«После мгновений, что свят…»
После мгновений, что святоПамять хранит,Вдруг неизбежность утратыБолью пронзит.Говор за окнами, тени,Шорох шагов.К вечному успокоеньюЯ не готов.Кто бы ты ни был, СоздательСвета и тьмы,Страсти мои и страданьяПрежде уйми,Холодом сердце наполни,И уж тогдаБез сожаленья все корниТленью отдам.Ну а пока эти вспышкиБудут в ночи,Ты уж помедли, Всевышний.Не хлопочиГрешное тело и душуНе разделяй.После – куда заслуживаю,В ад ли, в рай…
Как прекрасно…
Как прекрасно, что за бесцветной зимой,Пусть не сразу, но набирая силу, лавинойЗеленеет всё гуще и ярче земнойШар. Вернее, верхняя его половина.Как прекрасно! Но это другая весна.Той, прошедшей, уже не вернуть. И не надо!Та останется мне навсегда, как на –поминание и как награда.Мы простимся с тобой. Постоим на углуСтарой улицы, под соловьиные скерцо.Не целуй меня и не говори «я люблю»,А не то разорвётся, не выдержав, сердце.
«Ты на песке рядом с морем пишешь…»
Ты на песке рядом с морем пишешьСлова, начиная с частицы «не».«Не надо», «не буду». Всё ближе и ближеРасполагая их к лёгкой волне.Но волны всё выше, с барашками пены.Ровняет песок, набегая вода.И смыты все «не». Остаются заметныЛишь «надо» и «буду». И, кажется, «Да!»
«Ко мне пришла ты радостью нежданной…»
Ко мне пришла ты радостью нежданной,Судьбы решенье отменив на час.Один лишь час, случайный и желанный,Как будто уготованный для нас…Через года, всю жизнь меня тревожа,Тот час не раз во сне и наявуМне вспомнится, ни капли непохожий,На всё, чем жил, на всё, чем я живу.
«Зажжём свечу. От тихого огня…»
Зажжём свечу. От тихого огняК нам теплота прильнёт неторопливо.Зажжём. И для тебя, и для меняПусть светит это маленькое диво.Нальём в бокалы светлого вина.Его прохлада сквозь хрусталь прольётся.Потом посмотрим сквозь бокалы наДымок свечи, что прихотливо вьётся.Один глоток, потом ещё один –Как будто в свежесть окунули душу…Мы обо всём неспешно говоримИли молчим, уйдя в раздумья глубже.…Свеча погасла, выпито вино,Забыто слово, сказанное прежде.А звёздный свет уже вошёл в окно,Уже прилёг на сброшенной одежде…
«Штора глуха на окне…»
Штора глуха на окнеИ в комнате темно.Ночь – примиреньеБезумных расцветок дня.Ты видишь счастливые сныОбнимая во сне не меня,А того, кто из сотен книг,Из десятков случайных встреч,Сложенный воедино,Мог бы тебя увлечь. Но покаЯ рядом. И блуждает твоя рукаВ поиске, вздрагивая слегка.
Ожог
Пора. С тобою разминусьКак ветка с ветром,И только медленно качнусьУход заметив.Всего больней, когда любовьБыла и рвётся,Зацепки, мелочи любой,Не остаётся.И по живому полоса,Как от ожога,Горит душа в ознобе всяИ сердцу – плохо,Зато с прошествием времён,Как вспышка ярок,Всё вспоминается тот сон,Судьбы подарок.Ни возвратить, ни повторитьРукой потрогав.И болью сладкою горитРубец ожога.
«Молчу, потому что слова – враньё…»
Молчу, потому что слова – враньё.В любом словаре их конечен запас…Люблю. Обожаю… Сердце моё…Всё это в прошлом, оно не для нас.Я высказал всё, и давным-давно,И не хочу, не могу повторяться…Луна заглядывает в окно,Такая же самая, как и в двадцатьЛет моих, отставших отВремени, бег свой стремящейТолько вперёд и только вперёд,По восходящей. И по нисходящей,Пока тот рубеж не пересечёт,Который дважды не переступить…Молча целую твоё плечо,Пока оно лунным сияньем слепит.
Март
Опять пришёл он, радостный, тревожный,Весны привратник, синий месяц встреч.И никому, я знаю, невозможноОт сладкой боли душу уберечь.Ещё деревьев сонных очерк острыйНе оживила птичья суета,А к сердцу, позабыв осенний возраст,Шальная пробивается мечта.А может это не мечта, а памятьПрошедших вёсен звончатая нить,То, что до смерти остаётся с нами –Желанье быть любимым и любить!
День св. Валентина
Праздник для двоих. Толпа – не в счёт.День напоминанья о потерях.В святость иллюзорную не верю,Потеряв обманам сердца счёт.Всё равно, у жизни на краю,Повторю одну строку поэта:«Я люблю, а значит – я живу!»И судьбу благодарю за это.