© Ю. С. Моркина, текст, 2024
© Издательский Дом ЯСК
Специалист в области теории познания, философских проблем творчества, поэт. Автор серий статей по социальной теории познания и философии поэтического творчества, а также монографий «Поэтическое творчество: философский анализ» (М., 2017), «Когнитивный смысл поэтического» (М., 2024). Автор книг стихотворений: «Этюдник» (М., 2005), «Циферблат» (М., 2006), «Visitka» (М., 2008), «Море… песок… своды» (М., 2010), поэтического диптиха «Пламенный лед» (М., 2018) и «Ледяное пламя» (М., 2018), книги «Неформаль» (М., 2022). Член Российского союза писателей.
Автору можно присылать сообщения на электронный адрес: morkina21@mail.ru
«Лезвие». Была такая песня на одноимённое стихотворение. Вошедшее и в эту книгу. Была, но, может быть, её уже и нет, и она хранится только в моём архиве.
Очень нехарактерные для меня вещи. О любви ли это? Наверное, да… К кому? Наверное, ни к кому. К Идеалу, которого не существует в реальности. Или к Никому? Но о любви в кровь, до крови… из вен, из горла… О любви, в которую страшно поверить – написали мне в комментариях в соцсети. О любви к Жизни, Солнцу, Луне и Смерти. Не все могут это понять, лишь те, кто в душе – поэты…
Вещи периода, который наступил, накатил, как скорый поезд, и так же быстро оставил меня позади стоять на перроне. Ветер ещё не сразу улёгся в волосах. Осенние листья ещё дрожали и мелись. Затем медленно начал падать снег. Но это снег уже из следующей книги стихотворений. Она уже задумана, и задана её тема, которая одновременно является и продолжением темы этой книги, и возвращением к прошлому, к тому, что было до неё. Но я не буду заранее предупреждать Читателя. Следующая книга пишется как сестра этой, но старшая и умудрённая опытом сестра. Не буду пока называть её имя. Имя же этой книги Читатель прочёл…
Однажды ты нарисовала сад,Как древности приют,Из криптомерийСлагался сад.И думалось – по вере:Кто встретится – тот будет друг и брат.
Ну что ж – входи.Другого нет пути.Пусть кажется, он только нарисован,Но на меня уже глядели совы…И я не знаю: кто ещё следит.
Я повторяла: текст и ткань – одно.С меня струится текст, объятый белым.
Я соткала его, как полотно,Но ни во что другое не оделась.Та, не Елена, – время распускать?По ниточке, по строчечке, по букве?Но в чём останусь? Что о чём ни трать,Но, знаешь, я жалею даже рухлядь.Ведь выкинешь – и негде будет взять.
А я хотела просто так стоять,Ни с кем не говорить, не мыслить злое,И просто что-то вроде сухостояВ твоём лесу собой изображать…
Изобразить смогу и водопад…Вскипают облака под небесами.Зачем камней мы столько разбросали?Вот собирай теперь – бреди назад…Мне в голову пришло, что не взойдутИ не дадут плода сырые камни:Пока лежат – ты сеятель минут,Когда поднимешь бренными руками,То и поймёшь: они поныне тут…
Определишь: где запад, где восток?Восток течёт, а запад западает.Над югом – фея лишняя летает:В глазницах у неё цветёт цветок…
Оккам сказал, что феи – чепуха,По ним погоду не определяют.Цветков не бойся – я же повторяюПо ним слова, цветущие в веках.Зачем в груди такой набат и страхТого, что время, тлея, умудряет?
От пепла не ослепнешь – это миф.И были зрячи жители ПомпеиВ последний миг. Но, голову схвативРуками – так они окаменели.А стоило отплыть, пока прилив…
Я помню: был какой-то странный год.Не осветило лица новогодье,Никто не одевался по погоде,А моду – кто же знает наперёд.
Мы пили кофе. Пили крепкий чай.И снова кофе. Думая, что это,Конечно, не спасёт ещё планету,Но сонность мысли сможет раскачать.
Не плачь при детях: дети плачут так,Как мыслят.Мы – разводим кровь и слякотьВ сухой воде.
Огонь – наш вид и знак.Но, если нет детей – ты можешь плакать.
Не суйся в ад – там страшно и темно.Зачем туда идти вперёд обиды?Здесь криптомерии и всяческие виды…Когда проснёшься – не гляди в окно:Там застит дым, там гибель Атлантиды!
У «них» – кино, вино и домино…Не бойся «их» – и подойди поближе.Тебе призна́юсь, что тебя не вижу:Лишь только этот мрак,пролитый мнойИ в нём твой свет. Но ты сама не знаешь,Что светишь.Дуализм не отрицая,Мы будем жить, пока заведено.