Глава 11
Семь лет назад. Январь
Под звуки салютов летим с ангелочками вниз с моего пятого этажа, перескакивая через ступеньки. Только что пробило полночь, и мы спешим присоединиться к другим жильцам на улице - смотреть на распускающиеся в небе жёлтые, зелёные и розовые фейерверки, жечь бенгальские огни и пить игристое с мандаринами. То есть продолжать пить игристое, потому что в нас и так уже порядочно пузырьков, из-за чего весёлые и лёгкие хохочем на весь подъезд.
На последней ступеньке мою тушку неожиданно ловит солист “Фомальгаута” Дмитрий Квасков, Квас. Подхватывает ладонями за талию и делает несколько оборотов, кружа меня, смеющуюся. Нас лично друг другу не представляли, но несколько раз здоровалась с ним, когда видела в компании Блонди. Поэтому не брыкаюсь и радостно отвечаю на его:
- Привет, соседка, с Новым годом! - руки у него холодные, а улыбка теплая.
Ставит на пол и хитро щурится:
- Идем в гости?
Тут как раз подбегают девчонки, которые в этих гостях уже были, и по очереди целуют Кваса в небритые щёки. Сегодня, конечно, особенная ночь, люди ближе друг к другу и хочется поздравлять даже незнакомцев, но вот чтобы прямо целовать… С подозрением смотрю на подруг, которые, кажется, дали согласие на визит и от моего имени тоже. А как же бенгальские огни?
После случая с ватерполистом Бычковым, с Лёшей я не общаюсь, правда, от этого он не прекратил являться мне в будоражащих снах. Но и девиц рядом с ним меньше не стало, потому как могу, борюсь с наваждением - больше не хожу на концерты, не встречаю “случайно” в подъезде, не выискиваю фото в сети.
Вот и сейчас пытаюсь незаметно улизнуть. Дверь к Блонди открыта, оттуда доносятся музыка, шум голосов, смех. Кто-то всё время заходит - выходит, затеряться - раз плюнуть. Ангелов потом выужу по телефону обратно - у нас были свои планы вообще-то! Квас, просчитав мой манёвр, перехватывает у подъездной двери и неделикатным шлепком чуть ниже поясницы подталкивает в правильном направлении. Вся группа - трамвайные хамы!
Пока возмущалась, не заметила, как оказалась на диване с бокалом в руках рядом с подругами. Перед нами журнальный стол с закусками, вокруг которого сидят и другие гости. Поодаль, в углу у колонки нахожу Лёшку, спорящего с ударником. Он держит в зубах колпачок от маркера и что-то размашисто черкает в тех местах, куда указывает парень. Поднимают головы на звуки возни.
Лёшка раздражённо стреляет взглядом в Кваса:
- Нахера?! Я ведь просил, не надо, - округляет глаза и кивает в сторону нашей ангельской группы.
- Ну что ты как не родной, не рад гостям? - выливает остатки вина из бутылки в кружку ближайшей девушки, - а у нас как раз кворум набрался…
Со стола убирают часть закусок, и он кладёт бутылку в самый центр, опуская рядом с ней два игральных кубика. Да ладно, “Бутылочка”?
- Всем же есть восемнадцать? - скорее утверждает, чем спрашивает Квас.
Присматриваюсь к кубикам. Вместо обычных точек, обозначающих цифры, на гранях какие-то надписи. Подруга мне поясняет тихонько:
- Это “Бутылочка 18+”, сама бутылка показывает кто с кем, а кубики - что именно надо делать. На одном… эммм… Части тела, на втором - действие.
Действительно, на ближнем кубике вижу “щекотать” и “кусать”… Вашу Машу! Я на такое не подписывалась. Хочу рассмотреть второй кубик, а то части тела, знаете ли, разные бывают. Тянусь, но прямо из пальцев его ловко изымает Лёша и тем же маркером основательно закрашивает две грани, и, подумав, ещё одну.
- Блонди, что за вандализм? - улыбаясь ругается Квас. - Остальным-то за что страдать?
Лёша отвешивает тому подзатыльник, мол, мало тебе. Возвращается было к ударнику, но внезапно плавным, кошачьим движением перебрасывает ногу через спинку дивана и приземляется напротив, склонив голову и уставившись на меня.
Это вызов? Не мог не заметить, что эти месяцы избегаю встреч, думает, и сейчас исчезну? Не дождётся.
- Какие тут… правила? - чуть менее твёрдо, чем хотелось, спрашиваю у Кваса.
- Первый игрок крутит бутылку. Тот, на кого она укажет, бросает кубики. Что выпало, то и делает с тем, кто крутил. После того как кубики брошены, съезжать нельзя, до этого можно отказаться, но со штрафом, — показывает на шоты чего-то очень крепкого. - Два раза подряд отказываться тожн нельзя.
Киваю и нервно отставляю в сторону бокал, представляя, как шикарно утром будет болеть голова, если смешать напитки. Деревянными пальцами поправляю обмотанную вокруг шеи колючую мишуру, как-то маловато здесь воздуха.
Усмехнувшись, Лёша берёт бутылку, подбрасывает её пару раз в руке и, не отрывая от меня синего взгляда, раскручивает.
- Он ведьмак, — шепчет подруга, — на кого смотрит, на того и бутылка указывает.
Шикаю на неё. Тут и так колени дрожат, а она ещё добавляет… Но бутылка магическим образом останавливается на мне.
- Новичкам везёт, — ржёт и аплодирует Квас, остальные тоже подхватывают.
Ах, везёт?!
Возвращаю взгляд Лёшеньке и, возможно, слишком поспешно выталкиваю нужное слово:
- Штраф!
- Даже так… - иронично приподнимает бровь Блонди.