— Va te faire foutre, fut la réponse.
— Ferme cette porte ou pas de dope.
— Va te faire foutre, répéta Andolini.
Vaguement paniqué comme il l’était, sentant là quelque chose qui lui échappait, Jack Andolini avait l’air plus intelligent qu’au volant du camion.
— Il ne veut pas fermer la porte, gueula Eddie. Je vous prends à témoin, monsieur Balazar. Vous avez probablement une demi-douzaine de gars ici, avec une moyenne de quatre armes par tête de pipe, et je vous vois l’un comme l’autre en train de flipper devant un malheureux gamin, junkie de surcroît.
— Ferme cette putain de porte, Jack ! hurla Balazar.
— Parfait, dit Eddie alors qu’Andolini refermait derrière eux d’un coup de pied. T’es un homme ou t’es…
— Et puis merde, j’en ai ras le bol de ces conneries, décréta Jack sans s’adresser à quiconque en particulier.
Il retourna le pistolet avec l’évidente intention d’en flanquer un coup de crosse en travers de la mâchoire d’Eddie.
Puis il se figea, sa matraque improvisée stoppée dans son élan, son rictus mauvais se désagrégeant en niaise expression abasourdie alors qu’il découvrait ce que Col Vincent avait vu dans la fourgonnette.
Les yeux d’Eddie qui viraient du marron au bleu.
— Maintenant, tu l’attrapes !
La voix grave, péremptoire, qui sortait de la bouche d’Eddie n’était pas la sienne.
Schizo, pensa Jack Andolini. Le voilà qui devient schizo, qui me pique une putain de crise de schi…
Mais l’explication tourna court alors qu’Eddie l’agrippait aux épaules car, en ce même instant, il vit surgir une brèche dans le réel un peu moins d’un mètre derrière le jeune homme.
Non, pas une brèche, rien d’un trou ; des dimensions trop régulières pour ça.
C’était une porte.
— Je vous salue Marie pleine de grâce, gémit Jack à mi-voix.
Par cette découpe suspendue dans l’espace à une trentaine de centimètres du sol devant la douche personnelle de Balazar, il voyait une plage aux couleurs sombres dévalant vers les vagues qui s’y brisaient. Des choses bougeaient sur cette plage. Des monstres.
La crosse du pistolet redescendit, mais le coup censé fracasser les incisives d’Eddie mourut sur le coussinet de ses lèvres qu’il ensanglanta quelque peu. Jack Andolini comprit que ses forces l’abandonnaient ; il les sentait fuir.
— Ne t’avais-je pas averti que tu allais en rester sur le cul ? dit Eddie.
Puis il empoigna Jack qui ne saisit qu’au dernier moment où il voulait en venir, se débattit comme un diable, mais trop tard… ils basculaient déjà au corps à corps dans la fantastique ouverture. Et le murmure du New York nocturne, si permanent, si familier qu’on n’en percevait jamais que l’interruption, fut remplacé par le fracas des vagues et par les voix grinçantes, interrogatives, des horreurs qui évoluaient au ras du sable.
Il va falloir aller très vite ou on va se retrouver dans le four à houblon, avait dit Roland. Ce qu’Eddie avait compris qu’il fallait traduire par : s’ils ne se remuaient pas le cul à une vitesse approchant celle de la lumière, ils étaient cuits. Il partageait cette opinion. Quand il y avait du grabuge, Jack Andolini était du style Dwight Gooden : possible de le bousculer, ouais, voire de le secouer sérieusement, mais si vous le laissiez s’échapper dans les premières reprises, il vous battait plus tard à plates coutures.
La main gauche ! hurla Roland alors qu’ils franchissaient le seuil et qu’Eddie et lui redevenaient deux individus distincts. N’oublie pas ! La main gauche ! La gauche !
Il vit Eddie et Jack tomber à la renverse puis rouler au bas de l’éboulis qui bordait la grève, luttant pour la possession de l’arme qu’Andolini tenait toujours.
