— Je n’ai pas dit ça en l’air ! cria Eddie. Tu franchis cette porte et je te tranche la gorge. Je te tranche ta putain d’…
Il ne put achever : le Pistolero était parti. N’en restait sur la plage qu’un corps flasque animé par la seule respiration.
Un moment, Eddie resta là sans réaction, incapable de croire que Roland avait fait ça, qu’il était réellement parti, en dépit de l’avertissement donné — de la putain de promesse qu’il lui avait faite, et sincère au possible — quant aux conséquences d’un tel acte.
Parfait. Parfait, donc.
Il n’avait pas l’éternité devant lui pour la mettre à exécution, cette promesse. Tout au plus le Pistolero risquait-il de lui laisser quelques instants, et il en avait clairement conscience. Il jeta un coup d’œil par la porte et vit les mains noires se figer avec un collier doré suspendu au-dessus d’un sac dont l’intérieur scintillait déjà comme les profondeurs d’une grotte où un pirate aurait caché son trésor. Bien qu’il ne pût l’entendre, il devina Roland parlant à la propriétaire des mains.
Il sortit le couteau de la bourse du Pistolero et retourna le corps inerte qui gisait au pied de la porte. Les yeux étaient ouverts mais vides, révulsés, ne montrant que leur blanc.
— Regarde bien, Roland ! hurla-t-il. (Ce vent monotone, incessant, imbécile — qui aurait poussé n’importe qui dans les retranchements de la folie — lui sifflait dans les oreilles.) N’en perds pas une miette ! Je vais compléter ta putain d’éducation ! Je vais te montrer ce qui arrive quand on se fout de la gueule des frères Dean !
Il amena le tranchant de la lame au contact de la gorge du Pistolero.
CHAPITRE 2
Et elles devinrent deux
Août 1959 :
Quand George ressortit au bout d’une demi-heure, il trouva Julio adossé au capot de l’ambulance toujours garée dans l’accès aux urgences de la Clinique des Sœurs de la Charité sur la 23e Rue. L’infirmier avait le talon d’une de ses santiags calé sur le pare-chocs avant et il s’était changé. Il portait à présent un pantalon de satin rose et une chemise bleue sur la poche gauche de laquelle était brodé son nom en lettres d’or : c’était sa tenue de bowling. George consulta sa montre et constata que l’équipe de Julio — les Hispanos Sensass — devait déjà être en piste.
— Je pensais que vous seriez parti, dit George Shavers. (Il était interne à la Clinique des Sœurs de la Charité.) Comment vos gars vont-ils se débrouiller pour gagner sans le Bourreau des Quilles ?
— Ils ont pris Miguel Basale pour me remplacer. Il a des hauts et des bas mais, dans les hauts, il est capable de faire un malheur. On devrait gagner quand même. (Julio marqua une pause.) J’étais curieux de savoir comment ça allait finir.
C’était lui le chauffeur de l’ambulance, un Cubain, doté d’un sens de l’humour dont George n’était même pas sûr qu’il fût conscient.
George jeta un regard autour d’eux. Aucun des infirmiers de leur unité mobile n’était en vue.
— Où sont-ils ?
— Qui ça ? Les frangins Bobbsey ? Où voulez-vous qu’ils soient, ces putains de jumeaux ? Au Village, en train de courir la gueuse. Vous croyez qu’elle va s’en tirer ?
— Pas idée.
Il avait essayé de prendre une voix sereine face à l’inconnu. Mais après que l’interne de service d’abord puis deux chirurgiens lui avaient arraché la jeune Noire en moins de temps qu’il n’en fallait pour dire Je vous salue Marie pleine de grâce (prière qu’il avait d’ailleurs eue sur le bout de la langue, la fille ne lui ayant pas vraiment donné l’impression d’en avoir pour très longtemps), ce genre de tentative semblait compromise.
— C’est qu’elle a perdu un paquet de sang.
— Ça, je veux bien le croire.
