— Девушка, вы с ума сошли? – Говорит спокойно, на лице пока что не дрогнул ни один мускул. Холодный-холодный взгляд тёмно-серых глаз, которые напоминают грозовую тучу в зимнее время, обводит мою фигуру сверху до низу. – Зачем так выпрыгивать? Жить надоело?
Хочется бросить резкое: «Да!», но я вовремя затыкаю рот, вспоминая, что у меня остались незавершенные дела. Сердцебиение снова учащается, а в теле появляется лёгкий мандраж – до меня наконец доходит понимание того, что сейчас произошло.
Я чуть себя не убила. Снова.
В такие моменты приходит осознание, что я себя ненавижу. За слабость, за то, что в любой момент могу забыть обо всём на свете и пожелать умереть, как сейчас или тогда, при знакомстве с Алёной. Просто ненавижу.
— Простите, – шепчу онемевшими от холода, подрагивающими губами. Вот только слезоразлив мне сейчас ещё не хватало устроить.
Парень мгновенно оказывается рядом. Взгляд все ещё холодный, но теперь в нём читается беспокойство.
— Ранена? – Спрашивает он, и я мотаю головой в знак отрицания. Говорить не хочется, потому, что ком в горле становится все больше и больше. Да что со мной вообще такое!? Тряпка! – Так...
Незнакомец берёт мои дрожащие руки, растирает ладони, пытаясь согреть их, но, честно говоря, не добивается нужного результата.
— Похоже, физических повреждений нет, – говорит он спокойным голосом, поднимая меня.
Всего несколько мгновений в объятиях незнакомца действуют на меня поразительно: сердцебиение замедляется и всё напряжение последних минут уходит на задний план. Наконец, я успокаиваюсь, отстраняясь от парня.
— Спасибо.
— Садись быстрее, – шатен практически игнорирует мои слова, вновь становясь таким же холодным, как до этого, – и скажи адрес.
Он планирует меня подвести?
— Нет, не стоит, спасибо, – кажется, слова для парня действительно ничего не значат: он снова не реагирует, лишь упёрто подходит к машине, открывает дверь.
Раз он настаивает...
Практически всю дорогу мы молчим. Я смотрю в окно, а парень внимательно следит за дорогой, изредка бросая в мою сторону странные взгляды.
Я чувствую его. Уверенность, спокойствие, интерес... Последний даже в утроенном количестве. Наверное, его мучает какой-то вопрос. Оно и неудивительно. Не уверена, что готова сейчас ответить на прямо-таки все вопросы, но утолить хотя бы малую часть любопытства этого парня я могла бы. В конце концов, он меня здорово выручил. Тем, что не убил.
— Спасибо тебе, – вновь приняла попытку поблагодарить, – если бы я была внимательнее, этого бы не случилось.
В этот раз, словно почувствовав, что я настроена на беседу лучше, нежели раньше, незнакомец представился:
— Марьян. А тебя как зовут?
— Микаэлла.
— Что же ты под колёса-то бросаешься, Элла?
— Это была случайность, я же говорила.
— Ну-ну.
Я понимала, что Марьян мне не верит, но надеялась, что он забудет об этом инцинденте как можно скорее.
— Сколько тебе лет? – спросила я, чтоб как-то разрядить обстановку.
— Не намного старше тебя.
— Но это не точный ответ.
— Нет, определенно не он.
— Так сложно ответить? Это какая-то тайна?
— У всех они есть, – парень пожал плечами.
— Если тебе нет восемнадцати, то в данный момент жизни возраст – определенно тайна.
— Мне есть восемнадцать.
— Тогда будем считать, что тебе еще на год больше, – абсолютно бесполезный разговор и тема такая же, но это весьма здорово отвлекало от всякой чуши, которая лезла в голову.
— Это откуда такие выводы? – Марьяна тоже явно веселила подобная болтовня.
— Ну как сказать. На деда с двадцатью ты не тянешь, а восемнадцать как-то маловато.
— Это когда парни в двадцать лет начали дедами становится? – риторический вопрос. – Кстати, мы приехали.
— Вижу.
— И что, даже на кофе не пригласишь? – легкая усмешка.
— О, это не ко мне, прости, – такая же ответка. – Сам понимаешь, только переехала, ремонт...
— А номерок?