Глава 4. Великая победа Альянса
«Не могу стоять, пока другие работают... Пойду полежу»
Warcraft IIIЗа газетой я бегу вприпрыжку. Вспоминаю, в какой из игр у меня заложилась такая привычка. Quake? Точно, именно там подобная манера передвижения ускоряла и делала затруднительным прицеливание врага. Потом был Morrowind, и оказалось, что так там можно прокачивать акробатику персонажа. Рефлекс закрепился - все только бегом и все вприпрыжку. А раз моя жизнь теперь - игра... Буду бегать и в реале, если это все-таки реал, а я не сошел с ума.
По дороге забегаю в кафе быстрого питания, использую их туалет по назначению, получаю +2% удовлетворенности, выхожу и снова бегу.
Бегу по улице, огибая прохожих, рекламные раскладушки и билборды, перепрыгивая через лужи, а в голове крутится мысль: за квест дадут 10 очков опыта, а раз есть опыт, значит, уровни можно прокачивать! Пока не понимаю, как уровни в реале коррелируют с характеристиками: старик Панюков намного выше уровнем безработного Сявы, но не уверен, что в физических данных гопник уступает пенсионеру. Скорее наоборот. Хотя, возможно, я ошибаюсь, и уровень социальной значимости не имеет ничего общего с уровнем персонажа. Я сказал персонажа? Человека, конечно.
На полпути к газетному киоску реальность наносит жесткий удар: я выдыхаюсь, но продолжаю бежать, в надежде на прокачку выносливости и атлетики. Еще через пару минут бега на пределе в голове начинает звенеть, почему-то болят зубы и горят ноги. Я часто с всхлипываниями дышу, но воздуха не хватает.
Чувствую, что схожу с ума. Что я делаю? Зачем бегу? Это же реальный мир, какая прокачка, какие уровни, квесты? Тихо шифером шурша, крыша едет не спеша...
Останавливаюсь. Меня раздирает кашель, из легких лезет какая-то дрянь. Сплевываю в подвернувшуюся урну, вижу там что-то мерзкое, и меня рвет утренним омлетом и бутербродом.
С ненавистью вглядываюсь во всплывший перед глазами системный текст - что-то там об упавшей в ноль бодрости и необходимости отдыха. Сука, как же реально, в тему и к месту! Ну не может быть галлюцинация такой продуманной!
Разум, отмахнувшись от сомнений, переключается в знакомое русло. Статы!
Ежу понятно, выносливость у меня на уровне Самуэля Михайловича, и ее надо прокачивать. Вот только как? Бегать по утрам? Только не это! Думаю, лучше прокачивать интеллект.
Отдышавшись и отплевавшись остатками завтрака, я закуриваю. Снова отравление, снова дебаф, снова плывущие цифры урона - плевать. Мне надо заглушить кислотный привкус во рту.
Дальше иду пешком.
В киоске покупаю газету. Всплывает системный текст о получении квестового предмета. Разглядываю покупку - газета как газета. Радуюсь про себя тому, что мой первый квестгивер[1] попросил только одну и именно газету, а не штук десять, как полагается. Представляю: «Принесите 10 коренных зубов уличных гопников».
Благодарю торговца пятого уровня шестидесятилетнюю Зинаиду Николаевну и возвращаюсь к старичку.
Панюков на месте. Сидит на той же лавочке, щурится, подставляя лицо солнцу и что-то мурлычет. В паре шагов от него снуют и что-то курлыкают голуби.
- Самуэль Михайлович...
- А, Филипп! - старик берет протянутую газету, подносит ее к лицу и глубоко вдыхает.
Переминаюсь с ноги на ногу в ожидании закрытия квеста, смотрю на старичка. Тот решает пояснить свои действия:
- Мне очень нравится запах свежей прессы. Есть в нем что-то... завораживающее. Вот ваши деньги, спасибо, молодой человек! Вы мне очень помогли!
Он протягивает заранее приготовленную горстку мелочи. Беру деньги и жду закрытия квеста. Ничего не происходит. Смотрю на деньги в руке, на Панюкова, на газету. Ничего.
Панюков разворачивает первую страницу:
- Ох, ты ж божечки мои!.. «Лестер»[2]-то что творит!
- Что творит Лестер?- на автомате задаю вопрос, хотя заботит меня непонятный сбой механики системы. В поле зрения никаких системных текстов. Всматриваюсь в восклицательный знак, и он разворачивается в пустой список. Я так понимаю, квест закрыт? А где очки опыта? Где улучшение репутации с Самуэлем Михайловичем?
- А «Лестер» становится чемпионом Англии! Что я говорил Виницкому?! Я ему говорил, что «Лисы» - это сила! А Раньери - голова! Так-то, Филипп!
Панюков отрывается от газеты и выжидающе смотрит на меня. А я смотрю на текст над его головой и ликую!
Самуэль Михайлович Панюков, Крыса, 83 года
Текущий статус: пенсионер.