Ce jour-là, elle ne se trouvait pas dans la pièce où nous avions dîné ni derrière la paroi aux coquillages. Je fis tout le tour du satellite, visitant pièce vide après pièce vide, légèrement désorienté à mesure que le couloir central du tore se diversifiait en courts labyrinthes. À chaque étage, plusieurs portes étaient fermées. Le silence qui régnait – en fait un léger bourdonnement électrique insidieux – commençait à me mettre mal à l’aise.
J’empruntai un ascenseur qui circulait dans un rayon pour me rendre à l’observatoire du moyeu et poussai la porte ; à ma grande surprise, celle-ci s’ouvrit. J’entendis une voix à l’intérieur. J’entrai et me retrouvai en apesanteur dans une grande chambre cylindrique surmontée d’un dôme. Le télescope, étincelant fuseau blanc et argent, reliait une bande verticale du plafond voûté au centre de la pièce où il était rattaché à une nacelle munie d’un siège de cuir et cuivre.
Holmes, debout derrière ce siège, se penchait au-dessus pour regarder dans l’oculaire. À intervalles de quelques secondes, elle énonçait un chapelet de chiffres d’une voix vibrante de tension. Charles (toujours vêtu de rouge et d’or), assis devant une console fixée au mur, tapait sur un clavier et répondait de temps en temps à Holmes par une série de chiffres. Je descendis dans la pièce en me tirant le long de la rampe d’un court escalier.
Holmes leva les yeux, m’aperçut et sursauta. Elle hocha la tête, m’accueillit en disant : « Monsieur Doya », et retourna à son oculaire. Elle s’y arracha à nouveau et me regarda ; j’étais appuyé contre une rambarde à un mètre ou deux en dessous d’elle. « Vous pensez donc que c’est moi qui ai bâti Icehenge, hein, monsieur Doya ? »
Puis elle regarda de nouveau dans son télescope. Je levai les yeux vers elle, déconcerté. Elle énonça un nouveau chapelet de chiffres, l’air aussi profondément captivé que lors de mon entrée dans la pièce. Elle cria enfin à Charles : « Bloquez-le sur la frange interne du quarante-sixième anneau, s’il vous plaît », avant de se retourner vers moi.
« J’ai lu vos articles, dit-elle. Je suis depuis longtemps la controverse sur Icehenge avec attention.
— Tiens donc, réussis-je à articuler.
— Mais oui. Depuis le tout début. J’ai pu constater que vous me mettiez en cause dans votre dernier article de Vestiges, et j’aimerais savoir pourquoi. »
Je détournai les yeux vers Charles, vers le bout de son télescope. L’adrénaline se répandait en moi, me préparait à la fuite mais non à la conversation.
Finalement mes yeux rencontrèrent les siens et je décidai de ne rien dire. Nous nous mesurions du regard ; j’aurais pu rire, mais c’était trop sérieux.
« Qui êtes-vous ? » fit-elle d’un ton irascible.
Je haussai les épaules. « Un plongeur de restaurant.
— Et je suis un des suspects de votre petite enquête ? Vous reconnaissez au moins cela ?
— … Vous êtes un des suspects, madame Holmes. »
Elle sourit. Elle se repencha pour regarder dans son foutu télescope. Je croisai les bras sur la poitrine, complètement désorienté.
« Cela fait longtemps que vous vivez sur Transtation ?
— Pas très.
— Et d’où venez-vous ? »
J’essayai de reprendre mes esprits pour faire un récit cohérent de mon passé – une tâche délicate même en de meilleures circonstances – mais ma distraction devait être trop visible.
