И в голове вихрем картинки тогдашней ночи…
…Горячие ладони на талии, подбрасывающие вверх в каком — то странном испанском танце. И эти же руки на моем животе, груди. И я, стекающая по ним, как водопад, срывающийся с обрыва…
…— Ты чокнутая, Корф, — Матильда качает головой. — Ты хоть понимаешь, что это сейчас было?
Пожимаю плечами, отирая пот с лица. Понимаю ли я? Едва ли. А взгляд уже рыщет по залу в поисках того, кто свел с ума.
— Да ты вообще меня не слушаешь, — вздыхает Матильда.
Я поднимаю на нее взгляд, даже не скрывая рассеянной улыбки. Я не думаю о ее словах, даже не слышу. Мои мысли только о нем, в нем. И кожа до сих пор горит от его рук и губ. Тело помнит, как они скользят по взмокшей шее. Как пальцы сжимают грудь и бьют по торчащим соскам. Как обнаженная и возбужденная плоть скользит по его ноге и судороги выкручивают тело в сладком оргазме. И все это под ритм испанской музыки на глазах у сотни олигархов.
— Он же…
— Трахнул меня на глазах у всех, — договариваю за брезгливо скривившуюся Матильду. — О да, Матильда, и это было офигенно.
— Ты рехнулась, — сокрушается та. — Если твой отец узнает…
Злость бьет под дых, на мгновение воруя дыхание, чтобы затереться горячей бесшабашностью, когда я ловлю полный желания взгляд Карабаса. Этот взгляд так много обещает, что между ног снова мокро. И это…дикий коктейль безумства и вожделения. Такой вкусный. Просто невозможно оторваться. И я пью его, пуская по венам помесь адреналина и эндорфинов, что снова хочется кружиться в танце и смеяться от неожиданного счастья.
— А ты позвони ему, Матильда, — обнимаю ее, чмокаю в щеку. — Позвони и расскажи, что его единственная и горячо любимая дочурка сошла с ума от любви.
Матильда смотрит на меня, как на чокнутую. И она права сейчас, как никогда. Я действительно рехнувшаяся принцесса, распробовавшая вкус настоящего секса.
— Он порадуется…
…Синие глаза в обрамлении черной маски, которую я так хочу снять, но его пальцы не позволяют. А губы…твердые, наглые заставляют забыть обо всем. Они прожигают черные дыры, выжигают их огнем страсти. И там, в каждой из них беснуется дикое пламя похоти. И я впервые ни о чем не думаю. Впервые отвечаю так же страстно и неистово, как и он. Возвращаю ему каждый поцелуй, оставляю зеркальные метки на его смуглой коже. И подставляюсь под новые укусы, чтобы вновь сорваться, крича и выгибаясь. Теряясь в нем безвозвратно…
Мотаю головой, отгоняя мысли, сбивающие с пути, кружащие голову. Слетаю вниз, но на последней ступеньке оступаюсь и падаю, больно ударившись копчиком о дерево ступеньки.
— Плахотский, — скулю, как побитая собака, потирая ушибленный копчик. Из глаз брызжут слезы, — если это ты, я тебя убью.
Он появляется на пороге, перепуганный донельзя.
— Карина… — и кидается ко мне, подхватывает на руки. — Где болит? Что?
И отчего-то его губы оказываются на моем лице, везде. Он целует торопливо и мягко, словно проверяет, все ли цело. А я…я совершенно точно не понимаю, что происходит. И прежде чем соображаю, что говорю:
— Егор, раздевайся.
Похоже, я все-таки сошла с ума.
Он замирает со мной на руках, смотрит ошалело.
Я изучаю его лицо, впервые так близко, пытаясь отыскать знакомые черты, а пальцы сжимают флакончик с туалетной водой, что стала моим персональным фетишом. Сколько парфюмерных магазинов я объездила, сколько брендов мужского парфюма вынюхала — не перечесть. Даже в Германию к папе в гости летала. О, там меня уже каждая собака скоро начнет узнавать на улицах, что уж говорить о менеджерах магазинов.
И я не нашла. Ни одного мало-мальски похожего запаха.
И это сводило с ума, потому что он был повсюду.
Я им бредила. Даже еда пахла ним.
Я перестала ходить в рестораны, даже в гостях ничего не ела, что не на шутку волновало брата. Но как ему объяснить, что его сестрица помешалась на одном наглом мужике, подарившем ей первый в жизни оргазм? И не один, если уж быть точной. Я и вспомнить не могу, сколько их было. Мне кажется, я кончала от одного его голоса. Но запах…запах…он въелся под кожу, стал моим собственным. А я рисковала стать любимой пациенткой психиатра.
