YOU'RE A FOOL TO CRY
A FOOL TO CRY
AND IT MAKES ME WONDER WHY
— Merde !
Le docteur n'aurait pas trouvé son mot ? Elle aurait dû le glisser dans sa boîte aux lettres. Pas sous la porte. L'enveloppe a dû se retrouver sous le tapis. Il ne l'a pas vue. Quelle idiote. Colombe se met à sangloter comme une petite fille. Fool to Cry. « Comme tu es sotte de pleurer. » Une fois de plus, la voilà dans la cuisine, devant sa tisane. Et si elle appelait la police ? Elle pourrait dire : « Mon voisin m'empêche de dormir, venez vite. » Oui, mais après ? Même si la police débarque, ce type continuera à vivre au-dessus d'elle. Il ne va pas déménager, disparaître du jour au lendemain. Peut-être qu'il lui en voudra. Qu'il cherchera à se venger. Elle ne le connaît pas, après tout. Elle ne sait même pas à quoi il ressemble. Et puis, la police, c'est pour les grandes catastrophes, les cambriolages, les accidents, les disparitions d'enfants. Pas pour des conflits de voisinage. Non, il faut qu'elle règle ça sans la police. Toute seule. Dans un premier temps, renvoyer une lettre. S'assurer qu'il la reçoit. Après, on verra.
Dès sept heures du matin, Colombe est devant son ordinateur. Le laconique message est imprimé en deux exemplaires. Un dans la boîte aux lettres, l'autre sur le paillasson du docteur, en évidence. Impossible qu'il les manque. Elle part travailler. La matinée traîne, interminable. Colombe ne pense qu'au docteur Faucleroy. Elle ne peut rien faire d'autre : il est en train de monter chez lui, il remarque l'enveloppe blanche sur le paillasson, il se penche, prend la lettre devant sa porte, il ouvre l'enveloppe, lit. Oui, il doit faire ça. Exactement ça. Et il comprendra. Et il ne fera plus de bruit. Et ce ne sera pas la peine de déranger la police à trois heures du matin.
Lorsqu'elle rentre chez elle, Colombe regarde dans la boîte aux lettres du docteur. Vide. Il a trouvé le mot. Et l'autre ? Elle monte les marches doucement, sans faire de bruit. Un coup d'œil sur le paillasson. Rien. Colombe descend d'un étage, rentre chez elle. Dans sa chambre, elle tire les rideaux, s'allonge, ferme les yeux. Il faut qu'elle se repose. Depuis quand n'a-t-elle pas dormi ? Elle ne sait plus. Tout ce qu'elle sait, c'est qu'il lui reste trois heures avant l'arrivée des jumeaux. Elle règle son réveil pour seize heures quarante-cinq.
Le docteur Faucleroy a lu ses deux messages. Est-elle rassurée ? Inquiète ?
Cette nuit sera le moment de vérité.
Elle n'a pas voulu se coucher. Parfois, elle somnole un peu. Le fauteuil n'est pas confortable. De temps en temps, elle se lève pour chasser une crampe. L'attente est longue. Poireauter toute la nuit que le voisin mette sa musique… Elle est quand même un peu folle, non ? Sa sœur serait montée voir ce type depuis le début. Colombe imagine Claire excédée, la voit qui sonne chez le docteur, la mâchoire en avant. « Ça va durer encore longtemps votre boucan ? Si vous n'arrêtez pas immédiatement, j'appelle les flics. » Mais Colombe ne ressemble pas à Claire. On lui répète ça depuis qu'elle est née. Claire sait conduire, vite et bien, n'importe quelle voiture, et se gare d'un tour de volant. Claire sait convertir une somme en euros, en dollars, en pesetas, en yens, en marks, rapidement et sans calculette. Claire parle anglais avec l'accent d'un Sloane Ranger. Claire skie dans la neige profonde. Claire mesure un mètre soixante-neuf. Claire a eu une vingtaine d'amants.
Assez de Claire ! décide Colombe. Assez, assez de Claire.
Trois heures. Colombe est debout, le visage tourné vers le plafond. Trois heures quinze. Rien.
Trois heures trente. Trois heures quarante. Toujours rien. Quatre heures.
