Нет, это не потолок. Это кровать. Я смотрю на потолок кровати. Роскошной резной кровати с бордовым балдахином.
Чертовщина какая-то.
Я не должна быть здесь! Точно. Я перешагнула чертог. Должна была перешагнуть.
Или...я всё же там, по другую сторону?
Но где все?!
Осматриваюсь, с сожалением понимая, что от спокойствия и безмятежности, наполнявшими меня пару минут назад, не осталось и следа.
–Таня?
Зову тихо.
–Антон?!
Перехожу на полный голос, но всё ещё боюсь закричать во всю силу.
Вдруг их здесь нет?
–Успокойся...
Шёпотом уговариваю сама себя.
Да. Нужно успокоиться. Думаю, я бы не нежилась в этой уютной кровати, если бы всё было слишком плохо. Быть может, я упала в обморок или потеряла сознание...?
Всё возможно.
Напротив огромное окно, занавешенное плотными золотистыми шторами.
Что же...
Хм, здесь даже тапочки в тон кровати. Бордовые, отороченные светлой опушкой. По виду, словно из позапрошлого века.
Ногам в них мягко.
–Мммммм...
Это будто тапки мечты.
Ну не может всё быть настолько идеальным! Где подвох?!
Выдёргиваю ноги, и стараюсь как можно сильнее закутаться в одеяло.
–Здесь есть кто-нибудь?
В ответ тишина.
–Эй! Кто-нибудь?
Почти кричу, но это мало чем помогает.
Вот только шторы. Могу поклясться, что они дёрнулись.
Вот опять.
Сквозь небольшую узкую полоску начинает пробиваться яркий свет.
Ткань всё ещё немного колышется, будто в раздумьях, куда ей всё-таки ринуться. И пару секунд спустя меня заливает огромная лавина яркого, обжигающего глаза света.
В груди нарастает паника, которую, впрочем, сменяет волна удовлетворения, когда я немного привыкаю.
Не верю тому, что вижу.
Мы высоко в горах, а внизу...внизу облака.
Не может быть...?!
Тревога куда-то отступает, и я в мгновенье подлетаю к распахнутым настежь шторам.
Всё так. Это они. Настоящие пушистые облака.
Их сотни, нет тысячи. Одни мелкие и почти прозрачные, другие крупные, массивные гиганты, размером с деревню или даже город. Так хочется к ним прикоснуться, пройтись босиком, нырнуть в самую толщу этой невесомой легчайшей материи...
–Стоп.
Обхватываю голову вспотевшими ладонями.
Что я несу? Что вообще со мной происходит? Я будто продаю свою душу за роскошный вид. Скверно...
Это не сказка. Это плен. Пусть и такой красивый.
Кто строит замки на самой высокой скале? На отшибе и вдали ото всех? Либо главный герой, либо главный злодей. И второе, кажется мне более вероятным.
Снова всматриваюсь в эти обезоруживающие просторы. Только теперь, там, под облаками, я замечаю бесконечные шапки высокого беспросветного леса. Страшного леса...
Того, о котором в своих историях мне рассказывал отец. Того, что виделся мне во снах.
–Хм, я думал тебе понравится это маленькое идеальное утро.
Конечно. Я должна была догадаться. Этот голос сидит на моей подкорке, дрыгает своими пустыми бестелесными ножками, грозясь прибить за любое непослушание.
–А я думала, мы договорились. Думала ты...
Опрометчиво оборачиваюсь...и...
От неожиданности хватаюсь обеими руками о плотные парчовые шторы.
Это больше не голос. Не только.
–Оу, прошу простить мою беспечность. Сегодня я почти в первозданном виде. Но не обольщайся, это только сегодня.
Гектор смотрит на меня из моей же кровати, широко раскинув ноги, и уложив руки под голову. Живые ноги и руки. Не какие-то голографические или что-то в этом роде.
Да, это тот человек с фото, что стоит у Юсвены на камине. Вот только столетний черно-белый снимок мало отражает то, что я вижу перед собой сейчас.
Тёмные, почти как смола волосы коротко подстрижены, немного удлиняясь к чёлке, а голова кажется чуть взъерошенной, будто он только что проснулся.
Он встаёт, направляясь ко мне. Отступать некуда, поэтому я делаю шаг в сторону.
Его глаза...они действительно такие же, как и у матери. По форме и взгляду, такие же космические. Но чёрные. Глубокие тёмные озёра. Видно цвет пошёл в отца. Драматизма добавляют грустящего вида брови, густые и графичные. Они плавно обрамляют точёный, будто скульптурный нос.
Сердце колотится...
Но правда в том, что при обычных обстоятельствах я бы не испугалась.
Он похож скорее...на ангела, хоть и брюнета. Невинный взгляд, вылепленный профиль. Солнце освещает его лицо, и оно отливает золотом. На светлой коже выглядывают мелкие, едва заметные веснушки.
Умудрённый вечностью бессмертный херувим, должно быть, выглядит именно так – проживший многие тысячи лет, знающий секреты мироздания, уставший и замученный, но всё ещё...невероятно красивый.
Это не лицо дьявола.