Donc, le chemin est dégagé.
Je marche vers la maison blanche, gêné de n'avoir pas de linge de corps. Le contact de mon costar à même ma peau me grattouille désagréablement.
M. Blanc est tourné vers moi, mains dans les poches.
— Attends-toi à une surprise ! m'annonce-t-il.
Drôle de ton et drôle d'air. Ses grosses lèvres en rebord de pot de chambre sont entrouvertes sur ses dents serrées et ses yeux expriment un intense mécontentement.
— Qu'y a-t-il, grand ?
— Si je te le dis, ça ne sera plus une surprise !
Il tire sa dextre de sa vague et me désigne d'un coup de pouce la baie vitrée.
Je m'en approche et m'accoude sur l'entablement extérieur. Aux premières loges pour déguster le spectacle. On ne peut franchement pas parler de tableau vivant. Plutôt de natures mortes.
Que je t'explique au prélavable, comme dit Béru. Le salon du bas est divisé en deux parties par une immense grille ouvragée après laquelle grimpent des plantes en bacs, ce qui compose une sorte de séparation végétale décorative.
Trois personnes ont été suspendues à la grille par le poignet droit au moyen de trois menottes classiques. On les a placées suffisamment haut pour que leurs pieds ne touchent pas le sol. Elles pendent lamentablement dans une attitude dérisoire. Au début de cet accrochage, elles ont dû essayer de s'agripper à la grille avec leur main gauche afin de répartir leur poids, mais on a tranché leurs doigts qui gisent à présent sur le tapis, tels les pétales tombés de la fleur. Ç’a été le premier temps de leur misère car, postérieurement, ces trois personnes ont été éventrées et leurs entrailles froides festonnent jusqu'à terre.
M. Blanc, qui m'a rejoint, me passe son bras noueux sur l'épaule.
— Je crois que j'aurais mieux fait de rester balayeur à la voirie, soupire-t-il.
CHAPITRE XV
Ces paroles de regret expriment admirablement toute la misère de notre condition humaine. Nous avançons dans l'existence, poussés par nos appétits de loups affamés, et, au fur et à mesure que nous nous déplaçons, nous regrettons les lieux et les époques que nous avons quittés. Elles nous semblent alors détentrices de bonheurs et de privilèges que nous ne sûmes apprécier à leur juste valeur. Ce sont des gamelles qui contiennent des restes de mets que nous mangeâmes sans appétit et qui, rétrospectivement, nous font saliver.
Pauvres hommes. Pauvres chers cons jetés en pleine mourance dans le redoutable infini où tout s'abîme sans disparaître vraiment !
Mon Dieu, que je m'exprimerais bien si j'étais un branleur d'écrivain à la recherche de ses grains de beauté les plus infimes ! quelle carrière prestigieuse traîné-je à ma queue, comme le chien la casserole dont des polissons l'ont affublée. Mais quoi, il nous faut savoir assumer notre courage, nous qui sommes si compétents pour assumer nos lâchetés !
Mais je te charlante, l'aminche ! T'emberlife de première alors que tu mouilles de curiosité. T'es là, les pinceaux dans tes tartines-blocs, prêt à démarrer dans les indicibles surprenances ; et moi, grand fumier, de tergiverser, misanthroper, philosopher à la ronde, histoire de te faire languir un coup de théâtre dont tu as acquis les droits en achetant ce livre de belle tenue.
Les trois éventrés suspendus sont, dans l'ordre : Tuboûf Mafig, le père Bouchafeu et son égérie la brave Chère Razade, héroïne à présent des « Mille et Un Ennuis ».
Oui, les voilà ci, accrochés lamentablement et cruellement morts, ces gens dont j'ai croisé la route. Morts pour de bon, morts pour toujours à moins que ne se produise un jour la résurrection promise par la Sainte Église Catholique, ma mère.
Et nous regardons, M. Blanc et moi, pressés l'un contre l'autre, fascinés, écœurés, démoralisés, nous regardons, dis-je, cette horrible fresque comme deux nouveaux damnés contemplant les enfers où on les a précipités.
— Qui a fait ça ? murmuré-je, sans espérer de réponse.
J'en reçois une cependant.
— Nous ! fait Jérémie-le-Sombre.
