Ден много лет занимается боксом. Не профессионально, для себя. Но эти занятия не прошли даром. Он не выглядит слишком накачанным. У него стройное, подтянутое тело с красивым мышечным рельефом.
Идеальное. Во всяком случае я изъянов не вижу.
Правильные черты лица в сочетании с выразительными светло-голубыми глазами и густой шевелюрой тёмно-русых волос дополняют картину. И вот перед вами парень, перед которым сложно устоять даже самой рассудительной девушке. Я и не смогла.
Дождавшись, когда он закончит переодеваться и уберёт мокрые вещи в сумку, прошу:
— Отвернись.
Ден усмехается, но не спорит, послушно разворачиваясь лицом к стене.
Я не слишком доверяю этой его сговорчивости. Поворачиваюсь к нему спиной. С облегчением снимаю с себя футболку. Бюстгальтер тоже намок. Решаю избавиться и от него.
Беру футболку Дена. Надо мной на стене висит небольшое зеркало. Случайно бросаю в него взгляд и вижу его лицо. Он ловит мой взгляд в зеркальной поверхности, нагло ухмыляясь.
— Савицкий, я тебя убью, — иногда меня просто трясёт от его нахальства.
— Успокойся, Никуша-Каркуша, кроме твоей голой спины мне всё равно ничего не видно. Хотя и это лучше, чем пялиться в стену лифта.
Понимаю, что препираться с ним абсолютно бесполезно. Быстро натягиваю футболку и разворачиваюсь обратно. Стараюсь поудобнее устроиться на шуршащем пакете. Ширины кабины хватает, чтобы сидя у стены вытянуть ноги.
Молчим.
Кожей чувствую, что Ден разглядывает меня. Он особо и не скрывает этого.
Украдкой бросаю на него взгляд. Я знаю его всю жизнь. Ему было почти четыре, когда я родилась. Тогда наши семьи ещё не жили в одном подъезде. В этот дом мы переехали позже. Я не помню свою мать, зато одно из самых ранних моих воспоминаний связано с Деном.
— Каркуша!
— Филя!
— Каркуша, — я, тогда ещё четырехлётняя девчонка, топаю ногой, доказывая свою правоту.
— Филя, — улыбается Ден, наблюдая за мной. Ему восемь, и он просто дразнит меня.
Мы спорим о том, кто из героев «Спокойной ночи, малыши» самый лучший.
— Каркуша! — на глаза наворачиваются слёзы.
— Ну хорошо-хорошо, — Ден сразу соглашается со мной, обнимая. — Буду теперь тебя звать Никуша-Каркуша.
Чего уж там… большинство моих воспоминаний связано с ним. Он был моим другом, братом, защитником, собеседником…
Я сама всё испортила. Влюбилась в него в свои четырнадцать. А он знатно оттоптался на моём чувстве, когда мне было шестнадцать.
Мы похоронили нашу дружбу вместе.
В нарды проигрывает тот, кто не играет. Ч.2
— О чём задумалась?
Голос Дена вытаскивает меня из воспоминаний, возвращая к реальности.
— Да вот думаю, за что мне всё это? Я ведь просто хотела вечером выпить немного вина и лечь спать.
— Нажраться ты хотела, судя по количеству бутылок и аспирину. — Он ехидно смотрит на меня. — Ты и здесь можешь заняться тем, что планировала. А я составлю тебе компанию.
Я совсем не уверена в том, что распивать алкоголь в лифте вместе с Деном — хорошая идея. Но беру бутылку и отвинчиваю крышку. Сделав несколько глотков, передаю Дену.
— Фу, кислятина, — морщится он, отпив из бутылки. Поднеся её к фонарику, рассматривает этикетку. — Розовое сухое? Лучше бы красного полусладкого взяла.
— Простите, что не угодила вам, ваше заносчивое Высочество.
Наклоняюсь вперёд, дотягиваясь до бутылки. Обхватываю пальцами горлышко, но Денис не спешит выпускать её из ладони.
— Никуша-Каркуша, тебе не хватит ли? — Ехидно улыбается, вглядываясь в моё лицо. — А то ещё буянить начнёшь, приставать.
Выдёргиваю бутылку.
— Мечтать не вредно, — бурчу под нос. Делаю пару глотков. Мне кажется, или чем больше пью, тем паршивее становится вино? Возвращаю «дешёвое пойло» Дену: — Допивай. И перестань меня так называть! Я уже не маленькая.
Откидываюсь на стенку лифта. Голова немного кружится. Вообще, Денис прав. Мне уже хватит. Я из тех, кому не стоит превышать норму в бокал вина. Потому что после второго просто валюсь с ног. Я сильно переоценила свои возможности сегодня, покупая две бутылки пусть и не самого крепкого алкоголя.
Прикрываю глаза, исподтишка наблюдая за Денисом. Он закрывает бутылку, отставляет в сторону, так и не притронувшись к оставшемуся вину.