Roland eut juste le temps de penser à l’énorme plaisanterie que lui aurait jouée le Destin s’il ne retournait présentement dans son monde que pour découvrir son corps physique mort dans l’intervalle… et puis ce fut trop tard. Trop tard pour se poser des questions, trop tard pour faire marche arrière.
Andolini ne voyait pas ce qui avait pu se produire. Une part de lui était persuadée d’avoir sombré dans la démence, une autre de s’être fait droguer par Eddie, ou gazer, ou quelque chose du genre, une autre encore que le Dieu vengeur de son enfance avait fini par se lasser de ses méfaits, qu’il l’avait arraché au monde des vivants pour le précipiter dans cet étrange purgatoire.
Puis il vit la porte ouverte et l’arc de lumière blanche — l’éclairage au néon des chiottes de Balazar — qu’elle projetait sur le sol caillouteux, comprit alors qu’il lui était possible de rebrousser chemin. Jack Andolini avait avant tout l’esprit pratique. Il serait toujours temps de s’interroger sur ce mystère ; pour l’heure, ses ambitions se bornaient à liquider ce fils de pute et à refranchir la porte en sens inverse.
L’énergie dont il s’était trouvé vidé sous le coup de la surprise réaffluait en lui, et il se rendit compte qu’Eddie tentait de lui arracher son petit mais efficace colt Cobra, et qu’il était sur le point d’y parvenir. Il se dégagea, essaya de viser, mais en vain : la main d’Eddie s’était de nouveau refermée sur son bras.
Ce fut alors son genou qu’il expédia dans la cuisse droite du jeune homme (notant au passage les plaques de sable sale et gris qui souillaient déjà la coûteuse gabardine de son pantalon) et le cri de douleur attendu explosa quand la crampe noua le muscle d’Eddie.
Qui, derrière ce cri, hurla :
— Roland ! Viens m’aider ! Pour l’amour du ciel, viens m’aider !
Andolini tourna brusquement la tête et ce qu’il vit lui fit perdre une deuxième fois l’équilibre. Un type, là, debout… sauf qu’il n’avait pas tant l’air d’un type que d’un revenant. Et pas vraiment du genre Casper le Petit Fantôme. Des traits d’une pâleur extrême, mangés par une barbe de plusieurs jours et par des yeux hagards. Une chemise déchirée dont le vent soulevait derrière lui les lambeaux entortillés, révélant les cannelures de ses côtes. Un chiffon crasseux noué autour de la main droite complétait le tableau. Il donnait l’impression d’être malade, malade et mourant, coriace aussi, malgré tout, assez pour qu’Andolini se sentît de nouveau gagné par une certaine mollesse.
Et l’enfoiré portait une paire de pistolets.
Des antiquités, dignes de figurer dans un musée du Far West… mais des armes quand même, et susceptibles de fonctionner. Andolini s’aperçut qu’il allait avoir à s’occuper séance tenante de l’homme au visage blême… à moins que ce ne fût réellement un spectre, auquel cas tout cela n’avait pas la moindre importance et il était inutile de s’inquiéter.
Il lâcha Eddie et se rejeta sur la droite, à peine conscient de déchirer sur une pierre son veston à cinq cents dollars. Au même instant, le Pistolero dégaina de la main gauche, geste qui fut comme il avait toujours été, que son exécutant fût malade ou bien portant, réveillé ou encore dans les brumes du sommeil, plus vif que l’éclair zébrant de bleu la nuit d’été.
Je suis foutu, pensa Andolini, émerveillé autant qu’amer. Seigneur, je n’ai jamais vu quelqu’un d’aussi rapide ! Je suis foutu, sainte Mère de Dieu, il va me descendre, il va…
Le doigt gauche de l’homme en haillons pressa la détente du revolver et Jack Andolini crut — crut pour de bon — qu’il était mort avant de se rappeler n’avoir entendu qu’un clic en fait de détonation.