И когда я уже отчаялась, я нашла его. И где? В ванной того, кто меня ненавидел. Кого я предпочитала не встречать в своей жизни. И это не могло быть правдой. Никак.
И это не могло быть правдой. Никак.
Но флакончик в руке говорит об обратном. И мне срочно нужно опровержение этого бреда. А для этого я просто должна увидеть конюха голым.
— Я бы с удовольствием, миледи, — улыбается конюх, словно разгадал мои мысли, — но сейчас не самое подходящее время. Понимаешь…
Он вдруг теряется, аккуратно ставит меня на ноги, зависнув на моей оголившейся груди. И от его взгляда жар растекается по венам, румянцем заливая лицо, шею и даже грудь. А его пальцы уже скользят по спине. Я чувствую их силу и тепло даже сквозь ткань халата.
Тихо выдыхаю, понимая, что попала конкретно, потому что если Плахотский не окажется Карабасом, тогда я конченая нимфоманка, которая растекается лужицей от любого мужского прикосновения.
И это полная хрень. Тогда точно прямой билет в желтый дом к смирительным рубашкам.
— Это ты? — спрашиваю хрипло. — Скажи, это правда ты? — и протягиваю ему флакончик.
Он хмурится и мне не нравится его взгляд. Потому что мне кажется: сейчас он соврет.
— Нет, — и в этом слове нет ни звука лжи. И так погано, что хочется его стукнуть. — Это парфюм моего брата. Химик, что с него взять.
А я смотрю на него во все глаза, и мир уплывает из — под ног, да и вообще реальность как — то странно смазывается, растирается цветными мушками. Брата? Какого еще к черту брата?
— Карина? — сильные руки прижимают к груди. — Тебе плохо? Что? Где ударилась?
— Иди в задницу, Плахотский, — вздыхаю, поздно соображая, как двусмысленно звучит эта фраза.
— Обязательно, миледи, — смеется тихо. — Все, что пожелаешь.
… — Я хочу тебя… — проносится в голове отголоском прошлого. — Пожалуйста, я хочу твои губы…там…Хочу твои губы…Поласкай меня своим ртом…
— Все, что пожелаешь, детка. Все, что пожелаешь…
— Но сперва мне нужна твоя помощь, — его слова доносятся, как сквозь вату.
Что? Встряхиваю головой, сосредотачиваясь на словах конюха. Вот что забавно — я почему — то ему не верю. То, что он сказал о брате. Это уж точно бред сумасшедшего. А вот его интонации — не бред. Его слова. Не могут двое разных людей говорить одинаково. Так что…
— Карина, ты меня слышишь?
Киваю машинально, а сама блуждаю взглядом по его широкой груди, затянутой темной футболкой. Кладу ладошки туда, где бьется его сильное сердце. Упрямое, смелое, громкое.
— У тебя есть шрамы? — игнорируя его вопросы.
Потом, все потом. Мне срочно нужно выяснить, иначе я сойду с ума.
— Есть, — и даже не отпирается. Значит, все — таки он? — И я покажу тебе все. Но позже, потому что…
— Егор?! — звонкий голос, больше напоминающий визг кошки во время течки, бьет по ушам. И я морщусь, вскидывая вопросительный взгляд на Плахотского. — Это еще кто? Ты что…ты…
Я понимаю все сама. Все то, о чем он не договорил или я не услышала.
Льну к своему конюху, взглядом обещая ему все муки ада, как только избавимся от этой драной кошки — и когда только успела здесь появиться? — и широко улыбаюсь, даже не делая попытки поправить наполовину распахнутый халат. А кто сказал, что я скромная и стеснительная?
— Егор, — растягиваю гласные, катая на языке, и ощущаю, как напрягается под моей ладонью сильное тело. А я пользуюсь моментом и нагло опускаю ладонь ему на задницу, сжимаю, мысленно отмечая, какая она упругая. И тут же вздрагиваю, когда его бедро подается мне навстречу, касаясь обнаженной плоти. Мое белье осталось в ванной. И это прикосновение грубой ткани к нежным складочкам вызывает неконтролируемое желание потереться о его ногу. Что я и делаю, подбираясь губами к его уху. — Ты не говорил, что у нас будут гости. Извините, — бросаю самый невинный взгляд на белобрысую девицу, застывшую с открытым ртом, — но у нас сегодня не приемный день. Мы, видите ли, помолвку празднуем, да, — и снова демонстративно трусь о своего конюха. — Детишек тут собрались настругать. Благоприятный день и все такое. И нам тут…