И вспомнить про Екклесиаста.
Не страшно, но только один
С душой, что знобяще тревожит,
Ты будешь дрожать, и ватин
Согреться тебе не поможет.
Не страшно, но только урод,
Вдев ногу в железное стремя,
Летит и скрипит поворот
Спины, раздвигающей время.
Не страшно, но только в упор
Со смертью, уже без обмана,
Как раненый тореадор,
Ты встретишься mano о mano*
1994
* (Исп.: один на один).
ИЗ ПЕРЕВОДОВ
АРТЮР РЕМБО
ПЬЯНЫЙ КОРАБЛЬ
Я плыл, застревая в протоках - неловкий -
Меж тем краснокожие, впавшие в раж.
Схватили влачащих меня за веревки
И к пестрым столбам увели экипаж.
И вот я один с переполненным трюмом: Английская пряжа, фламандская рожь...
И крики ослабли в пространстве угрюмом, И волны шепнули: «Плыви, как плывешь, В штормящее море - от утлых лодчонок, В штормящее море - от зыби речной...»
И вот я, как в диком вертеле - ребенок, И как полуостров, что сорван волной!
И качка мутя воспаленный, рассудок.
Носила меня, в темноте полоща,
И, словно маньяк — сквозь горение суток, Я брел по воде, маяка не ища.
Как яблочный сок сквозь молочные зубки -
Кислинкой то в течь проникала волна, То вырвав штурвал из гнездовища рубки.
Лизала синюшные пятна вина.
И я окунался в глухой и могучий
Безмерный размер, что сопутствовал мне, И мокрые звезды мерцали сквозь тучи, И мертвый пловец проплывал на спине.
И день пробивался сквозь звездное сито, Под бешеный ритм темноту озарив, Где, крепче стиха и горящего спирта, Звучал о любви одинокий призыв.
Я видел небес развороченных брюхо, И взмах голубиного утра, и шквал.
Порой доходило до зренья, до слуха
Всё то, что никто не видал, не слыхал.
Я видел светило, глядящее косо
Сквозь мутные скалы небесной гряды, Когда, разметавши и лохмы, и косы, Трагедия шла на помосте воды.
Мне снились зеленые снежные ночи, И фосфор певучий, и водоворот
Неслыханных соков, и темные очи
Целуемых кем-то бушующих вод.
Неделями шла предо мной истерия
Коровника, что невозможно унять.
Не думаю я, что смогла бы Мария
Своею стопою те волны умять.
А знаете ль вы, что такое Флорида, Где вспышки пантер где цветы - к облакам.
ГДЕ бродят дожди н грозен перевита, Вожжа семицветная бьет по бокам?!
Я видел болот камышовую стену,
Где Левиафан загнивает живьём,
И бельма затиший, и злобную пену
Стихии, грызущей земной окоём.
Я глетчеры видел и одурь заката, И страшный залив, где с прибрежных ветвей
Свисают, в коросте кишащего гада.
Ленивые ленты чудовищных змей...
Я, может, еще покажу мальчугану
Поющих дорад и мальков золотых.
Исхлёстан волной, подчинен урагану, Я все-таки счастлив в злосчастьях своих.
Услышав, как стонут ворочаясь волны.
Широты смешав, позабывши про крен, Я мрака букеты ловлю и невольно, Как женщина, не подымаюсь с колон, Когда на корму, загрязненную тиной
И птичьим помётом, отдавши концы.
Один за другим заплывают картинно, Чтоб передохнуть и поспать мертвецы.
И всё же я беглый бродяга, который
Из бухты с трудом, но уплыл наконец.
Меня не возьмут на буксир мониторы, Не выловит в море ганзейский купец.
Я, весь фиолетовый в дымке ненастья.
Туда продираюсь, подкинутый ввысь, Где - о, стихотворца находка и счастье -
Лишь солнца лишай да лазурная слизь.
Я в сетке конвульсий, я в бликах, я в гуще
Эскорта светящихся рыб, и вперед
Лечу над волнами туда, где ревущий
Июль на куски расколол небосвод.
Я, видевший шумную случку Мальстрома, Скиталец, не знающий слово «жильё».
Грущу по Европе и сердце влекомо
К ее парапетам, к перилам ее.
Я, видевший звёздные архипелаги
Небес, что открыты безумству пловца.
Подумал: не здесь ли сиянье отваги
Для птиц, исполняющих волю творца?
Но поздно. Я плакал, пожалуй, что слишком.
Луна беспощадна, а солнце черно.
И, вспученный оцепенений излишком, О, море, хочу на песчаное дна!..
А если Европа вдали замаячит,
То пусть она будет, как лужи застой.
Пусть грустный кораблик в ладошке не прячет
Мальчишка, склоняясь над мутной водой.
А я не могу, убаюкан во влаге,
Войти в монотонный фарватер судов
И плыть сквозь огни и кичливые флаги
Под жутким прищуром понтонных мостов!