И теперь он тупо ждал звонка киевского коллеги. Тот обещал все устроить.
«Ну да, вот прямо из Киева все и устроит», - в очередной раз подумал Алексей, разжевывая конфету.
Телефон разродился «Облаками» Дельфина. Он любил эту старую песню. Очень приятная. Расслабляет, распыляет сознание, заставляет задуматься. Только из динамиков «трубы» звучит ущербно. Лучше послушать в оригинале.
На экране высветилась бородатая рожа со здоровенной родинкой на щеке и подпись под ней - «Вася 2 - Москва».
- Здоров… Кто тебе слил? Ну да, у Зоны я. Толку то… Не Вась, извини, съемки уже куплены… Ну да. Бумажки тоже подписывал… Не, и не проси, не продам. Тем более, что пока и нет ничего… Вась, я все решил… Да нет тут никакой радиации. Да что ты веришь этим желтым бредням! Ни одного достоверного репортажа так никто и не сделал. Мне заказано прямо из центра… Ты что, псих?! Не, на ЧАЭС я не пойду, но один из объектов в девяти километрах от нее… Так, хорош меня прессовать, чекист хренов. Больше ничего не скажу… Увидимся… Да иди ты!
Быстро утекает информация. Не хуже воды из сливного бачка, поэтому и назвали честно и без всяких там купюр - сливом. Самое интересное, что он в «хохляндии», а слив - в Москве. Если уж Вася узнал, то местным «спеццензорам» вообще ничего не стоит. Понабрали петухов, вот они и кудахчут над всеми съемками. Этого нельзя, это вырезать, звук убрать. Козлы, совсем работать не дают. Готовы в прямую кишку залезть без резины.
Не успел он спрятать трубку, как та снова затянула Дельфина. Номер не определен.
С ума что ли они все посходили!
- Да… Он самый… Жду. Улица Сахарова, дом, кажется, пять. Трехэтажка, короче… Второй этаж.
Алексей довольно улыбнулся. Коллега не подвел. Он его тут всякими нехорошими словами склоняет, а человек, оказывается, работал. Причем на благотворительных, так сказать, началах, что в наше время - несусветно большая редкость.
Где- то за Тетеревом стреляли. Долго и надрывно.
Сталкер Жук, как он себя назвал, пришел рано утром. Алексей ожидал увидеть матерого щербатого мужика, ну или на крайний случай деда в бейсболке и с хитрым прищуром, но жестоко ошибся. Перед ним стоял пятнадцатилетний парнишка.
Сопля зеленая, а уже СТАЛКЕР ЖУК.
- Ксива есть? - взял сразу быка за рога паренек.
- Ну есть. А кто меня поведет?
- Покажи.
Алексей покопавшись в карманах достал одну из корочек собкора.
- Это хорошо. Может даже вояки тебя сразу не застрелят. По крайней мере ооновские.
- Чего?
- Того! Деньги покажи.
- Брат, ты бы поаккуратней, а то ведь попу напорю…
Совсем молодежь распоясалась. Никакого уважения к старшему поколению. Того и гляди вечером во дворе битой по черепу. Страх потеряли.
- У-у-у, все с тобой ясно. Бывай.
- Стой! - крикнул в спину пацану Алексей, - Заходи. Говорить будем.
На все расспросы мальчишка жестко отрезал: «Сам все увидишь». Сожрал все конфеты, прощупал взглядом квартиру и только тогда продолжил.
- Оборудование есть?
- Специальное. Ноут, камеры…
- Да ты не понял. Для Зоны оборудование есть?
- Нет.
- Еще пятнадцать штук баксов сверху.
- За что? - совершенно искренне возмутился Алексей.
На такие деньги в Москве можно очень нехило погулять. Мухосранск, а цены, как на ньюйоркской фондовой бирже. Совсем оборзел молокосос.
- Ноут свой забудь. Я тебе ПДА принесу… А лучше мне отдай, - смекнул вдруг пацан, - Играть буду.
- Тогда четырнадцать.
- Ладно. Костюм армейский, боты… У меня, кстати ооновские есть сорок пятого…
- Подойдут.
- Плащ кожаный со спецпокрытием, счетчик радиации, детектор аномалий… Бронежилет нужен? Есть классный.
- А надо?
Сталкер Жук посмотрел на него, как на идиота.
- Аптека, пилюли. Из оружия, извини, только помповик. Ну и патроны конечно. Нож. Жратва, - загибал он пальцы, уткнувшись взглядом в запятнанный от сырости потолок.
- Нож не надо, жратвы тоже. Это я все уже у вояк по случаю прикупил.
