– Ты никогда не будешь петь. Разве что в каком-нибудь хоре, но сольно – никогда. Забудь.
Рыдала я несколько дней.
Потом смирилась.
Позже была неудачная попытка учебы в музыкальном училище.
Казалось бы, нужно уже навсегда забыть о музыке.
Но это не про меня.
Прошло еще несколько лет. И я поступила уже в другое училище. На отделение хорового дирижирования. Окончила его с хорошими результатами.
И с сорванным голосом.
Врач-фониатр, осмотрев мои связки, выписывала рецепт. Я замерла от ужаса.
Вот сейчас она поднимет голову и скажет те самые слова, которые когда-то сказала мне педагог вокального отделения: "Ты никогда не будешь петь"…
Фониатр закончила писать, протянула мне рецепт. И улыбнулась ободряюще. А я наконец рискнула задать главный вопрос:
– Скажите…а петь…мне теперь нельзя? Я не смогу больше петь?
– Почему нельзя? – добрые глаза ласково смотрели из-под очков. – Можно, и даже нужно. Связкам нужна тренировка. Только пока осторожно. Береги свой голос.
Из кабинета я не вышла – вылетела на крыльях.
Всю жизнь меня убеждали – и люди, и обстоятельства – что мою мечту стать музыкантом невозможно реализовать.
Но я стала. Дипломированным хормейстером. Солисткой. Руководителем вокальной группы. Пусть не высшего класса.
Но мечта-то реализована.
Так что невозможное на самом деле может стать возможным.
РАЗГОВОР ПО ДУШАМ
Как-то очень быстро пролетели две недели. Дела, заботы, работа и еще одна работа…
И о ней я уже успела забыть.
А она, родимая, тут как тут – на пороге. Дождинки с плаща стряхивает.
– Не ждала? Вот те раз. Мы ж старые подруги с тобой.
– Давно не виделись, – хмуро отвечаю ей, наблюдая, как деловито и почти по-хозяйски гостья вешает серый плащ поверх моей, тоже серой, куртки и проходит в кухню.
Вспоминаю о хорошем тоне:
– Чайку?
– Не откажусь, – хитро прищурившись, она умещается в стареньком продавленном кресле. В моем любимом кресле. Мне ничего не остается, как сесть на табуретку.
– Ну, рассказывай.
– Что?
– Как жила без меня эти две недели, – прихлебывает горячий чай. Смотрит на меня с издевкой.
– Да, знаешь, соскучиться не успела!
– Да ну?! Неужели работала?
– Что тебя удивляет?
– И ни разу не плакала?
– Нет, – вижу удовольствие от этого ответа и поспешно добавляю, – но это не твоя заслуга!
– Ну, допустим. Что ж, хочешь сказать, были поводы порадоваться?
Вот стерва. Знает же прекрасно.
– Откуда мне их взять-то?
– Так, – голос моей гостьи теплеет. – Уже лучше. Кино смотрела?
– Смотрела. Про катастрофы. По твоей рекомендации, между прочим.
– И как?
Молчу. Она и без моих ответов все знает.
Собеседница допивает чай и поднимает на меня глубокие темные глаза. Взгляд притягивает с такой силой, что кажется – утонуть в нем можно.
И чем дольше смотрю, тем четче мысли в голове. Страшные.
– Пойдем, посмотрим картинки в интернете. Про смерть почитаем. Про то, как от надоевшей жизни избавиться.
Иду за ней как зомби. Сажусь за компьютер.
А что? Свободный человек. Какую хочу, такую информацию и ищу.
– Ошибаешься, – слышу шепот за спиной. – Насчет свободы ошибаешься.
Мда. Действительно. Власть моей подруги – на первом плане.
Лезем в интернет. И тут она замечает:
– Откуда у тебя столько сообщений?
– Да так. Чаты. Единомышленники. Общаемся.
– Ты это прекращай, – нервно говорит гостья. – Уходи оттуда.
– А то что? – ехидно интересуюсь я. И чувствую, как смыкаются пальцы на горле. Ледяные. Жутко сильные.
– Ладно, ладно…
Гостья с удовлетворением наблюдает, как я нажимаю "покинуть беседу".
– То-то же. Распоясалась тут без меня. Ну ничего, теперь-то я за тебя возьмусь.
Тут у нее звонит мобильный.