Gagné ! Le docteur Faucleroy s'est plié à sa volonté. Il a compris. Inutile d'aller taper à sa porte, de faire la Claire, d'envoyer la police. Tout s'est passé en douceur. Exactement comme elle l'espérait. Colombe se penche vers son lit, tire sur le bord de sa couette. Sa joue effleure l'oreiller.
IF YOU START ME UP
IF YOU START ME UP I'LL NEVER STOP
Le dictionnaire anglais-français ! Où est-il ? Dans le salon, vite. La lampe allumée, les pages tournées à toute vitesse. Où faut-il chercher ? À. star ou à up ? Ah, voilà, ça y est. « To start up : faire démarrer. »
Le message est clair.
« Si tu me fais démarrer, je ne m'arrêterai jamais. »
Lorsque Stéphane franchit le pas de la porte, il reçoit sa femme dans les bras : un paquet humide et tremblotant. Par-dessus son épaule, il voit les jumeaux, muets, consternés. Colombe pleure. Stéphane est surpris par son aspect négligé. D'habitude, elle est coquette. Ses cheveux sont ternes, ses vêtements fripés. Il l'emmène dans le salon, l'installe dans le canapé, prend sa main. Les jumeaux suivent, petit binôme inquiet. D'un geste, il les envoie dans leur chambre. Colombe s'est avachie sur le canapé, le dos rond. Stéphane ne la reconnaît pas.
— Il faut que tu ailles lui parler, sanglote-t-elle. Je n'en peux plus. Je ne dors plus. Je suis au bout du rouleau.
Stéphane caresse la main de sa femme.
— De qui parles-tu ? demande-t-il doucement.
— Mais de ce salaud…, explose-t-elle.
Sa véhémence le surprend.
— Quel salaud ?
Elle le regarde.
— Ce salaud de Faucleroy. Il n'a pas voulu lire mes lettres. Il me nargue. C'est un monstre.
Et elle sanglote nouveau. Stéphane la contemple. Il n'a pas l'habitude de voir sa femme pleurer, il ne sait pas quoi faire.
— Allons, allons, ressaisis-toi, Coco.
Elle se redresse, se mouche.
— Je veux que tu ailles le voir, que tu lui dises de me laisser dormir. Je vais devenir folle.
— Mais que fait-il ? Le bruit a cessé, non ?
— Eh bien, il a recommencé, crie-t-elle. Tous les soirs, quand tu es en voyage. Il sait quand tu n'es pas là. Il est diabolique !
Stéphane passe une main sur le front de Colombe.
— Ma chérie, tu vas t'allonger un moment. Je vais m'occuper du docteur Faucleroy. Tu vas te reposer, hein ?
— Je veux que tu t'en occupes tout de suite. Maintenant.
— Oui, je te le promets. Dors.
Il sort de la pièce. Colombe s'assoupit sur le canapé. Lorsqu'elle ouvre les yeux, la nuit est tombée. Stéphane est assis à côté d'elle. Les jumeaux doivent être couchés, car elle ne les entend pas.
— Le docteur n'est pas là, Coco. J'ai sonné plusieurs fois pendant que tu te reposais.
— Il faut que tu lui parles.
— Je vais le faire, dès qu'il sera de retour. Et s'il recommence cette nuit avec sa musique, j'irai le voir. D'accord ?
Stéphane a la voix ferme, légèrement agacée, celle qu'il prend pour parler aux jumeaux quand ils font des bêtises. Colombe ne dit rien. Elle se couche. Elle n'entend même pas Stéphane se mettre au lit.
Le lendemain matin, il lui apporte son petit déjeuner. Le toast est trop grillé, le thé pas assez fort, mais Colombe est touchée. Ce n'est pas le genre de son mari.
— Alors ? demande Stéphane avec un sourire un peu forcé.
— Alors quoi ?
— Du bruit cette nuit, ma Coco ?
Colombe fronce les sourcils. Elle ne répond pas.
— Personnellement, je n'ai rien entendu, dit Stéphane, avec le même sourire crispé.
Il lui tend son verre de jus d'orange. Colombe boit une gorgée, puis pose le verre.
— Tu n'as pas compris, dit-elle. Il met la musique seulement lorsqu'il sait que je suis seule.
Stéphane lâche un soupir agacé.
— Tu exagères.
Pourquoi la regarde-t-il comme si elle avait onze ans ? Comme si elle ramenait un mauvais carnet ? Elle serre son verre de toutes ses forces.