Вскакиваю так резко, словно выныриваю из холодной воды. Трудно дышать. Хватаю ртом воздух, но он ускользает от меня. Судорожно осматриваюсь и понимаю, что я в шалаше. Блэквуд на своем месте. Я вернулась! Господи. Поднимаюсь и выбегаю наружу. Что, черт возьми, это было? Это ведь не то, что мне нужно. Не то, чего я хотела! Почему я это видела?! Падаю на землю, судорожно вдыхаю морозный воздух в надежде, что он поможет оглушить мысли. Я ведь все сделала правильно! Проглотила зернышко, легла спать, думала о том, что хочу узнать. Ракетница, стена, граница. Тогда почему оно не сработало? Где я ошиблась? Что я могла… Догадка проскальзывает перед глазами. В голове нависают слова, накрывая меня тенью: «Все бы отдала, чтоб узнать, чей это медальон и какая история с ним связана». Боже… я ведь буквально пожелала узнать о прошлом Блэквуда! Я все испортила. Снова. Черт, черт, черт! Срываю медальон и швыряю на землю. Как я могла такое допустить? У меня был один-единственный шанс. Зачем я только об этом думала? Какой толк от Блэквуда и его любовной драмы, когда мы умираем здесь в глуши?
Пинаю медальон рукой. Он перекручивается и падает в грязь, цветком кверху. Внезапно в голове проскальзывает воспоминание. Подтягиваю к себе цепочку и нажимаю на лепестки в той последовательности, в которой это делал Блэквуд во сне. Раздается щелчок. Металлическая пластина раскрывается, оголяя все те же фотографии. Вернее, только фотографию, Вирджинии. Снимка Блэквуда нет. Плевать. Она сожгла или порвала его снимок. Мне какое до этого дело? Это меня не касается. Сажусь, обхватив ноги руками. Этот день не может быть настолько плохим, но кое-что все-таки радует. Хуже уже просто некуда. Даже выпади сейчас град размером с кулак, хуже уже не станет.
Опускаю голову на колено, пытаясь собрать мысли воедино. Но на сегодня это непосильная задача. Мыслей сотни. Все кричат, тянут, каждая в свою сторону. Голова раскалывается. Еще и этот дурацкий медальон отвлекает. Хочу спрятать его подальше, но замечаю, что фотография выпала на землю и перевернулась. На обратной стороне видна какая-то надпись. Беру фотографию в руки и застываю. Сердце останавливается в тот момент, когда глаза дочитывают последнюю букву. Перечитываю еще раз, но надпись от этого не меняется. Нет. Это какая-то ошибка. Потому что если написанное здесь правда, то…
– Что ты делаешь?
От неожиданности чуть не роняю фотографию с крохотной, но вполне различимой подписью «Вирджиния Блум» на обратной стороне бумаги.
– Что у тебя там?
На секунду в голове проскальзывает мысль сбежать. Но я ее откидываю. Ну уж нет. Я обязана все выяснить здесь и сейчас.
– Что это? – показываю ему выцветшее фото.
Не отвечает.
– Кто это? Почему здесь моя фамилия?
Он переворачивает фото и читает надпись. Словно раньше ее не видел. Да он издевается?
– Как ты открыла медальон?
– Неважно. Отвечай на вопрос.
Никакой реакции.
– Это все ты? Ты специально подделал надпись, чтоб поиздеваться надо мной? Поиграть с моими нервами? Тебе ведь это нравится, да?
Чувствую, как внутри все закипает. Еще немного, и я его ударю.
– Кто это? Если не скажешь, я выброшу его в реку и ты его больше никогда не увидишь.
Он пилит меня взглядом, но ничего не говорит. Что ж, если ему все равно, что случится с медальоном, то мне тоже. Уже готова швырнуть медальон подальше, но тут Блэквуд хватает меня за руку.
– Надпись верна. Это Вирджиния Блум.
Смотрю на фото в руке. Вроде все слова знакомы. Тогда почему я никак не могу понять их смысл? Вирджиния… Блум? Но если это правда, тогда, получается, она моя…
– Твоя прапрабабушка.
Но ведь этого не может быть. Вирджиния, пассия Блэквуда, та самая, которая его предала и развязала войну между сиринити и моровами. Неужели она моя родственница? Может ли это быть правдой? Те же темные волосы, круглое лицо, те же серые глаза. Сходство налицо. Как я могла не заметить? Боже. Все становится на свои места.
– Из-за нее ты меня ненавидишь? – выхватываю из его рук фото. – Потому что она предала тебя, не захотела сбежать вместе? Из-за того что она перешла на сторону моровов?
– Откуда ты об этом знаешь?
– Неважно.
Он хватает меня за плечи.
– Откуда?
– Тара. Она дала мне кое-что, что помогло мне узнать правду.
– Зерно, – его лицо вмиг озаряется догадкой. – Ты потратила зерно прозрения на то, чтоб узнать мое прошлое? Ты хоть понимаешь, что наделала?
– Думаешь, я не знаю? – отталкиваю его назад. – Думаешь, не понимаю, что это значит? Я… не хотела думать о медальоне. Это получилось случайно!
– Что ж, поздравляю. Ты упустила единственный шанс выбраться отсюда.