Il se dresse dans l’escadrin, les bras en avant pour un accueil.
Machinalement, je mate derrière moi.
Personne.
— Il n’était pas seul, pas seul ! clame le médium. Je distingue pas le quelqu’un qui l’accompagnait, mais il a perdu quéque chose en repartant. C’est dehors et ça brille. J’y vois pratiquement d’ici, Sana. Au moment qu’il a sauté les marches du perron. C’est jailli de sa fouille. Il a pas entendu biscotte la neige. Viens, on va voir ce dont quoi c’est.
Il s’agit d’une clé.
Une simple clé plate. Elle est tombée dans l’empreinte d’un pas et c’est vrai qu’elle brille à la lumière du lampadaire proche.
Je la cueille. L’examine. Une clé de serrure à cylindre. Classique, banale. Un mot, un chiffre sont gravés dessus. Le mot en suédois, le chiffre en arabe.
A voir.
J’empoche.
Il neigeotte depuis notre arrivée. Ça parcimone du flocon, prélude à une chute plus abondante que laisse présager le ciel bas, lourd et noir.
Nous rallions notre voiture. Encore heureux que la môme Eggkarte ne l’ait pas quittée. Deux nouveaux cadavres à ajouter à sa collection, elle n’aurait pu y résister.
On a beau être une jeune fille moderne, rapide du fignedé et dévergondée de la tour de contrôle, ça vous malaxe le sensoriel, des émotions de ce genre.
— On ne vous a pas trop fait attendre, joli cœur ? gazouillé-je en ouvrant la porte.
Les derniers mots de ma phrase me pendent sur la poitrine comme un scapulaire.
Eggkarte n’est plus dans la guinde.
Je visionne le pourtour des alentours environnants, sans découvrir âme qui vive. La rue est vide, livide, abandonnée. D’instinct — on contracte vite une habitude — j’interroge le mage (Uscule) du regard, comme pour lui demander des comptes ; ou, pour le moins, des comptes rendus.
Tu sais que plus on te donne, plus tu veux. Le Généreux est une vache sur laquelle tout le monde se rue de pis en pis. Ne te laisse pas trop demander l’heure, on finirait par te demander ta montre.
Il hausse les épaules, Béru. Embêté de son ignorance. Son écran est vide comme celui de votre téléviseur un soir de grève.
— Non, j’ sais pas, me bredoche-t-il.
— Elle aura pris peur, soliloqué-je. Le meurtre de la mère Caty, ça a dû lui donner à réfléchir. Et en nous voyant pénétrer chez Stöneschaarden par effraction, elle s’est dit qu’elle naviguait sur un navire qui prend l’eau. Une fille de bourgeois, malgré tout, ça conserve des notions bourgeoises.
A la fin de mon envoi, il touche.
— T’as rien pigé à cette greluse, Mec. Y a pas plus intrépide. Au contraire, ça la f’sait mouilloter, notre aventure.
Il contourne l’auto, la tête penchée comme celle d’un footballeur en train de dribbler.
— Tiens, viens voir…
Je.
— Elle a été embarquée, ta gosseline. On voye nettement des traces de paturons dans la neige fraîche. Regarde, elles arrivent depuis là-bas en arrière. Deux mecs dans le sens aller. Deux mecs et des pas de femme dans le sens retourne. On n’ peut pas être plus net. Probable qu’à notre arrivée, les deux assassins s’apprêtaient à décarrer. Y z’ont attendu qu’on n’entre. Là dessus, la neige s’est mise à tomber, preuve que le ciel est avec nous, camarade. Sur ce tapis blanc que je causais dans mes réactions d’écolier, les traces, c’est comme un cafard dans du lait, un vrai régal. Y a qu’à les suiv’.
Dont acte.
Elles nous conduisent cent trente quatre mètres plus loin, jusqu’à celles d’une chignole dans laquelle elles se sont englouties. On voit nettement qu’un des deux gars s’est mis au volant, tandis que l’autre grimpait derrière avec la jeune fille.
