Long feu.
Souriant, il se redressa sur les genoux, leva son Cobra.
— Je ne sais pas qui tu es, putain de cadavre ambulant, mais tu peux te dire adieu ! dit-il.
Eddie s’assit, tremblant, son corps nu hérissé par la chair de poule. Il vit Roland dégainer, entendit un claquement sec au lieu d’une explosion retentissante, vit Andolini se relever, l’entendit dire quelque chose, et sur ce, sans vraiment savoir encore ce qu’il faisait, il eut sous la main un gros caillou acéré à souhait qu’il dégagea du sol grenu et lança de toutes ses forces.
Il toucha Andolini sur le haut de la nuque avant de rebondir ailleurs, y laissant pendre un bout de cuir chevelu ensanglanté. Andolini fit feu, mais la balle, destinée à tuer le Pistolero, se perdit.
Pas vraiment, aurait dit le Pistolero à Eddie. Quand tu la sens passer au ras de ta joue, tu ne peux pas vraiment parler d’une balle perdue.
Il réarma, tira de nouveau dans le temps même où il évitait la balle d’Andolini. Cette fois, la détonation retentit, sèche, impérieuse, emplissant toute la plage. Les mouettes qui dormaient sur les rochers, hors d’atteinte des homarstruosités, s’envolèrent en piaillant.
La balle de Roland aurait probablement cueilli Andolini si celui-ci, groggy du coup reçu, n’avait à cet instant basculé sur le côté. Le fracas de la pièce de musée lui parut lointain, mais pas le tisonnier brûlant qui plongea dans son bras, lui fit voler le coude en éclats. Il en sortit de son étourdissement et se releva, un bras cassé, pendeloque inutile, l’autre oscillant avec l’arme à la recherche d’une cible.
La première qui lui tomba sous les yeux fut Eddie, Eddie le toxico, Eddie qui l’avait d’une manière ou d’une autre entraîné dans cet endroit de dingues. Eddie qui était là aussi nu qu’au jour de sa naissance et tremblait de froid, s’enveloppant de ses bras pour s’en protéger. Bon, il allait peut-être crever sur cette foutue plage mais il aurait au moins le plaisir de voir Eddie Dean Fleur de Pine l’accompagner.
Le petit Cobra s’était fait dix fois plus lourd dans sa main. Il réussit quand même à l’amener en position.
Vaudrait mieux que ça parte, cette fois, pensa Roland, sinistre, alors que son pouce ramenait le chien. Sous le vacarme des mouettes, il entendit le clic, aisé, huilé, de l’alvéole qui se verrouillait en place.
Le coup partit.
Le Pistolero n’avait pas visé la tête d’Andolini mais l’arme dans sa main. Il ignorait s’ils allaient encore avoir besoin de cet homme, mais la chose n’avait rien d’impossible : c’était un type important aux yeux de Balazar, lequel s’était révélé largement aussi dangereux que Roland l’avait supputé. La prudence était donc de mise.
La balle toucha sa cible… rien d’étonnant à cela. Il en alla différemment du pistolet d’Andolini et, partant, d’Andolini lui-même. Roland avait déjà vu le fait se produire, mais seulement une ou deux fois dans toutes ces années où il avait assisté à des échanges de coups de feu.
Pas de chance, mon gars, pensa-t-il en regardant son adversaire s’éloigner, chancelant, hurlant, vers la plage, la chemise et le pantalon éclaboussés de sang. La main qui avait tenu le colt Cobra s’achevait maintenant à mi-paume. Le pistolet n’était plus qu’un morceau de ferraille tordu gisant sur le sable, méconnaissable.
Eddie rivait sur Jack des yeux ronds. Plus personne n’irait préjuger inconsidérément du niveau d’intelligence de cet homme sur la foi de son faciès néandertalien, vu que ce faciès n’était plus qu’un souvenir. Il s’y était substitué une bouillie de chair sanguinolente autour du trou noir de sa bouche ouverte sur un long cri.
— Mon Dieu, que s’est-il passé ?
