Глава 29. Между телом и памятью
Утро. По кухне разносится песня Cage the Elephant — "Trouble". Я подпеваю, не попадая в ноты, но с душой. Ноги сами двигаются, плечи качаются, а на сковородке уже шкворчат оладки.
— Неприятности слева, неприятности справа, они преследуют меня почти всю мою жизнь, Любимая, помоги мне всё преодолеть! — пою я, подхватывая ритм и переворачивая очередной кругляш.
Мука на пальцах, масло на майке, но настроение — как будто я выиграл лотерею, где приз — ещё один день с моей Леди. Я танцую между плитой и столом, прихватываю чашку кофе — и вдруг понимаю: Оливия ни разу не желала мне доброго утра. Непорядок...
Вытираю руки и набираю знакомый номер. Гудки. Один. Второй. Третий. Я прислоняю телефон к уху, стою босиком на холодном полу, и вдруг понимаю, что перестал дышать. Гудки идут. Я жду. Пальцы сжимаются, будто это поможет связи пробиться сквозь километры.
И всё равно — абонент вне зоны доступа. Я смотрю на экран, как будто он может объяснить мне, почему. Сеть есть. Заряд есть. А ответа — нет. Я хмурюсь — и тут же улавливаю резкий запах подгоревших оладий.
— Чёрт, — выдыхаю и бросаюсь к плите.
Сковородка шипит, как будто смеётся надо мной. Хватаю лопатку, переворачиваю чёрный кругляш и понимаю: аппетита уже нет. Быстро переодеваюсь, прыгаю в лифт — и в этот момент ощущаю вибрацию телефона в кармане. Не глядя принимаю вызов. Сердце чуть ускоряется от предвкушения услышать любимый голос — но вместо этого мужской баритон говорит:
— Хей, как дела? Мы так давно не виделись… может, пропустим вечером по стаканчику?
Пи-пи-пи. Звонок сброшен. Чёртов Майкл. Вечно не вовремя звонишь. Смотрю на экран — пусто. Никаких сообщений. Никаких пропущенных от неё. Пальцы сами открывают чат. Я набираю: "Ты где?" Стираю. "Доброе утро." Стираю. "Я скучаю." Стираю. Вместо этого отправляю фото подгоревших оладий. Сев за руль, начинаю печатать сообщение: "Хотел приготовить завтрак, но..." — и в ту же секунду экран сменяется очередным вызовом от Майкла.
— Говори быстро и по сути, — бросаю я, не скрывая раздражения.
— Эй! — "друг" почти кричит в трубку. — Ты же сам просил меня навести справки о том мужике с чёрной Ауди, а теперь сбрасываешь звонки?!
Я закатываю глаза, резко поворачивая на перекрёстке.
— Что нашёл?
— Практически ничего.
— Что?! — я ударяю ладонью по рулю. — Тогда нахрена звонишь?!
— Да если тебе не позвонить, — огрызается он, — ты ж разозлишься, припрёшься ко мне и начнёшь орать. Как в прошлый раз. Помнишь?
Вздох вырвался из груди — и тут, на повороте, меня подрезала чёрная Ауди.
— Твою мать, — зарычал я, ударяя по кнопке сигнала. — Почему снова эта машина?!
Би-и-и-п... Би-и-п... Резко торможу у светофора. Пальцы дрожат. Сердце стучит, как будто пытается вырваться наружу.
— Эй-эй, что там у тебя? Почему такой заведённый? Что... снова Оливия мозги выносит?
— Майкл, — цежу, сдерживая эмоции, — ты сказал, что практически ничего не нашёл. Значит, что-то всё-таки есть, да?
— Да. С 2015 года его зовут Итан Смит...
— Смит?! — переспрашиваю, цепляясь за слово.
'Вот так совпадение...'
— Райн, ты ещё здесь? — уточняет "друг" после недолгой паузы.
— Да, — отвечаю, поворачивая руль влево. — Почему с 2015?
— Потому что до этого года такого человека не существовало. Прости, мой дорогой приятель, но даже моих исключительных способностей не хватило, чтобы копнуть глубже. Но... — он повышает голос, и я почти вижу, как тот поднимает палец, — когда он стал Итаном Смитом, то устроился работать в школу, где училась Оливия. Как раз на последний год её обучения. И уволился за пару дней до выпуска.
— Значит, они тогда познакомились... — пробормотал я себе под нос, и, заметив вывеску CleanArt, плавно затормозил.
Уже открывая дверцу машины, я хватаю телефон и говорю:
— Всю остальную информацию скинь мне на почту.
И, не дожидаясь согласия, завершил вызов. Зайдя в офис, отмечаю, что впервые оказался в этом здании. Нахожу кабинет моей Леди, стучу — но вместо чудесных карих глаз мне открывают незнакомые серые.
— Здравствуйте, Райн. Мисс Смит сейчас нет на месте, — говорит мужчина в костюме.