George avait ligaturé autant d’artères et de veines que possible, et quand le cœur de la fille avait entamé un be-bop endiablé, il lui avait fait une piqûre de digitaline. Du sang était arrivé avec les flics. « On la remonte, doc ? », avait demandé l’un d’eux. George avait répondu : « Pas encore », et, comme si c’était une junkie en manque ayant avant tout besoin de son fix, il avait enfoncé l’aiguille dans le bras de la fille et le flacon avait commencé à se vider.
Alors, il les avait laissés la remonter.
Alors, ils l’avaient emmenée.
En chemin, elle s’était réveillée. Alors, c’était devenu vraiment bizarre.
George lui fit une injection de Demerol quand les infirmiers la chargèrent dans l’ambulance — elle avait commencé à s’agiter et à pousser des petits cris. Il lui en colla une dose suffisante pour s’assurer qu’elle se tiendrait tranquille jusqu’aux Sœurs de la Charité. Il avait déjà quatre-vingt-dix pour cent de certitude qu’elle serait encore avec eux quand ils y parviendraient, et c’était un point pour le camp des braves types.
N’empêche qu’elle battit des paupières alors qu’ils étaient encore à six rues de la clinique. Un gémissement rauque monta de ses lèvres.
— On n’a qu’à lui refaire une piqûre, doc, suggéra l’un des infirmiers.
À peine si George remarqua que, pour la première fois, un infirmier avait daigné l’appeler autrement que George, ou pire, Georgie.
— Ça va pas la tête ? Pas question que je confonde overdose et mort à l’arrivée à moins que pour vous ce soit du pareil au même.
L’infirmier fit marche arrière.
George ramena son regard sur la jeune Noire et constata que les yeux qui le lui rendaient étaient parfaitement réveillés et conscients.
— Que m’est-il arrivé ? demanda-t-elle.
George revit le type qui avait dit à un autre type que la fille avait soi-disant demandé qui c’était cet enculé, braillé qu’elle allait le retrouver, qu’il pouvait en être sûr, et qu’elle lui ferait la peau. Ce type était un Blanc. George concluait maintenant qu’il s’était agi d’une pure invention, inspirée soit par l’étrange penchant humain à rendre encore plus dramatiques des situations qui l’étaient déjà, soit au simple préjugé raciste. Cette jeune femme était à l’évidence intelligente et cultivée.
— Un accident, dit-il. Vous êtes…
Elle ferma les yeux et il crut qu’elle allait se rendormir. Bien. Qu’un autre aille lui dire qu’elle avait perdu ses deux jambes. Un autre qui se faisait plus de 630 $ par mois. Il s’était légèrement décalé sur la gauche pour jeter un nouveau coup d’œil sur la tension de la fille quand elle rouvrit les yeux. Il eut aussitôt l’impression d’avoir affaire à une autre femme.
— Putain de me’de, on m’a coupé les guibolles, j’les sens plus. Où que j’suis ? Dans l’ambulance ?
— Euh… oui.
Il avait soudain besoin de boire. Pas forcément de l’alcool. Juste de quoi s’humecter le gosier. C’était comme Spencer Tracy dans Dr Jekyll et M. Hyde, sauf que ça ne se passait plus au cinéma.
— Ils l’ont coincé, l’culé d’cul blanc ?
— Non, dit George, et il pensa : Le type avait raison, merde. Il a vraiment entendu ça.
Il était vaguement conscient de ce que les infirmiers, après s’être penchés vers eux (peut-être dans l’attente de le voir faire une boulette) se détournaient pour regarder droit devant.
