Sa vengeance est terrifiante ! On sent qu'il n'assistera pas au défilé du quatorze Juillet syrien, Monkhu ! que c'est finitas, pour lui ! Terminus, tout le monde descend ! C'est son œil droit qui dégouline sur sa pommette béante ? Et ce bout de viande rouge crénelée gisant au sol, c'est sa bouche que l'autre a découpée ? On dirait bien, hein ? Mais oui !
Soudain, le général s'arrête, essoufflé. Il lance à Fouad Kanar, terrorisé par la colère du grand chef de guerre :
— Le chien ? Où est passé le chien ?
Le pitaine se fout à quatre pattes et fait le tour de la geôle. Finit par découvrir la touffe de poils hirsute et détrempée dans un angle du local.
Le toutou tremble tous ses membres (je dis tremble tous ses membres, et pas tremble de tous ses membres, gaffez-vous de ça, à l'imprimerie Bussière, j'ai mes maniaqueries, les gars).
Fouad Kanar présente la bestiole à son Vénéré (j'ai idée qu'il doit se faire miser par lui, de temps en temps : la manière biche follingue qu'il le regarde !).
Le général, tu sais quoi ? Non, j'ai honte d'y dire. La S.P.D.A. va me tomber sur le râble. Les âmes sensibles tonitruer que je vire sadique ! Mais quoi, je fais mon métier après tout ! C'est pas pour des prunes que j'ai obtenu seize fois consécutives le Prix Frédéric Dard, la plus haute récompense littéraire décernée par l'auteur ! Merde ! Ça compte ! Ça permet de se permettre, hmm ? Ou alors, quoi ? Bon ! Je te reprends : le général biche l'animal fou de terreur par chacune de ses pattes antérieures. Le roquet trévulse, réussit à s'arquer pour le mordre. Le général, force herculéenne (j'avais déjà remarqué qu'il avait l'hercul), lui fait le coup survenu à Ravaillac (l'homme qui en avait classe de la poule au pot) : il écarte ses poings. Ça produit un bruit hideux. Médor émet un ultime cri et le voici partagé en deux dans le sens de la longueur. Sa tripaille pend, fume, saigne.
— Le voilà, ton chien, chien toi-même ! crie Sasser Akdal en pressant le petit cadavre déchiqueté contre la bouche, elle-même en charpie, de Ditawu Monkhu. Tiens ! Mange-le, ton roquet adoré, Vermine-pour-couilles-de-mendiant-lépreux !
Tiens, c'est pas mal trouvé, ça, comme insulte. Faut avoir le sens de l'image, le goût de la nuance. Bien maîtriser sa langue et aimer les muses.
Monkhu largue un gargouillement de désespoir. Le général continue de tenir ce tampon de viande déchirée, suppliciée, contre Je visage de sa victime.
II l'insulte en longues litanies lithinées ; hélas proférées dans la langue du Prophète.
Je pige rien. Mais que ça doit être beau !
Ditawu Monkhu finit par expirer, étouffé.
Justice est faite !
Qui donc a dit que l'espace était la richesse des pauvres ? Je crois bien que c'est moi, après tout. J'en pisse tellement que je suis gêné de m'attribuer toutes mes créations et que, très souvent, j'en crédite les autres, partant du principe qu'il vaut tout de même mieux prêter aux indigents qu'aux riches !
De l'espace, je m'en goinfre dans la Range Rover super luxe, équipée par Sbaro, le fameux carrossier suisse. Intérieur cuir, arrière augmenté, télé, réfrigérateur, bar, salle de projection, table de ping-pong, etc.
Le capitaine conduit ayant, à son côté, le général Sasser Akdal lequel fume ses atroces cigarettes bleues à embout doré qui donnent l'impression, après que tu les eusses pratiquées, que tu as embrassé les colonnes fraîchement repeintes des salons de réception de l’Élysée.
Jérémie et moi sommes vautrés à l'arrière, un bras négligemment passé dans un accoudoir de velours brodé d'argent.
— Alors, murmure M. Blanc, tu es au parfum, maintenant ?
— Absolument.
— Tu te rappelles tout ?
— Tout.
