— Устала? — тихо спрашивает он.
— Счастлива, — отвечаю я просто, опираясь головой на его плечо. — Посмотри на них. На наш странный, прекрасный союз.
— Он не странный, — возражает он, обнимая меня за плечи. Его рука лежит чуть ниже, почти охраняя тот маленький, тайный круг жизни. — Он логичный. Как правильно собранный механизм. Все детали на своих местах. И главная шестеренка, — он целует меня в висок, — вот она.
Я закрываю глаза, прислушиваясь к гулу голосов, смеху, звону бокалов. Этот гул — музыка нашего дома. Нашего общего дела. Которое теперь будет жить не только в стенах «Молота», но и в стенах этого дома, в моем теле, в нашем будущем.
Гул «Молота» был ритмом нашей борьбы. А этот гул, домашний, разношерстный, полный жизни, — ритм нашей победы. И он будет звучать. Все громче и громче.
КОНЕЦ.