— Ext’a. Autant qu’la poulaille cul blanc l’iaisse cou’ir. Comme ça j’vais pouvoi’l’coincer, moi. Et j’lui coupe’ai l’zob. L’enculé ! J’vas t’di’e, moi, c’que vas lui fai’e à c’salopa’d ! J’vas te l’di’e, moi, ’spèce de ’culé d’cul blanc ! J’vas te di’e une chose… ’sp… j’vas…
Nouveau battement de paupières, et George pensa : Oui, c’est ça, rendors-toi, je t’en prie, rendors-toi. Je ne suis pas payé pour des trucs comme ça. Je n’y comprends rien. On nous a bien parlé du syndrome commotionnel mais personne n’a jamais cité la schizophrénie dans les…
Les yeux se rouvrirent une fois de plus. C’était la première femme.
— Quelle sorte d’accident ? Je me revois sortant du Toi.
— Du toit ? demanda-t-il bêtement.
Elle sourit. Un petit sourire douloureux.
— Du Toi et Moi. C’est un café.
— Ah, oui, c’est vrai.
L’autre, blessée ou pas, n’avait suscité en lui aucune pitié, bien plus, l’avait fait se sentir minable, mesquin, vaguement nauséeux. Celle-ci le transformait en Chevalier de la Table Ronde, un chevalier qui venait d’arracher sa Dame aux griffes du dragon.
— Je me rappelle être descendue dans le métro, jusque sur le quai, et puis après…
— Quelqu’un vous a poussée.
Ça paraissait absurde, dit comme ça. Et alors ? Où était le problème puisque ça l’était ?
— M’a poussée juste au moment où le métro arrivait ?
— Oui.
— Ai-je perdu mes jambes ?
George essaya de déglutir mais en vain. Il ne semblait plus rien y avoir dans sa gorge pour graisser la machine.
— Pas complètement, dit-il, lamentable, et les yeux de la fille de nouveau se fermèrent.
Pourvu que ce soit un évanouissement, pensa-t-il. Mon Dieu, faites que ce soit un évanouissement.
Ils se rouvrirent, étincelants de rage. Des doigts fusèrent, tailladèrent le vide à moins de deux centimètres de son visage. Un peu plus près, et, pour l’heure, il serait toujours aux urgences à se faire poser des points de suture sur la joue au lieu de fumer des Chester avec Julio Estavez.
— Z’êtes rien qu’un tas d’culs blancs, tous autant qu’vous êt’, des salauds d’culs blancs ! hurla-t-elle. (Des traits monstrueusement déformés. Des yeux où brûlaient les flammes de l’enfer. Un visage qui n’avait plus rien d’humain.) J’m’en vas fai’e la peau à chaque ’culé d’cul blanc que j’vois ! leur couper la queue, leur couper les couilles et les r’cracher dans leur sale gueule de ’culé d’cul blanc ! J’m’en vais…
C’était dingue. Elle parlait comme une Noire de dessin animé, Butterfly McQueen version Looney Tunes. Elle — ou ça — semblait dotée d’une énergie surhumaine. Créature qui se tordait, hurlait, dont on n’aurait jamais pensé qu’elle était passée une demi-heure plus tôt sur le billard improvisé de rails de métro pour y être amputée des deux jambes. Elle mordait. Lançait vers lui ses griffes, encore et encore. Des bulles de morve lui sortaient du nez. Sa bouche était frangée d’écume. D’infectes vomissures lui coulaient du coin des lèvres.
— Piquez-la, doc ! brailla un infirmier. (Il était tout pâle.) Pour l’amour du ciel, collez-lui sa dose !
L’infirmier tendit vers la réserve une main que George écarta brutalement.
— Fais pas chier, connard.
Son attention retourna sur sa patiente ; le regard posé, cultivé de l’autre l’y attendait.
— Vais-je survivre ? demanda-t-elle sur le ton d’une conversation à l’heure du thé.
Elle n’est absolument pas consciente de ses absences, pensa-t-il. Pas le moins du monde. Puis, au bout d’un moment : L’autre non plus, d’ailleurs.
— Je…
Il déglutit, même si c’était à sec, comprima la galopade de son cœur sous sa blouse, et s’ordonna de reprendre les choses en main. Il lui avait sauvé la vie. Ses problèmes psychologiques ne le concernaient pas.