— Si c'est un effet de ta légendaire bonté, quand tu auras récupéré, raconte-moi, si tant est que me juges digne de tes confidences… Un résumé succinct me suffirait, j'ai des curiosités modestes.
Je souris. Me sens encore dolent, farineux. Poupée de triste sire, poupée de con ! Comme si je me courais après sans parvenir à me rattraper, tu piges ? Ou bien comme si mon ombre marchait loin devant moi, sans épouser mes attitudes.
Je mate la nuque rigide du général. C'est marrant comme ils se tiennent droits, ces officiers supérieurs, tulipes à armature de fil de fer ! La discipline, c'est le corset des armées !
— Le 2 janvier, j'ai reçu un appel téléphonique en P.C.V. de Marie-Marie. Tu la connais, Marie-Marie, Noirpiot ?
— Jamais vue, mais entendu parler d'elle. C'est la nièce de ton gros sac à merde de Bérurier, non ?
— Oui. Un être exquis : le contraire du tonton. Mignonne, intelligente. Elle m'adorait. J'aurais dû l'épouser. Je le lui ai promis cent fois. Mais avec moi c'est toujours manana. On a même vécu ensemble quelques mois. Elle s'était installée chez nous, à Saint-Cloud. Et puis, comme elle était dans l'enseignement on l'a nommée à dache. Elle a fini par y épouser un jeune médecin de campagne… De guerre lasse, tu comprends ?
De parler d'elle, ça me remet des fleurs séchées dans l'âme. Des musiques pas signées. Des brumes inconstantes. Je me ramone la gargane d'un solide raclement, pas me laisser embarquer dans les nostalges pernicieuses. Elles nous ont toujours, ces garces. quand t'as le cœur bien spongieux, tu cours chialer dans des girons que t'espères compréhensifs, mais personne jamais ne comprends ce genre de peine chez autrui. Elle n'est pas homologuée. Y a un répertoire des chagrins. Tu y trouves les deuils, les séparations, la maladie… Le vague à l'âme, lui, est inconnu au bataillon, l'ami. Tu te le gardes pour toi seul. Surtout pas faire chier Pierre, Paul, Jacques avec. Ils ont leur merde à eux, leurs problos, leurs propres plaies variqueuses du sentiment.
L’égoïsme, c'est universel, mais assujettissant, comme disait ma grand-mère. Assujettissant ! Un drôle d'adverbe, quand on y pense.
Mais je suis là qui déraille, alors que M. Blanc attend, ses phares braqués sur ma personne. Une vraie seringue à aspirer mon historiette, messire.
— Donc, le 2 janvier, elle t'a appelé en P.C.V., dis-tu ? De Damas ?
— Oui. Elle était en pleine couillerie à cause de son époux. Elle chialait. M'a tout balancé en moins de trois minutes.
— Tout quoi, l'artiste ?
— Paraît que son toubib ne bande pas. Mariage blanc, mon pote !
— Ça doit te ravir, non ?
— Sur le moment, j'avoue avoir ressenti une intense allégresse, conviens-je.
— Et c'est parce que son petit docteur a le calbute fané que tu t'es précipité en Syrie ?
— Dans un sens, oui.
— Raconte, ça devient épique !
— Le toubib a tout tenté pour essayer de consommer le mariage. Il avait eut une passion pour un condisciple, jadis, et sûrement qu'il en avait tâté avec son pote. Il a cru pouvoir entrer dans le droit chemin. Un médecin de campagne ne peut rester célibataire, encore moins afficher des mœurs dites spéciales. Alors il a épousé la Musaraigne. Mais bernique ! Et pourtant, elle est drôlement godante, la môme ! Impossible de l'aligner ! Des mois de persévérance, et nib ! Ca a fini par lui tomber sur le cigarillo ! Il a périclité du bulbe. Le plus glandu c'est qu'il est fou de Marie-Marie, seulement ça reste cérébral, comprends-tu ?
« Qu'à la fin, perdant goût à la vie et avant de s'adonner à la came, il a voulu consacrer sa vie à une noble tâche. Alors voilà mon doc qui prend un remplaçant et s'embarque pour le Liban, porter aide et assistance aux malades affamés des camps palestiniens. L'idéal compensant le zob, humain, non ? »