George était l’un des seize internes de la clinique et l’un des huit affectés au nouveau système d’unité mobile. On était parti du postulat qu’un interne faisant équipe avec une paire d’infirmiers pouvait de temps à autre, en situation d’urgence, faire toute la différence entre la mort et la vie. George savait que la plupart des chauffeurs et infirmiers jugeaient ces internes nés de la dernière pluie tout aussi capables de tuer leur chargement de viande saignante que de le sauver. Mais il n’estimait pas moins le nouveau système susceptible de donner des résultats.
De temps à autre, en tout cas.
Qu’il en donnât ou pas, c’était de toute façon excellent pour l’image de marque de la clinique et, même si les internes concernés râlaient de voir leur semaine grevée de huit heures supplémentaires (et non payées), George Shavers les supposait pour la plupart sensibles comme lui à la fierté qu’ils en tiraient, au sentiment d’être des durs à cuire, capables d’encaisser ce que le destin leur collait sur le paletot.
Puis était venu le soir où ce Tri-Star de la TWA s’était écrasé à Idlewild. Soixante-cinq passagers à bord, dont soixante que Julio Estevez classait dans la rubrique MSP — Morts Sur Place — et trois des cinq survivants à peu près dans l’état de ce qu’on récolte au fond d’une chaudière à charbon quand on la nettoie… sauf que les résidus de combustion n’ont pas pour habitude de gémir et de hurler, de réclamer de la morphine ou qu’on les achève, s’pas ? Si tu peux encaisser ça, s’était-il dit juste après, se remémorant les membres sectionnés gisant au milieu des débris, fragments de volets d’aluminium, sièges éventrés, un morceau de la queue avec encore le chiffre 17, un grand T rouge, la moitié du W et rien d’autre, se remémorant l’œil échappé de son orbite qu’il avait vu posé sur une valise carbonisée, se remémorant l’ours en peluche et le regard fixe de ses yeux en boutons de bottine à côté de la petite basket rouge avec le pied du gosse encore à l’intérieur, si tu peux encaisser ça, tu peux encaisser n’importe quoi. Et il l’avait encaissé à merveille. Avait continué de l’encaisser tout au long du chemin en rentrant chez lui. Et jusqu’au bout de son souper tardif, un plateau télé de dindonneau Swanson. Ensuite, il s’était endormi sans problème, preuve que sans l’ombre d’un doute il l’encaissait à merveille. Puis, dans les ténèbres mortelles du petit matin, il s’était réveillé d’un horrible cauchemar où, entre la valise carbonisée avec son œil et la petite basket rouge encore pourvue de son contenu, ce n’était pas un ours en peluche qu’il voyait mais la tête de sa mère, et les yeux de cette tête s’étaient ouverts, et ils étaient carbonisés, avec le même regard fixe et sans expression des yeux en boutons de bottine de l’ours en peluche, et la bouche de sa mère s’était ouverte, révélant les chicots éclatés de ce qui avait été sa denture avant que l’éclair ne frappât le Tri-Star de la TWA, lors de son approche finale. Et elle avait murmuré : « Tu ne m’as pas sauvée, George ; on s’est sacrifiés pour toi, on s’est privés, on s’est saignés aux quatre veines, ton père a réparé ce merdier dans lequel tu t’étais foutu avec cette fille, et tu n’as quand même pas été fichu de me sauver, que le diable t’emporte », et il s’était réveillé dans un hurlement, vaguement conscient que quelqu’un tambourinait sur le mur, mais déjà il s’était précipité dans la salle de bains pour réussir à s’agenouiller devant l’autel de porcelaine dans la posture du pénitent une fraction de seconde avant que son souper tardif ne remontât par l’ascenseur express. Il fit l’objet d’une livraison spéciale, tout chaud et tout fumant, sentant encore le dindonneau traité. Agenouillé là, il avait fixé le fond de la cuvette, les morceaux de volaille à moitié digérés, les carottes qui n’avaient rien perdu de leur éclat fluorescent d’origine, et ce mot lui avait flamboyé en travers de l’esprit en grosses lettres rouges :