— Да. Теперь это дата открытия арены, — отвечает ровным, как лёд, голосом. — Давай быстрее, сколько можно возиться.
Пи-пи-пи… Он отключается. Я выдыхаю и бормочу себе под нос:
— Если бы ты сразу сказал, что поменял код, я бы уже давно вернулась.
Щёлк. Зелёный свет. Слава Богу. Открываю дверцу, быстро ищу глазами голубую папку. Она — почти на краю. Но рядом — другая. Чёрная. С надписью, которую вижу впервые.
– «Расходник номер 2», — читаю вслух и открываю первую страницу.
Какие-то цифры, анализы… Что за чушь? Совсем не похоже на медкнижку бойцов арены. Листаю дальше — и вдруг… фотография мужчины. Он невероятно похож на…
— Лива! — я вздрагиваю, резко захлопываю папку.
Момент — и выдыхаю, видя перед собой Лукаса. Он стоит у окна, озабоченно нахмурившись.
— Что такое? — спрашиваю, закрывая сейф.
— Там машина…
— Может, отец решил, что я слишком медленно кручу педали и прислал… — начинаю, но запинаюсь, подходя ближе.
Перед входом — не только незнакомая машина. Из неё выходят люди. Трое… нет, четверо. Одеты в чёрную форму. Броники. Как спецназ. Тени на лицах, чёткие шаги, взгляды, будто сканируют здание. Это плохо. Очень плохо. Хватаю мальчика за руку, резко — но он послушно бежит рядом. Второй рукой набираю номер отца. Пи-пи-пи… ошибка соединения.
— Какого хрена?.. — бормочу, сбегая по лестнице. — Почему нет связи?
Ладно... здесь должны быть охранники. Взгляд — на Лукаса. Бледное личико, глаза испуганно ищут подтверждение, что всё нормально. Бедный ребёнок… Я не хочу, чтобы он видел, как спецназ работает с живыми мишенями. Веду его на складское помещение. Полутемно, пыльно — идеально.
— Посиди тут, хорошо? — говорю, отодвигая ящики в дальний угол, создавая импровизированное укрытие.
— Я не хочу! — тянет он капризно, глаза на грани слёз.
Внутри всё сжимается. Нужно, чтобы он остался. Чтобы не боялся. Опускаюсь на корточки, беру его за плечи.
— Это прятки, слышишь? Дядя Льюис скоро приедет — давай его разыграем. Пока он или я не придём — не вылезай. Понял?
Он кивает. Нехотя. Я дотрагиваюсь до его щеки, прижимаю пальцем к губам.
— Только сиди тихо. Будет весело. Я обещаю.
Разворачиваюсь, уже слыша первые шаги тяжелой обуви в коридоре. И только отходя от складской двери, как понимаю — меня заметили.
— Эй! — чей-то голос, резкий, как выстрел.
Сердце — в горло. Поворот. Шаги. Тени в коридоре начинают двигаться быстрее. Я бросаю взгляд на дверь, на маршрут — ориентируюсь на автомате. Разворачиваюсь, бегу. Позади — приглушённые переговоры в рации. Прыжок через коробки. Рывок вдоль стены.
"Твою мать…" — мысленно вскрикиваю, услышав резкий хлопок. Они стреляют?! Это точно копы?.. Складская зона — узкая, заваленная мусором. Один неверный шаг — и всё. Пролетаю под низкой трубой, почти цепляя головой. Слева — пожарный выход. Заперт. Справа — старый лифт. Не работает. Нужно вверх. Хватаюсь за лестницу техобслуживания, подтягиваюсь — мышцы дрожат. Позади — шаги. Один из них почти добрался. Слышен голос:
— Не стрелять!
'Не стрелять… звучит прекрасно.' Я на втором этаже. Несусь к выходу на крышу, надеясь, что там будет сигнал — что смогу наконец дозвониться отцу. Прерывистое дыхание. Колени гудят. Рывок к двери. Открываю. Только ступаю за порог — и вдруг… Кто-то резко оттягивает меня в сторону, зажимая рот ладонью.
— Ммм… — пытаюсь отодрать руку, сердце бешено колотится.
Но в ту же секунду слышу знакомый шёпот.
— Тише. Это я.
'Итан?!' Он отпускает меня.
— Ты что здесь делаешь?! — выдыхаю, отступая на шаг.
— Узнал о рейде… стало интересно посмотреть.
— Узнал?! Может, ещё и поспособствовал?
— Нет! Клянусь, это не я, Оливия. Ты мне веришь?
— Зачем тебе моя вера, если я знаю что ты пришёл мстить моему отцу за брата.
Он замирает на мгновение.