«C'était impossible». – «Et maintenant? Tu as une bonne situation». – «Maintenant c'est trop tard: elle est mariée. Tu vois, on ne peut pas faire confiance aux femmes. Ça finit toujours comme ça. C'est dégoûtant» J'étais triste, amer, je n'aurais pas dû parler de ces choses. «Tu as raison, dit Thomas. Moi, c'est bien pour ça que je ne tombe jamais amoureux. D'ailleurs je préfère les femmes mariées, c'est plus sûr. Comment elle s'appelait, ta douce?» Je fis un geste sec de la main: «C'est sans importance». Nous restâmes en silence à fumer, en buvant nos cognacs. Thomas attendit que j'achève mon cigare pour se lever. «Allez, ne soit pas nostalgique. C'est ton anniversaire après tout» Nous étions les derniers, la serveuse somnolait au fond de la salle. Dehors, notre chauffeur ronflait dans l'Opel. Le ciel de nuit luisait la lune décroissante, nette et tranquille, jetait sa lueur blanche sur la ville détruite, silencieuse.