— Grouillons-nous de filer avant que la neige ne les brouille, préconisé-je.
On court à notre pompe et on se met à suivre les rails laissés par les pneus des meurtriers-kidnappeurs. Un vrai velours qu’il n’y ait pas de noctambules à Milsabör. Au bout de la rue Vidgög, elles tournent à droite, sur une voie qui perd déjà sa qualité de rue pour se déguiser en route. Les maisons, l’éclairage s’estompent. Remplacés par des arbres du nord de plus en plus denses. Hors ville, il semble que la neige tombe plus drue. Le double sillon s’estompe. Nous devons fréquemment descendre de chignole pour vérifier que nous sommes bien sur la bonne piste.
— C’t inexplicable, qu’y z’aient embarqué not’ souris, ronche Bérurier. Ça leur avance à quoi t’est-ce ?
— Ils veulent savoir où nous en sommes, qui nous sommes et quelles sont nos intentions, réponds-je avec une grande, une vraie, une absolue pertinence. Il faut absolument qu’on récupère Eggkarte, sinon je ne donne pas cher de sa jolie peau avec un tueur à sang-froid comme Borg Borïgm. Ce type est plus impitoyable qu’un boa affamé enfermé en compagnie d’un écureuil.
— C’est bâti, répond Nostrabérus. Chiement bâti, même…
Son nouveau leitmotiv : bâti ! Il s’en gargarise complaisamment.
— Qu’est-ce qui est bâti, Gros ?
— Ta phrase, il dit. J’m’demande comment t’est-ce tu fais pour en bricoler des pareillement semblables. T’as pourtant pas une instruction espéciale. Moi qu’ai loupé mon certif d’un poil de cul, je peux pas fignoler du langage comme toi. Note que mon causer y gagne. Moins tu dérapes dans la déconne poétale, mieux t’es compréhensif. Ainsi, par exemple, je prends ta phrase : « impitoyab’ comme un boa affamé enfermé en compagnie d’un écureuil ». En ce dont il me concerne, pour donner une idée du tueur, j’eusse eu dit « fumier comme pas deux » ou bien « crème de salope », j’ sais pas… Mais j’ serais pas été chercher un boa et un écureuil. Faut avoir de l’eurticaire aux méninges pour se permettre, comprends-tu ? J’ sais que ta phrase plaît, qu’elle fait mec cultivé et tout, mais suppose qu’a soye esgourdée par un pèlerin caoutchouteux du bulbe, tu voudrais qu’il y entrave quoi ? Y’ s’ perdrait dans la comparaison. Y’ s’ dirait que Borïgm est un homme-serpent agile comme un écureuil, ou quoi ou caisse. Le sens y échapperait comme les hémorroïdes d’un gars trop purgé ou comme des noisettes dans la poche d’un branleur. Tu perds l’idée directeuse à vouloir la renforcer par des sémaphores. Le langage, faut lui laisser sa structuration initiale, sinon il devient décadent et s’égaye comme un fleuve à l’estuaire sablonneux.
Il respire profond.
Rigole :
— Ça, je l’ai appris par cœur dans le Figaro Littéraire, aux chiottes de la gare de Saint-Locdu-le-Vieux, un jour que j’étais constipé. Dans les gares, tu te torchonnes l’œil de bronze avec un peu ce que tu trouves. T’as pas toujours Le Hérisson ou France-Dimanche à te fout’ sur l’ognon.
Je stoppe.
Il pige illico pourquoi.
— Finito, hein ? Fin de section. Le tapis blanc comme l’émasculée conception ! On l’a in the prosible véry profondely, my lord. Plus qu’à se payer un demi-tour, non ?
— Non, réponds-je, les dents serrées. Je n’abandonnerai pas cette gentille môme au tueur.
Les arbres pétrifiés dans le givre ont belle allure. Un fantôme de forêt. La route reste déserte. Depuis qu’on a quitté Milsabör, nous n’avons pas aperçu le moindre véhicule.
— Et comment tu vas la retrouver, doré de l’avant, puisqu’y a plus de traces ?