— Ma balle doit s’être coincée dans le canon de son arme à la seconde même où il en pressait la détente, répondit le Pistolero, sec, précis comme s’il faisait une conférence de balistique à l’école de police. Il en a résulté une explosion qui a déchiqueté la culasse et entraîné, à mon sens, celle d’une ou deux autres cartouches.
— Achève-le, dit Eddie. (Il tremblait plus fort que jamais, et ce n’était plus seulement dû à l’action conjuguée de la fraîcheur nocturne et de la brise marine sur son corps nu.) Mets fin à ses souffrances, pour l’amour du…
— Trop tard, dit le Pistolero avec une froide indifférence qui glaça Eddie jusqu’aux os.
Et celui-ci se détourna juste un peu trop tard pour se soustraire à la vue des homarstruosités qui grouillaient aux pieds d’Andolini, lui arrachaient ses mocassins Gucci… avec leur contenu, bien sûr. Hurlant, agitant spasmodiquement les bras devant lui, Andolini s’écroula. Les monstres le recouvrirent, avides, le dévorèrent vivant sous le feu roulant de leurs questions anxieuses : I-ce que chic ? Eut-ce que chule ? A-ce que châle ? O-ce que choc ?
— Mon Dieu, gémit Eddie. Qu’est-ce qu’on fait maintenant ?
— Tu vas prendre l’exacte quantité de (poudre du diable, dit le Pistolero, cocaïne, entendit le jeune homme) que tu as promise à ce Balazar. Ni plus ni moins. Et puis on retourne là-bas. (Il regarda Eddie.) À ceci près que, cette fois, je t’y accompagne en tant que personne distincte.
— Seigneur ! Tu peux faire ça ? (Question à laquelle il répondit aussitôt :) Évidemment que tu en as la faculté. Je devrais plutôt te demander pourquoi tu veux être physiquement présent.
— Parce que, vu ce qu’il y a à faire, tu ne pourrais pas y arriver seul, dit Roland. Viens.
Eddie se retourna vers le grouillement des horreurs chitineuses un peu plus bas sur la plage. Il n’avait jamais eu la moindre sympathie pour Jack Andolini, mais ce spectacle le révulsait quand même.
— Viens, répéta Roland avec impatience. On n’a pas l’éternité devant nous, et je n’aime pas trop ce que je vais devoir faire. Je n’y ai jamais été contraint et n’avais jamais pensé l’être un jour. (Un pli amer tordit ses lèvres.) Cela dit, faut que je m’y habitue.
Eddie rejoignit la silhouette décharnée, porté par des jambes qu’il sentait de plus en plus molles. Dans ce crépuscule d’un autre monde, sa peau nue avait des reflets livides. Qui es-tu Roland ? Qui es-tu, au juste, et qu’es-tu ? Et ce feu qui émane de toi… est-ce seulement la fièvre ? Ou un genre de folie ? Je crois bien qu’il s’agit des deux.
Seigneur, il avait besoin d’un fix. Correction : il en méritait un.
— T’habituer à quoi ? demanda-t-il. De quoi parles-tu ?
— Prends ça, dit le Pistolero, montrant — non du doigt mais de l’espèce de sac qui remplaçait sa main — l’autre antiquité suspendue bas sur sa hanche droite. Je n’en ai plus l’usage. Pour le moment, du moins, si ce n’est pour toujours.
— Je… (Eddie déglutit.) Je ne veux pas y toucher.
— Ça m’ennuie autant que toi que tu y touches, dit Roland avec une curieuse douceur dans la voix, mais je ne crois pas que nous ayons le choix. Il va y avoir du grabuge.
— Vraiment ?
— Oui. (Et, sans que son regard posé sur le jeune homme perdît en sérénité, il ajouta :) Pas qu’un peu, à mon sens.
L’inquiétude de Balazar ne cessait de grandir. Trop long. Voilà trop longtemps qu’ils étaient dans ces chiottes, et le silence était trop profond. Dans les lointains — peut-être dans l’immeuble en face —, il avait entendu un échange de cris, puis plusieurs détonations qui devaient être une explosion de pétards… mais quand on était dans la branche de Balazar, ce n’était pas à des pétards qu’on pensait en premier.