Откидываюсь на спинку стула, бросаю взгляд на окна и продолжаю:
— А во-вторых, мне любопытно, что это за полицейский. Может, в будущем с ним можно будет работать.
— Ты хочешь его нанять?
Я хмыкаю, отставляя стакан на подлокотник.
— Ну ты что... полицейский, переквалифицировавшийся в уборщика? Звучит как сюжет романтического триллера. Нет, я хочу сделать его должником.
— Понял. Ты там собираешься всю ночь сидеть?
Лениво тянусь, хрустя плечами.
— Ну… мне же нужно показать уровень сострадания и заботы.
Саид фыркает.
— В твоём тоне слышится нотка цинизма.
Я усмехаюсь.
— Предпочитаю слова "деловая хватка".
Замечаю, как к стойке подходит мужчина, и администратор, бросив на него быстрый взгляд, указывает на меня пальцем.
— Саид, мне пора. Похоже, копы уже подъехали.
— Хорошо, будь на связи.
Я отключаюсь и убираю телефон в карман — как раз вовремя.
— Это вы привезли раненого в больницу?
Приподнимаю бровь, внимательно осматривая его. Мужчина выглядит примерно на 35-40 лет, крепко сложен, с выправкой человека, привыкшего к напряжённой работе. Коротко стриженные тёмные волосы, легкая щетина, что придаёт лицу оттенок усталой хмурости.
Глубоко посаженные карие глаза — цепкие, изучающие, будто он уже делает выводы обо мне. Тёмно-синее пальто поверх классической рубашки, строгий галстук слегка ослаблен, как будто после долгого дня. Надёжные ботинки, слегка потертые, но прочные. Полицейский, но не из тех, кто сидит в офисе. Значить, детектив.
Он достаёт удостоверение, коротко демонстрирует.
— Детектив Нортон, отдел убийств.
'Бинго!' Я сцепляю пальцы, внимательно наблюдая за ним.
— Оливия Смит. Да, это я нашла его и привезла.
— Где нашли?
Голос ровный, без лишних эмоций.
— В переулке между кафе "Windy Beans" и старым книжным магазином "Hollow Pages".
Нортон коротко кивает, достаёт блокнот, записывает адрес. Я замечаю лёгкую напряжённость в его движениях. Нервничает? Почему? Может, он его друг?
— А… — начинаю, но он перебивает меня.
— Вы видели кого-то подозрительного? — его взгляд становится выжидательным, цепким.
— Нет.
— Уверены?
— Да.
Некоторое время он буравил меня взглядом, словно пытался выловить ложь между словами. Я не отвожу глаз, сохраняю невозмутимость. Мужчина сжимает губы, отводит взгляд и делает пару быстрых пометок в блокноте.
— Может что-то слышали? Выстрел?!
— Нет, — отвечаю ровно.
Он снова бросает на меня изучающий взгляд, словно проверяет, насколько уверенно я держусь.
— Ладно, если вспомните что-то ещё, вот моя визитка.
Он вытягивает из внутреннего кармана небольшой картонный прямоугольник, кладёт его передо мной. Я поднимаю его двумя пальцами, мельком осматриваю. Детектив Нортон. Отдел убийств. Контактный номер. Поднимаю взгляд и спокойно спрашиваю:
— Мне же не обязательно ехать в участок для подписания показаний?
— Нет, не обязательно. Мы оформим всё здесь. Но если понадобятся уточнения, мы свяжемся с вами. Продиктуйте ваш номер и адрес дома.
Я слегка напрягаюсь, но сохраняю спокойствие.
— Адрес? Это обязательно?
Мужчина не меняет выражение лица.
— Стандартная процедура.
Я выдыхаю, коротко киваю.
— 4228 W Wellington Ave.
Детектив быстро записывает, затем поднимает взгляд.
— Контактный номер?
Я называю его, наблюдая, как он делает ещё одну пометку в блокноте. На мгновение он задерживает ручку над страницей, словно что-то обдумывает, потом захлопывает блокнот.
— Спасибо за сотрудничество, мисс Смит.
Он разворачивается, не добавляя ни слова, и направляется к выходу. Я провожаю его взглядом, ощущая лёгкий холодок на затылке. Этот коп подозрительной. Или я просто себя накручиваю? Откидываюсь на спинку стула, глядя на закрытую дверь операционной. Время тянется медленно. Час, два, три... пять. Люди проходят мимо, кто-то бросает любопытный взгляд, но никто не задерживается.