Holmes me coupa la parole. « Voudriez-vous vous retirer, à présent ? Nous reprendrons cette conversation plus tard. »
Après réflexion, j’acquiesçai et je sortis en hâte ; je gardais en tête, regagnant ma chambre, le calme sourire qu’elle m’avait adressé quand je lui avais déclaré qu’elle faisait partie des suspects. Bizarre ! Qu’attendait-elle de moi ? Je fis apparaître mon lit et m’y effondrai pour méditer sur ses intentions, plus qu’un peu inquiet. Beaucoup plus tard, un robot m’apporta un repas que je picorai. Après quoi je tombai endormi, quoique j’eusse cru ne jamais pouvoir.
« Dites-moi, demandait Holmes, est-il vrai que Hjalmar Nederland est votre arrière-grand-père ? » Son visage était penché au-dessus de moi.
Je ne voulais pas répondre. « Oui.
— Comme c’est étrange. » Ses cheveux étaient entortillés sur sa tête en un chignon compliqué (comme ma mère en avait l’habitude). Elle portait des boucles d’oreilles, trois ou quatre à chaque oreille, et ses sourcils épilés faisaient deux fines arches noires. Elle regardait le soleil par une fenêtre.
« Étrange ? » fis-je, bien que j’eusse envie de ne rien dire.
« Oui », répliqua-t-elle d’une voix où perçait la contrariété. « Étrange. Tout ce travail magnifique que vous avez accompli. Si votre théorie est admise, alors celle de Nederland – l’œuvre de toute sa vie – s’effondre. »
Son regard était féroce et je dus faire un effort pour répondre : « Mais même si sa théorie est fausse, son travail a quand même été nécessaire. Il en est toujours ainsi dans le domaine scientifique. Il a malgré tout fait du bon travail. »
Son visage était tout près du mien. « Nederland serait-il de cet avis ? » s’écria-t-elle. Elle pointa un doigt sur moi. « Ou êtes-vous simplement en train de vous mentir, d’essayer de vous cacher ce qui va arriver en réalité ?
— Non ! » Je tentai maladroitement de lui rendre coup pour coup. « C’est de votre faute, de toute façon !
— C’est vous qui le dites », fit-elle, méprisante. « Mais vous savez que c’est de votre faute. C’est de votre faute », cria-t-elle, penchée au-dessus de moi, son visage à quelques centimètres. « C’est vous qui le détruisez, lui et Icehenge du même coup, vous… »
Un bruit. Je me tournai dans mon lit, ouvris les yeux sur mon oreiller, me rendis compte que j’étais en train de rêver. J’avais le cœur battant. Je me frottai les paupières et levai les yeux…
Holmes se tenait devant moi, baissait les yeux sur moi avec un intérêt clinique (les cheveux ramenés au sommet de sa tête)…
Je m’assis d’un bond et elle disparut. Personne dans la pièce.
Je repoussai les draps et sautai du lit. Je me précipitai sur la porte ; elle était fermée de l’intérieur bien que je ne pusse me rappeler l’avoir fait. En fait, j’étais sûr que non. La pièce obscure sentait la sueur, était pleine d’ombres. Je courus au tableau de commandes et allumai toutes les lampes. Leur lumière éclatante veina de blanc le bois ciré. La chambre était vide. Je restai debout un long moment à attendre que s’apaisent ma respiration et les battements de mon cœur. J’allai soulever les couvertures et regarder sous le lit. Rien qu’une estrade encastrée dans le sol. Ce que j’avais vu penché sur moi, me dis-je, était peut-être un hologramme. Je fis le tour de la pièce à la recherche d’une ouverture dans les lambris.
Mais ce rêve. Possédait-elle une machine qui crée des images dans le cerveau comme un holographe en projette à l’extérieur ?
Je ne redormis pas de la nuit.
« Monsieur Doya.
— Oui ? » J’étais en train de somnoler.
« Monsieur Doya. » C’était la voix de Holmes à l’intercom.
« Le soleil se lève sur Saturne dans trente-cinq minutes et j’ai pensé que vous aimeriez peut-être y assister. C’est fort spectaculaire.
— Merci. » J’essayai de deviner ce qu’elle mijotait. « Je viens.