Кто бы другой мне это сказал, тут же получил в морду. Еще одна странность. Мне до ошалелости хочется укрыть ее ото всех. Защитить. Мне кажется никто не справится лучше меня. Даже Варя. Или Тимур. Я не могу им ее доверить. И что все это значит, не понимаю, потому что я совсем тронулся.
То что мы не пара, это сто процентов. Я вообще не собираюсь не с кем вступать в отношения. Это же дебилизм чистой воды.
То, что я не дам к ней никому приблизиться двести процентов.
И что, на хрен, со всем этим делать?
Переворачиваюсь на другой бок, смотрю на время. Почти два ночи. Никак не могу уснуть. По ходу старые раны никогда не заживают до затяжных рубцов. При первой же возможности начинают кровоточить снова. Увидел этого пацана, будто себя сквозь время увидел снова. Взгляд горит, ноги двигаются, словно умелые орудия, ветер в ушах. И есть только я, мяч и ворота куда непременно нужно забить. Есть цель, есть средство, нужно только воспользоваться.
« Скворцов, Панов – вы будущее. И не смейте никогда, подлюки такие, продаваться за границу. Наш футбол поднимать будете!»
Невольно улыбаюсь прозвучавшему голосу тренера в голове. Бля, как давно это было? Словно в другой жизни. Нереальной. В той, где отец всегда смотрел на меня с гордостью, где я не ломался. Где я был собой. Не приклеенным кусочком к брату. Не его дополнением. А собой.
- Вов, почему ты меня поцеловал?
Ее шепот, заставляет на мгновение замереть. Думал, она спит. Вечно ее вопросы в лоб.
- Захотел, - отзываюсь честно, - ты себя видела в белье? У монаха встанет.
Молчит. А затем неожиданно прыскает и тихо смеется.
- Во-ва, - протягивает смущенно, закрывая лицо руками. Никогда не нравилось мое имя, как из ее уст. Есть особая интонация и даже тембр меняется. Именно на мое имя. Я заметил. Шелестит одеялом и оказывается лицом ко мне.
- Привет, - говорю, слегка удивлено.
- Вова, ты мне расскажешь про футбол? – спрашивает, будто знает, что вертится в моей голове.
- Это скучный рассказ, Мелкая. Уверенна, что хочешь его услышать?
- А ты не хочешь рассказывать мне?
- Никому не хочу, - выдыхаю.
- Почему?
- Все начинают меня жалеть. Думать: « бедный мальчик!» А я это просто на дух не переношу. Я не бедный. Я сам виноват.
- Я не буду тебя жалеть. Обещаю, - зевает.
- Ты-то? Та, кто не дал мне убить муху, потому что она тоже живая? – ухмыляюсь.
- Но она же потом вылетела… - ее рука касается моего плеча, самое нежное прикосновение. У нее особенные пальцы и мое тело реагирует не так как на других. Прикрываю глаза. А последнее, что чувствую, как ее голова падает мне на плечо. Знаю, что уснула, но не двигаюсь. Мне нравится.
Утром просыпаю ( кто знал, что возле этой девчонки даже спать уютно), поэтому после душа вытираюсь одной рукой и пытаюсь почистить зубы другой. Неожиданно дверь отворяется и на пороге появляется Милка, сонно хмуря брови. Застываю с щеткой в руках и голой задницей. Но, давайте честно, мне точно стесняется нечего. Девушка ойкает и быстро захлопывает дверь, перед этим чертовски мило покраснев. Впервые встала второй. Может и возле меня ей спится лучше? Нахожу свой взгляд в зеркале и ухмыляюсь отражению. Наделал ты делов, Вовка. Как выпутываться собираешься?
Обматываю полотенце вокруг бедер и иду в кухню. Девушка в своих пижамных шортиках и топике готовит мне кофе. Знаю, что мне. Потому что она чертовски заботливая. Заботливая, сонная и сексуальная. Включает чайник и начинает мазать тост малиновым джемом.
- Вов, сегодня минизавтрак, - не оборачиваясь, - я так хорошо спала, наверно бы и до завтра проспала, - говорит и в этот момент ее бретелька медленно сползает по плечу, заставляя застыть разглядывая ее изящную шею и мягкий переход к плечу. Чувствую, как напрягаюсь буквально каждой клеточкой. Медленно подхожу к ней и становлюсь вплотную, девушка, не ожидая, вздрагивает и поворачивает голову.