— Ага.
— Так вот: спустя минуту после публикации видео было удалено, и после этого его сбросили с моста.
— Что? А как это видео оказалось у тебя?
— Хакер прислал. Он успел скачать файл, потому что узнал одно лицо на видео.
— Кого именно?
— Светловолосая девушка, в купальнике со звёздами. Кассандра Тоусен, 24 года. Её тело нашли в реке. Родственники обивают пороги участка, но полиция ссылается на ограбление и обещает, что преступника ищут.
— И это правда?
— Нет. Наш доктор говорит, что по характеру травм — её забили до смерти. Почерк слишком похож на бои без правил.
Я прижимаю телефон ближе к уху. Голова уже работает в режиме: анализ, сопоставление, выводы.
— То есть... её убили на ринге.
— Да. И ещё три тела, с похожими повреждениями, были обнаружены в других районах города. Полиция не связала их в одно дело — у девушек нет общего прошлого, ни пересечений, никаких намёков на связь.
Я замолчала, переваривая услышанное. Прямо словила флешбеки из детства: выбитые зубы на полу, замытая кровь, тела бойцов, которых выносили через чёрный ход... а отец — ухмыляется, пересчитывая деньги. Бр-р-р.
— Мисс Смит? — голос помощника звучит неуверенно. — Вы ещё здесь?
— Здесь-здесь, — бормочу, вытирая холодный пот со лба.
Кадры воспоминаний всё ещё крутятся у меня в голове, как заевшая плёнка.
— Какие будут указания? Заказать вам приглашение?
— Приглашение?.. ― уточняю я.
— Да, для випов. В закрытый клуб. Там, в подвале, проводят эти бои.
Я напрягаюсь.
— Если ты уже всё знаешь… почему не сообщишь полиции?
Пауза. И затем тихо, с осторожной ноткой:
— Мисс Смит?!..
— Да. Извини. Глупость ляпнула, ― поморщившись произнесла я. ― Там, наверняка, нет ни улик, ни возможности кого-то обвинить.
— Верно, ― подтвердил Джеймс. ― Там замешаны серьёзные люди. Они меняют место каждый раз, и…
Он понижает голос:
— ...уверен, их кто-то прикрывает из самой полиции.
Я вздыхаю.
— Ну, куда ж без этого.
Подхожу к столу, включаю настольную лампу. Тень падает на экран, как будто даже она не хочет смотреть на то, во что я собираюсь влезть.
— Ты уверен, что сможешь достать мне приглашение?
С той стороны трубки слышится смешок.
— Оливию Драммонд, дочь самого короля подпольных арен, в таком месте встретят с распростёртыми объятиями.
— Пожалуй, обойдусь без последнего, ― фыркаю я. ― Ладно. Когда следующее собрание?
— Через три дня.
Я киваю.
— Отлично. Успею подготовиться.
— То есть… вы идёте?
Я слегка закусываю губу, взгляд — твёрдый, но с иронией:
— Конечно. Как же я могу пропустить такое… знаменательное событие.
Глава 22. Королева не улыбается
**Райн**
Уже прошло два дня. Она не отвечает. Ни на звонки. Ни на сообщения. Ни на стук в дверь. Саид лишь разводит руками — даже он не может пробиться через стену, которую она поставила между собой и миром.
Я знаю, почему. Да, Сара умерла. Я видел, как Оливия отреагировала на слова врача. Но я ни на секунду не пожалел, о своем решении. Да, девочка могла быть спасена. Может, если бы я выстрелил в ту же секунду — всё пошло иначе.
Но я не стрелял, потому что мою леди тогда закрывал он. Тот психопат. Один выстрел — и она могла лечь рядом с Сарой. А я не мог этого допустить. Я не чувствую вины. Я чувствую гнев. На ситуацию. На беспомощность. На то, что она винит меня — за то, что я выбрал её жизнь.
Но я бы выбрал её снова. Каждый раз. Потому что для меня это даже не выбор — это рефлекс. Она — мой центр. Моя ось. Если её не будет — остальное просто перестаёт иметь смысл. Что мне делать без неё?! Пока я упивался виски и собственными мыслями, на экране вспыхнул входящий — Майкл.
Включаю громкую связь.
— Ты не вовремя, — бросаю, откидываясь на спинку кресла.
На том конце — голос, как всегда неприятно бодрый:
— Поступил жирненький заказ. Всё как ты любишь — плохой, богатый дядя, которого нужно убрать.