- Идем завтра вечером, пока «каски» еще не все дыры на периметре успели заткнуть после прорыва.
- Чего?
- В Зоне все узнаешь. В Зоне, знаешь ли, тоже люди живут.
Уже захлопывая дверь, Жук остановился, обернулся:
- А оно тебе надо туда? Бронежилет жалко, я его с такими трудами доставал.
Странный он был какой-то, этот Жук. Да и вообще, все здесь были странными.
Но главное, что все сложилось. А за шмотки пускай Дагонов башляет. Непредвиденные расходы и все такое. Зона-то - вот она.
«На абордаж, - вспомнил Алексей любимую присказку знакомого стрингера, - И пусть горит земля, а мы все это снимем».
Что для стрингера бабки? Фуфло. Деньги всегда на последнем месте. Не верите? И правильно делаете, потому что ни один стрингер не будет работать бесплатно. Стрингер знает цену себе и своему товару. Он всегда на линии огня. Всегда беззащитен. И в этом весь кайф.
Нет, из мазахистов, честно говоря, хреновые стрингеры. Просто все эти парни и девки совсем без башни. Ну, вот скажите, есть ли голова у того, кто прямо в эпицентре пожара задрав голову снимает, как рушится балка-перекрытие. Стрингер не понимает, что рушится именно на него. Он не понимает, что бровей уже нет, а подошвы кроссовок липнут к раскаленному бетону.
Он творит!
И только попробуйте оттащить его, пока не рухнула эта чертова балка. Знаете что он сделает? В лучшем случае вырвет вам язык и прилепит к яйцам, потому что в этот момент он в состоянии творческого безумия. Как викинг, нажравшийся грибов, как берсерк. И самое удивительное, что стрингеры не мрут пачками. Их защищает какой-то немного безумный стрингерский бог. Балки падают чуть правее, душманы валят солдат по соседству, гранаты улетают за спину, а осколки еще дальше. Так бывает почти всегда.
Смертин был из таких.
Загадочная Зона. Военные отсекали любые попытки собкоров. Крупицы правды и море желтухи. За десять лет здесь пропало двадцать талантливейших ребят. Один парень - с мировым именем.
Топ сикрет. Терра инкогнита. Особо охраняемая территория.
Это притом, что постоянно витали слухи о проводниках Зоны. Казалось, что ее топтали все, кроме журналистов.
Зона манила стрингеров, как гнилье мух. И они слетались. Проникали через блокпосты, висли на «колючке», некоторые доползали до минных полей. Их отлавливали, брали еще на подходах, а те все лезли и лезли. Нужна сенсация. Все остальное лишь методы ее поиска. Разве может испугать настоящего стрингера какое-то минное поле или невразумительное общение с местными властями? Да кто они вообще такие? Мелкие бюрократы, только путающиеся под ногами. Шакалы, жиреющие на народных харчах.
Смертин давно проанализировал ситуацию в Украине и даже собрал небольшой архивчик. Пара научных работ на тему выбросов - бред полный, целая подборка «желтухи» из «сети», устаревшие карты, фото мутантов - всего двенадцать штук.
На снимках были стаи явно претерпевших физические изменения собак, огромные крысы, непонятные, скорее всего плотоядные растения, а также смутно угадываемая тварь с человеческим силуэтом, но нечеловеческими пропорциями головы и конечностей.
Надо сказать, что Алексей пытался задействовать местных, предлагая немалые деньги за снимки. Даже аппаратуру свою впихивал. Все на отрез отказывались. Ну не Айрата же с похмелья засылать, хотя тот за бутылку удавится. Колоритный «синяк». Айрат бы пошел… в ближайший ломбард. Загнал бы камеру и бухал дальше. Все это несерьезно, все равно нужен первоисточник.
Спецслужбы коалиционных войск пролоббировали через Раду законопроект, по которому все файлы-наблюдения из Зоны подлежали немедленному досмотру Комиссии по контролю за информационной безопасностью особого международного объекта «Зона отчуждения ЧАЭС». Попридумывают, хрен выговоришь. Сроки за нарушения были немалые. С учетом тонкой, человеколюбивой атмосферы хохловских тюрем - можно сказать пожизненные.
Кое- что, конечно, просочилось. В первую очередь информация о черных рынках артефактов, производимых выбросами.
Самыми же важными в архиве Алексея были документы некоего сталкера Журналиста, вышедшего на связь с редакцией «TS-Россия» семь лет назад. Скорее всего, получив специфические рекомендации в администрации президента, ушлый редактор «утопил» материалы Журналиста, но его зам на всякий случай сделал копии.