— Майкл! — рычу, резко наклоняясь вперёд.
— Что "Майкл"?! — возмущённо вскидывается тот. — В тех боях участвуют исключительно девушки. А если кто-то погибает… то от тел просто избавляться.
Мужчина без разрешения схватил мою бутылку и плеснул в стакан порцию виски, продолжая нагружать меня потоком информации, которая звучала как бессмысленный шум на фоне моих мыслей.
— Один блогер тайно заснял смерть участницы. Выкинул в сеть. Видео удалили — но мой знакомый хакер успел его скачать. И, конечно, решил на этом подзаработать. Вот же идиот.
Я ставлю оружие на стол. Хмуро гляжу на своего "друга".
— Он мёртв? — спрашиваю, в то время как Майкл одним махом опустошает стакан.
— Да.
— Хочешь отомстить за него?! — прищуриваюсь. — А при чём здесь Оливия? Неужели она занималась уборкой тела?
— Нет и нет, — фыркает он в ответ. — Всё гораздо прозаичнее. Хакер продал это видео помощнику Оливии.
Он делает паузу, и его голос становится ниже:
— И если учесть, что уже найдено четыре женских тела... и фантастическую тягу Оливии к справедливому наказанию…
Он замолкает. Выжидающе глядит на меня.
— То она пойдёт в этот клуб, — произношу я как диагноз.
— Бинго! — восклицает "друг", с удовольствием заново наполняя стакан.
'Сука. Мой виски. И почему он всегда хлещет его, как воду?'
— А что насчёт цели? — спрашиваю, уже ровно.
— Мартин Грейвз. Заказал его конкурент по бизнесу. А ещё… он — тот, кто выписал приглашение для Оливии.
Я напрягаюсь.
— Они знакомы?
Майкл пожимает плечами:
— Не уверен насколько близко. Но раньше у него были дела… с её отцом.
— Джозеф Драммонд... — задумчиво протягиваю я, поджимая губы. — Король в мире подпольных арен.
— Да, — подтверждает "друг" и, хмыкнув, добавляет: — Интересную ты женщину выбрал…
Я бросаю на него взгляд из разряда "Заткнись. Твоё мнение никому не интересно." Молча отодвигаю бутылку на край стола — как символ того, что разговор теперь идёт всерьёз.
— Я беру заказ.
Майкл всплескивает руками — театрально, почти восторженно.
— Чудненько! — восклицает, уже поднимаясь. — Приглашение — у тебя на почте. Само мероприятие состоится через три дня. Как всегда… условием является "несчастный случай". Желаю удачи.
Напоследок он отсалютировал стаканом, и допив виски, наконец покинул мою квартиру.
***
Вот и настал день Х. Стоя перед зеркалом, я в третий раз криво смотрю на галстук. То туго, то перекручено. Руки помнят, как его завязывать — но голова не в настроении следовать инструкциям. Взгляд скользит вверх — в глаза. Отражение спокойное, но всё не то.
За этим спокойствием — натянутость, готовность, злость. Скоро придётся быть другим. Тем, кто вписывается в элитный интерьер и чужую игру. Приглашение уже лежит в нагрудном кармане. Легенда проработана: я — инвестор, заинтересованный в "экзотическом" бойцовском шоу.
И всё ради неё. Моей леди. Снова поправляю галстук. На этот раз — чуть меньше ненависти. Он всё ещё давит, но я уже готов. Подхожу к столу. Телефон, часы, флешка — всё на месте. Никаких лишних предметов. Только то, что может пригодиться…
Через час. Я стою в небольшом зале загородного дома. Отделка из тёмного дерева, приглушённый свет, роскошные кресла, расставленные по углам — всё кричит о статусе, но словно специально сделано, чтобы не отвлекать от главного.
За бокалами шампанского и обтекаемыми фразами здесь — смерть. Нарядные гости обсуждают ставки. На ринге — не бойцы, а "экспонаты". Так они их называют. Экспонаты. Я — в роли финансиста из Дании, с интересом к новым формам боевого искусства. Документы поддельные, легенда выучена на зубок.
Ни одной ошибки — иначе вечер закончится раньше, чем начнётся. В зале витает напряжение. Я отмечаю охрану — четверо у входа, двое на балконе. В центре — стойка, где выдают жетоны участников. В углу — платиновый круг для "особых гостей". Их меньше. Но они — главные. Оливии пока нет. Я чувствую, как время сжимается, как будто всё вот-вот взорвётся… но пока неясно — из-за чего.
— Вы впервые здесь? — произносит женщина мягким голосом, но с заметным подтекстом.