Schiffer sauta sur ses pieds :
— La fille ?
— Les flics ont découvert une ouvrière, au fond du hammam, planquée dans le local des machines.
Schiffer n’en croyait pas ses oreilles. Depuis le début de cette affaire, une femme avait vu les Loups Gris. Et cette femme avait été interrogée par les condés du 10e ! Comment Nerteaux n’avait-il jamais entendu parler d’un truc pareil ? C’était maintenant une certitude : les flics du poste avaient enterré ce procès-verbal. Putain de Dieu.
— Cette femme : comment s’appelait-elle ?
— Sema Gokalp.
— Quel âge ?
— La trentaine.
— Mariée ?
— Non. Célibataire. Une fille étrange. Solitaire.
— D’où venait-elle ?
— Gaziantep.
— Comme Zeynep Tütengil ?
— Comme toutes les filles de l’atelier. Elle bossait ici depuis quelques semaines. Disons : le mois d’octobre.
— Elle a vu l’enlèvement ?
— Elle était aux premières loges. Les deux filles faisaient un réglage de température dans le local des canalisations. Les Loups ont embarqué Zeynep. Sema s’est planquée dans le réduit. Quand les flics l’ont débusquée, elle était en état de choc. Morte de frousse.
— Ensuite ?
— Jamais eu de nouvelles.
— Ils l’ont renvoyée en Turquie ?
— Aucune idée.
— Réponds, Talat. Tu as dû prendre tes renseignements.
— Sema Gokalp a disparu. Le lendemain, elle était déjà plus à l’hôtel de police. Evaporée pour de bon. Yemim ederim. Je le jure !
Schiffer transpirait toujours à grosses gouttes. Il s’efforça de contrôler sa voix :
— Qui dirigeait la patrouille cette nuit-là ?
— Beauvanier.
Christophe Beauvanier était un des capitaines de Louis-Blanc. Un passionné de gonflette qui passait ses journées dans les salles de sport. Pas le genre de flic à prendre une histoire pareille sous son bonnet. Il fallait remonter plus haut... Des frissons d’excitation secouaient ses frusques détrempées.
Le nabab parut suivre ses pensées :
— Ils couvrent les Loups, Schiffer.
— Tu dis n’importe quoi.
— Je dis la vérité et tu le sais. Ils ont effacé un témoin. Une femme qui avait tout vu. Peut-être le visage d’un des tueurs. Peut-être un détail qui aurait pu les identifier. Ils couvrent les Loups, c’est aussi simple que ça. Les autres meurtres ont été commis avec leur bénédiction. Alors, tu peux remballer tes manières de grand justicier. Vous valez pas mieux que nous.
Schiffer évita de déglutir pour ne pas aggraver la brûlure de sa gorge. Gurdilek se trompait : l’influence des Turcs ne pouvait monter aussi haut dans les réseaux de la police française. Il était bien placé pour le savoir : pendant vingt ans, il avait joué les tampons entre les deux mondes.
Il y avait donc une autre explication.
Pourtant, un détail lui trottait dans la tête. Un détail qui pouvait corroborer la version d’une machination en haut lieu. Le fait qu’on ait confié une enquête concernant trois homicides à Paul Nerteaux, capitaine sans expérience, débarqué de la Lune. Il n’y avait que le gosse pour penser qu’on lui faisait confiance à ce point. Tout ça ressemblait fort à une mise au rancart...
Les pensées couraient sous ses tempes brûlantes. Si ce merdier était vrai, si l’affaire tournait à l’alliance franco-turque, si les pouvoirs politiques des deux pays avaient réellement travaillé à leurs intérêts au prix des vies de ces pauvres filles et des espoirs d’un jeune flic, alors Schiffer aiderait le gamin jusqu’au bout.
Deux contre tous : voilà un langage qui lui parlait.
Il recula dans la vapeur, salua le vieux pacha puis, sans un mot, remonta les marches.
Gurdilek brûla un dernier rire :
— C’est l’heure de faire le ménage chez toi, mon frère.
44
D’un coup d’épaule, Schiffer poussa la porte du commissariat.
Tous les regards se fixèrent sur lui. Trempé jusqu’aux os, il les cadra en retour, savourant leurs expressions effarées. Deux groupes d’agents de la voie publique, en ciré, étaient sur le départ. Des lieutenants, blouson de cuir sur le dos, enfilaient leur brassard rouge. Les grandes manœuvres avaient déjà commencé.
Sur le comptoir, Schiffer repéra une pile de portraits-robots. Il eut une pensée pour Paul Nerteaux qui distribuait ses affiches dans tous les hôtels de police du 10e arrondissement comme s’il s’agissait de tracts politiques, sans se douter une seule seconde qu’il était le pigeon de l’affaire. Une nouvelle suée de rage le saisit.
Sans un mot, il grimpa jusqu’au premier étage. Il s’engouffra dans un couloir percé de portes en contre-plaqué et alla droit à la troisième.
Beauvanier n’avait pas changé. Carrure gonflée, veste en cuir noir, baskets Nike surélevées. Le flic souffrait d’une affection étrange, de plus en plus répandue chez les condés : le jeunisme. Il approchait la cinquantaine mais s’obstinait à jouer encore au rappeur affranchi.
Il était en train de fixer son étui de ceinture, en vue de l’expédition nocturne.
— Schiffer ? s’étrangla-t-il. Qu’est-ce que tu fous là ?
— Comment ça va, ma caille ?
Avant qu’il ait pu répondre, Schiffer l’empoigna par les revers de sa veste et le plaqua contre le mur. Des collègues arrivaient déjà à la rescousse. Beauvanier leur adressa un geste d’apaisement, au-dessus de son agresseur :
— Pas de problème, les gars ! C’est un pote !
Schiffer murmura, tout près de son visage :
— Sema Gokalp. 13 novembre dernier. Le hammam de Gurdilek.
Les pupilles s’écarquillèrent. La bouche trembla. Schiffer lui cogna le crâne contre la cloison. Les flics se précipitèrent. Il sentait déjà les poings se serrer sur ses épaules mais Beauvanier agita encore sa main, s’efforçant de rire :
— C’est un ami, j’vous dis. Tout va bien !
L’emprise se relâcha. Les pas reculèrent. Enfin, la porte se referma, lentement, comme à regret. Schiffer desserra à son tour son étreinte et demanda d’un ton plus calme :
— Qu’est-ce que t’as fait de ce témoin ? Comment l’as-tu fait disparaître ?
— Man, ça s’est pas passé comme ça. J’ai rien fait disparaître du tout...
Schiffer recula, pour mieux le contempler. Il avait un visage d’une douceur étrange. Un visage de fille, cerné par des cheveux très noirs, aux yeux très bleus. Il lui rappelait une fiancée irlandaise qu’il avait eue dans sa jeunesse : une « Black-Irish », qui jouait les contrastes en noir et blanc au lieu du classique « blanc et roux ».
Le flic-rappeur portait une casquette de base-ball, visière tournée sur la nuque, sans doute pour faire plus racaille.
Schiffer attrapa une chaise et l’assit de force :
— Je t’écoute. Je veux tous les détails.
Beauvanier tenta de sourire, mais sa tentative resta vaine.
— Cette nuit-là, une voiture-patrouille a croisé une BMW. Des mecs qui sortaient du hammam La Porte bleue et...