Je crois piger, mais je doigtdanlœille.
— Je sais : Ne demande pas pour qui sonne le glas : il sonne pour toi ! récité-je.
— Glas, mon zob, grand con !
Et de s'expliquer :
— Nous avons tué ces gens en les contactant ! Tu le sens bien. On nous tient à l’œil depuis notre arrivée. Et l'on met tout en œuvre pour nous empêcher de découvrir la vérité, car on a bien compris que nous sommes venus à la recherche de ton temps perdu, Marcel.
Pour un ancien balayeur, je trouve l'astuce émérite, non ? D'autant plus que, parmi mes douze millions huit cent quatre-vingt-quatre mille lecteurs (homologués lors du dernier recensement), sept ou huit seulement l'auront perçue. Et, parmi eux, je compte : le professeur Sauvy, Françoise Xenakis, Jean Dutourd, Bertrand Poirot-Delpech, le général Mitterrand plus deux ou trois autres que je ne connais pas. C'est te dire s'il y a de la déperdition quand tu te mêles de faire de l'esprit fin. Faut pas craindre !
Là est le vrai courage ! Jeter une bombe dans une poubelle ou vider un chargeur dans le dos d'un P.D.G. au moment où il rentre chez lui, la nuit, c'est du velours en comparaison.
Mais, basta, je renoue le fil de mon récit, lequel est cousu de fil blanc, comme toujours, ce qui constitue ma marque de fabrique.
M. Blanc continue de démonstrationner sous les étoiles moyenorientales. L'endroit sent très fort le jasmin et le chèvrefeuille.
— De même qu'ils ont buté la fille que tu as sautée. Ils pourraient nous liquider, note bien. Seulement ils veulent se débarrasser de nous autrement, en nous faisant porter le chapeau. Ils vont réussir le crime parfait, mon vieux : nous tuer légalement. La flicaille du pays va nous arrêter. Nous passerons en jugement et serons condamnés à mort et pendus.
— On n'avait pas besoin de ça pour bander ! lamenté-je. On entre ?
Il ne bronche pas.
— A quoi bon, objecte le noir.
— Une petite perquise, ça ne mange pas de pain !
— Que veux-tu découvrir ? L’Égyptien t'a dit ce qu'il savait. Nous ferions mieux de chercher une planque. Pour l'instant nous ne sommes pas filochés.
— Qu'en sais-tu ?
— Ils te croient arrêté par les lardus qu'ils ont avertis de ton meurtre chez la fille. Nous disposons d'une marge relative de manœuvre.
— Tu as vu les routes, les rues ? Y a des bédis partout, mon minet.
Comme, dans mes périodes désabusées, je peins volontiers le diable sur la muraille, je crois opportun de résumer :
— Nous sommes traqués, sans passeports, dans un pays hostile policé jusqu'aux sourcils. Tous nos points d'accrochage sont nazes. Je n'ai même pas pu recouvrer la mémoire, ni ne me suis défait de mon envoûtement !
— Tu parles en alexandrins, remarque Jérémie, songeur.
Et de recompter sur ses doigts :
— Je-n'ai-mê-me-pas-pu-re-cou-vrer-la-mémoire, Ni-ne-me-suis-dé-fait-de-mon-en-voû-te-ment.
— T'es hugolien, quoi ! Je l'avais déjà remarqué. Moi, je préfère Verlaine, c'est plus nègre comme poésie, plus chaleureux.
— Tu crois que c'est le moment de parler littérature, grand ?
Il hausse les épaules.
— II y a eu une quantité de types qu'on a fusillés et qui chantaient ; tu crois que c'était le moment de chanter ?
Cette fois, c'est ma pomme qui a pris le volant. Ça s'est fait sans concertation, machinalement. Je me suis assis à la place du conducteur et M. Blanc a pris celle du mort, simplement.
— Tu sais où tu vas, grand chef blanc ? questionne-t-il.
— Yes, monsieur Bougne.
— Je peux savoir, ou bien il s'agit d'une croisière-surprise ?
Je ne réponds pas. Non que je veuille le taquiner, mais parce que je viens de lui bourrer le mou, à mon black-pote. Je n'ai pas la moindre idée de notre prochain point de chute (comme disent les riverains du Zambèze).