На секунду в его глазах мелькает что-то непонятное, но он лишь твёрдо отвечает:
— Да.
И выходит. Я догоняю и стараюсь говорить как бы невзначай:
— Телефона у вас нет, кошелька с деньгами тоже, на ногах едва стоите. Как же вы собираетесь разобраться с "важными делами", не закончив всё очередным попаданием в больницу?
Мужчина замирает, бросая на меня быстрый взгляд.
— Чего вы хотите?
Я пожимаю плечами.
— Помочь. Могу подвезти, куда нужно.
Он хмурится.
— Зачем вам это?
Я криво усмехаюсь.
— Как насчёт бескорыстного альтруизма?
Шон фыркает, и я продолжаю:
— Ладно… В детстве я хотела стать ветеринаром и постоянно спасала кошек и собак.
— Я не собака, ― возмущается он.
— Конечно, ― соглашаюсь я. ― Но принцип тот же: я спасаю, и помогаю пережить зиму — а в вашем случае не помереть по дороге. Мне будет очень жаль, если мои усилия накроются медным тазом. Вы же меня понимаете?
Мужчина ненадолго замолкает, будто обдумывая предложение, затем медленно кивает.
— Ладно… — наконец произносит он.
Я улыбаюсь, жестом указывая в сторону стоянки.
— Вот и отлично. Прошу, вон там моя Тойота.
Через сорок минут мы приезжаем к указанному Шоном адресу — старенький дом с десятью квартирами. Я вылезаю из машины, одновременно принимая звонок Джеймса.
— Алло?
— Мисс Смит, по поводу того мужчины — это Шон Дэвис, 37 лет, детектив из отдела убийств. Родители давно погибли естественной смертью, но у него есть младшая сестра, Аннетт, 27 лет, работает в кофейне…
Я бросаю быстрый взгляд на мужчину, который молча смотрит на дверь подъезда.
— Их отношения тёплые, судя по фотографиям в социальных сетях. Но недавно Аннетт попала в больницу с передозом, а после этого исчезла из виду.
— Интересно… — тяну я, наблюдая за Шоном из-под опущенных ресниц. — Спасибо, мой дорогой помощник. Ты действительно заслужил этот отпуск.
Я сбрасываю вызов, а Шон, не оборачиваясь, произносит:
— Ну, спасибо за то, что подвезли. И за то, что спасли. У меня дома не убрано, так что угощать чаем не предлагаю. Всего хоро…
— Где ваша сестра?
Его слова резко обрываются. Он медленно поворачивает голову ко мне, взгляд острый, напряжённый. Если сложить два плюс два — его ранение, передоз сестры и её исчезновение — то картина получается далеко не радужная.
— Я не говорил, что у меня есть сестра… — произносит он с подозрением. — Кто вы такая?
— Оливия Смит, владелица клининговой компании CleanArt.
Я выдерживаю паузу, прежде чем добавить:
— Вашу сестру похитили?
Шон чуть хмурится, делает шаг назад.
— Что вы… Откуда вы знаете? Вы с ними как-то связаны?
Я приподнимаю бровь.
― "С ними" — это с кем, конкретнее, пожалуйста.
Он раздражённо выдыхает, но вдруг резко повышает голос:
— Послушайте, Оливия…!
Я замечаю, как напрягся Хан. Водитель делает осторожное движение, будто собирается вмешаться, но я поднимаю руку, жестом останавливая его.
— Нет, детектив, это вы послушайте, — я слегка склоняю голову набок. — Вы не вылечившись сбегаете из больницы и не едете в участок, где вам могли бы помочь, а домой. Почему?
Мужчина не отвечает, только крепче сжимает кулаки. Я продолжаю:
— Вероятный ответ — ваша сестра связана с наркотиками, а это портит репутацию полицейского. Это во-первых. А во-вторых… Полагаю, ваши коллеги просто не смогут вам помочь.
Он сжимает зубы, но я замечаю в его взгляде не только раздражение, но и усталость.
— А вот я… ― продолжаю, ― возможно, смогу. Не обещаю, но если вы мне всё объясните, то…
— Мне не нужна ваша помощь, — голос его звучит резко, почти отрывисто. — Я даже не знаю, кто вы такая.
Я выдыхаю, достаю из кармана визитку и протягиваю ему.
— У вас есть сутки, чтобы передумать.
Шон смотрит на визитку, но так и не берет её. Я не жду. Просто отпускаю бумажку, она падает на асфальт, словно ненужный мусор. Поворачиваюсь, открываю дверь машины и сажусь.