***
Как такое может быть? Почему они напали на меня? Почему не помнят? Это все тот старик? Но как? Сначала я подумала, что он стер им всем воспоминания обо мне, но теперь понимаю — это что-то другое.
Хотя, может оно и к лучшему? Все живы. Здоровы. Не это ли главное? Ну и что, что они меня не помнят? Зато с ними все в порядке. А я? А я продолжу свою жизнь так, словно никогда и не виделась с ними до этого. Как раньше. Бродячий художник. Иду туда, куда глаза глядят. Ни правил, ни забот, ни посторонних мыслей. Свобода!
Вот только, если так хорошо, то… почему слезы все еще идут и не желают останавливаться? Обида. Лучше бы Зоро отрезал мне голову, чтобы я не мучилась. Слишком обидно.
Теперь я просто спряталась в лесу. Даже не в городе, так как боялась, что они увидят меня. Сколько они еще тут пробудут? Час? Вот и отлично. Через час можно и в город выйти, начав действовать. А пока нужно перевязать эту чертову рану, а то я просто-напросто истеку кровью.
Черт! Бинтов нет. Неужели у меня из этой версии нет даже самой маленькой аптечки? Ладно. Что это? Какая-то поношенная футболка. Отлично, сойдет за бинты.
Схватив за один край футболки правой, здоровой рукой, а за другой конец зубами, я разорвала футболку на части и медленно, без лишних потрясений, обмотала раненную руку в тряпки. Ткань тут же впитала в себя кровь и стала темно-бордовой. Кровь не хотела останавливаться. Хм… сейчас мне некогда, но потом нужно будет заглянуть в какую-нибудь больницу.