Він підійшов до неї, усе ще напружений, і спромігся лише на «Як ти?», промовивши це таким самим тоном, як «Ваші документи!».
Ґаель підвела очі: вона плакала гіркими сльозами.
— Обійми мене, — прошепотіла вона.
Ерван став навколішки і ніжно обійняв сестру — як потріскану порцеляну, яка може розсипатися від найслабшого стискання.
Важко сказати, скільки секунд так минуло. Та Ерван був певен в одному: їхня шкіра, бодай лише цього разу, більше не була непробивними обладунками.
Після довгої мовчанки він підвівся і став лицем до вікна, знову твердий, як дуб. Незламний флік повернувся. Або так, або ревіти до світанку.
— Як це сталося?
— Я не знаю… — сказала, припалюючи нову цигарку від попередньої.
Вона кинула недопалок і розтерла його ногою. Лінолеум уже весь був всипаний ними. Врешті вона розповіла, що сталося: історія, схожа на кошмар наяву, де вбивця у латексному комбінезоні влаштував справжню різанину. Не міг повірити у таку синхронність, він, який у той самий час був присутнім на балі вампірів у віллі Бель-Ер.
Знесиленим голосом Ґаель додала одну сюрреалістичну деталь:
— Такі комбінезони називаються «зентай». Капюшон не має жодних видимих отворів. Через сітчасту матерію можна бачити і дихати, але погано.
Перед очима промайнули люди-органи з майстерні Лартіґе. Ворарефілія. Він також згадав фотографії, які бачив там на стінах кілька годин тому. На одній з них було зображення обличчя, цілком затягнене шкірою. Усе пов'язано.
— Ти теж вдягаєш такі штуки?
— Припини. Достатньо іноді виходити з дому, щоб знати про таке.
Вона завершила свою коротку розповідь описом нереальної втечі через ліфт для їжі. Ерванові було важко зосередитися. Йому здавалося, що все рухається у зворотний бік. Його сестра не випускала дим, а ковтала його. Її слова не виходили з уст, а згорталися назад у горло.
Він провів рукою по повіках і відігнав галюцинацію. На завершення Ґаель глузливо хмикнула між двома затяжками. Накурено було, як у вокзальній курильні. Ерван не був впевнений, що вона усвідомлює, як їй пощастило. Чисте диво. Вже вдруге за добу.
— Цей тип, хто він? — спитала вона, раптом посерйознішавши.
— Ще надто рано, щоб…
— Він саме на мене полював?
Ерван вагався, чи розповідати правду:
— Думаю, йдеться про вбивцю, про якого повідомляють усі ЗМІ.
— Убивця з цвяхами?
— Так.
— Це якось пов’язано з тим, кого тато заарештував в Африці?
— Те саме.
— Хіба він не вмер?
— Він помер, але той, що вбиває нині, діє точнісінько у той самий спосіб. Наче… реінкарнація. Я веду слідство.
— Маєш сліди?
— Лиш гівняні. Та справа вислизає мені з рук.
— Навіщо йому нападати на мене?
— Він хоче помститися татові.
— За того першого вбивцю?
— Ніби щось таке, так.
— А тато, що він каже?
— Він думає, що цей тип є лише одним із елементів значно ширшої помсти. Кари Божої… Ти його знаєш.
Вона посміхнулася, розглядаючи розжарену вуглинку на кінчику цигарки:
— То він врешті заплатить за свої гріхи?
Поцілував сестру у щічку — та була гаряча.
— Чи він заплатить, чи ні, мені до дупи. Але я не хочу, щоб від цього постраждав хтось невинний, як ти.
— Я ніколи не була невинною.
Він знову її поцілував, наче відкрив для себе давно забуту приємність, без якої більше не міг обійтися.
— Я повернуся завтра вранці.
— Я хочу звідси забратися.
— Подивимось, що можна зробити. Наразі спробуй поспати.
В коридорі задзижчав його телефон.
— Я щойно говорив з Амарсоном, офіцером з бульвару де л’Опіталь, — доповів Кріпо. — