Пролог
Выстрел. Громкий, смертельно-опасный хлопок прорезает паузу между раскатами грома. Упираясь в шероховатую кору дерева, пытаюсь нащупать дрожащими пальцами выходное отверстие. Если пуля застряла в суставе — мне конец. Год без возможности двигать рукой. Да ещё и правая... Чёрт!
Вспышка молнии озаряет лес, а за ней — яростный удар грома, заставляющий меня вздрогнуть и прижаться сильнее к стволу. Но пугает не разгул стихии. Они приближаются. Двое убийц, элитные ищейки, способные различить капли крови даже сквозь хлестающий дождь. Моей крови.
Выстрел. Мгновенно бросаюсь в бегство, босыми ногами рассекая мокрую траву, спотыкаясь, но не останавливаясь. Адреналин перекрывает боль, а дыхание рвётся наружу обрывками. Я хочу выжить. Выжить и отомстить. Заставить предателя пожалеть о своём выборе.
Сквозь рев дождя я слышу шаги. Близко. Слишком близко. Ветки цепляются за кожу, царапают лицо. Ноги скользят по грязи, но я ловлю равновесие, отказываясь уступить слабости. Позади раздаётся короткий окрик. Они видят меня. Чувствуют. Гонят, как раненого зверя.
Сквозь свист ветра — глухой хлопок. Кора дерева рядом со мной разлетается в щепки. Я рефлекторно падаю, перекатываюсь, укрываюсь в тени густой листвы. Вода стекает по лицу, смешиваясь с кровью.
Я должна встать. Острая боль вспыхивает не только в плече, но и в голове. Взгляд теряет фокус, окружающий мир расплывается, угрожая погрузить меня в темноту. Дождь бьёт по земле тяжелыми ударами, заливая глаза, а гулкий ритм сливается с бешеным стуком сердца. Я слышу его так же отчётливо, как шаги позади — быстрые, уверенные, неизбежные.
Неужели сегодня история Оливии Смит закончится?
Скрепя зубами, я всё же опираюсь на локоть здоровой руки. Грудная клетка стягивается, не давая полноценно вдохнуть. Я заставляю себя двигаться, несмотря на протесты собственного тела, несмотря на каждую вспышку боли, дробящую сознание. И тогда — два чётких выстрела.
Слух натренирован. Я узнаю этот звук. Глушитель. Но мои преследователи его не использовали. Так кто тогда?.. Заметив силуэт, я замираю. Но напряжение спадает, когда до моего слуха доносится знакомое:
— Леди, вам помочь?..
Глава 1. Последняя эмоция: страх
19:48 Кафе "Cozy Corner"
**Льюис Харпер**
Я лениво протираю стойку, наблюдая за посетителями. Поздний вечер. Уставшие офисные работники, парочка студентов, зависших над ноутбуками. Никто не интересный.
Но потом я вижу её. Девушка за дальним столиком, склонившаяся над чашкой кофе. Одна. Я сразу замечаю таких. Хрупкая, с рассеянным взглядом, будто потерянная в своих мыслях.
Идеальная. Подхожу, ставлю перед ней счёт, но она даже не смотрит.
— Всё в порядке? — спрашиваю, добавляя в голос нотку заботы.
Она моргает, поднимает глаза.
— Да… просто устала.
Я улыбаюсь.
— Усталость — опасная штука. Иногда из-за неё люди совершают ошибки.
Она слабо усмехается. Не понимает. Но я уже сделал выбор. Сегодня ночью она уйдёт со мной. И больше никогда не вернётся. Я жду. Она медленно достаёт кошелёк, перебирает купюры дрожащими пальцами. Нерешительная. Это хорошо.
— Поздно уже, — говорю я, прислоняясь к стойке. — В таком городе лучше не гулять одной.
Она поднимает на меня взгляд.
— Да, наверное…
Я вижу, как она колеблется. Как в её голове мелькает мысль — довериться или нет. Я знаю, как направить её в нужную сторону.
— Если хочешь, могу подвезти. У меня смена заканчивается через десять минут.
Она кусает губу, смотрит в окно. Дождь. Холод. Одиночество.
— Это было бы… кстати, — наконец отвечает она.
Я улыбаюсь. Умничка. Провожу её до выхода, открываю дверь.
— Машина недалеко, — говорю я.
Она кивает, кутаясь в куртку. Дождь усиливается.
— Ты часто подвозишь клиентов? — спрашивает она, пристегивая ремень безопасности.
— Только тех, кто мне нравится, — отвечаю я с улыбкой.
Она слегка хмурится, но ничего не говорит. Мы подъезжаем к многоэтажке. Я паркуюсь у тёмного подъезда, где не работают фонари. Идеально. Хорошо, что их до сих пор не починили.