que ma volonté réveille ma mère au point qu'elle décroche son téléphone avant qu'il ne sonne, voilà qui me donne de sérieuses raisons d'avoir les jetons.
Je retrace mon coup de turlu à M. Blanc, sans y changer une syllabe, et le voilà qui se foisonne l'astrakan sur sa poitrine de champion du monde de boxe catégorie mi-lourds. Cézigueman, tu lui rases la boule et les poils de corps, t'obtiens ta doublure pour ton manteau d'hiver.
— Ne dramatisons pas, réfléchit-il.
— Non, conviens-je : ne dramatisons pas. Tu admets néanmoins qu'il y a comme un défaut dans mon bulbe, non ?
— Tu avais peut-être un don naturel que les mystérieux événements dont tu ne conserves pas le souvenir ont mis en évidence. Te voilà à l'orée d'une nouvelle carrière, mon vieux ! Médium ! Tu seras chié sur une scène, avec un turban !
Et il se rendort, étant un homme sain, peu apte aux nuits blanches et aux vilaines pensées horizontales, si nocives et rongeantes.
Moi je continue d'agiter tout ce bigntz dans le shaker de ma tronche. Drôle de cocktail, mon pote ! Je suis happé par un courant perfide qui m'entraîne irrésistiblement ! Ah ! comme je regrette l'époque de la castagne franche et massive, quand il fallait se sortir de béchamels cloaqueuses par la force et la ruse. Ne suis plus qu'un petit bout d'homme ballotté qui finira par couler à pic dans d'insondables mistouilles.