Глеб тоже проследил за его удаляющимися замшевыми берцами, задумчиво покачал головой и покрутил пальцем у виска.
– Питер, – жму плечами, – похоже. А это не всегда только город, это – иногда еще и диагноз…
Славка неприлично заржал.
Ну, да и Бог с ними со всеми, в принципе.
Со всеми.
Я сделал еще глоток.
– А не усугубить ли нам, братия? – интересуюсь. – Я здесь с утра где-то виски видел ирландский. А вот как вечером его пили, что-то и не помню ни фига…
Глава 7
…Вот почему так получается, что по дороге на рыбалку мы всегда пьем?!
Ведь взрослые, самодостаточные люди.
Вполне себе, кстати, даже и успешные.
А иной раз, – ну, прям как дети малые.
Колеса – стук.
Рюмка – звяк.
Водка – бульк.
Да…
…Пиво быстро наскучило, и разговор пошел, как водится, философский.
У людей, живущих в плотном информационном потоке, вообще, как я все чаще замечаю, не остается толком и тем-то, чтобы вот так вот неспешно поговорить о чем-нибудь общем и бесконфликтном.
Рыбалкой это, в принципе, лечится.
Но не на первый день…
…Увы.
Я вот раньше всегда недоумевал: что заставляет умных, мыслящих людей торчать днями жопой, простите, в небеса на приусадебных участках. А недавно неожиданно поймал себя на мысли, что получаю удовольствие, поливая на даче посаженные в прошлом году там яблони и черешню.
Поэтому тут, думаю, дело, конечно, не в каком-то стремлении «опроститься», а просто – есть все-таки что-то такое глубоко неправильное в городах.
Еще раз: рыбалка это, в принципе, лечит.
Может, поэтому и ездим на нее, как только есть такая возможность.
Но пока – ладно.
Пока еще можно немного и поговорить…
– А еще у нас на нашем оренбургском заводе недавно смешная история была, – продолжает тем временем Глеба. – Главный инженер, понимаешь, на своих сослуживцев обиделся. Воруют, видишь ли, не по чину. Ну, нас и отправили туда с аудиторской проверкой…
…Колеса – стук.
Рюмка – звяк.
Водка – бульк.
И только чайная ложка в тонком стакане с подстаканником дребезжит как-то совсем даже и не по делу…
– Пойду-ка я, – вставая, хлопаю себя по карманам, потом-таки обнаруживаю сигареты на столике, – покурю…
– Ты же только что дымил, Валерьяныч, – отвлекается на секунду от глебушкиной истории Славка. – Хорош здоровью вредить.
Я вздыхаю.
– Так ведь хочется, Слав…
Он на секунду задумывается.
– Аргумент…
…За окном тамбура был дождь.
Мелкий.
Летний.
И – лес.
Низкое небо царапали проносящиеся верхушки сосен, бежали мимо бесчисленные речки, речушки, ручейки.
Карелия.
Уже Карелия.
Бог ты мой…
…Докурил, вернулся в купе.
Там по-прежнему спорили и выпивали.
Все как всегда.
– А мы, – говорю, – кажется, уже в Карелию въехали…
– Ну да, – смотрит на часы Славка. – Жди. В Карелию. Мы еще даже до Лодейного Поля не добрались, так что пока по Ленинградской области шпарим. Или Санкт-Петербургской теперь?! Хрен их, простите, разберет…
Жую губами.
Прикидываю.
– Успокойся, – говорю. – Ленинградской пока еще. Хотя, конечно, если честно, то и вправду, дурдом…
– А Карелия когда начнется, – неожиданно влезает Глеб, – перед Свирью?
Славян отрицательно качает головой.
– Не-а. Свирь тоже еще Петербуржская. Тьфу, Ленинградская, конечно. А вот после нее уже сама Карелия и начинается. Ох, как же там хорошо…
Согласен, думаю.
Хорошо.
Да и сам ты, Славка, – парень, в общем-то, неплохой…
– Наливай, – говорю, – географ. Выпьем за твои познания…
– Да я, – смущается, – честно говоря, перед поездкой специально карту смотрел. Просто интересно было…
– Ты не рассуждай, а исполняй, что тебе говорят старшие товарищи, – Глеб лезет в походный холодильник с продуктами, – я пока закусь организую. Допустим, порежу языка. Домашний, сам варил. А ты давай, наливай-наливай…
…С очередной рюмкой пришлось, правда, повременить.
Ждать.
Пока Глеб аккуратно выкладывал отварной язык из фольги, пока резал ломтиками черный хлеб и соленый огурец.
Пока вываливал на отдельное пластиковое блюдце одинаковыми горками злой белый хрен и густую деревенскую горчицу.
Пока вскрывал небольшие пластиковые контейнеры с тертыми, с чесночком, свеклой и морковью, заправленными сыром и майонезом.
Чуть водка не остыла, а мы со Славяном слюной предательской не изошли.
Но зато потом…
– Ну, – говорю, – парни. За Север! Разное тут у нас с вами бывало, конечно, но хорошего все-таки больше. Много больше! За новую встречу с ним и за то, что ее-таки не удалось избежать. Прозит!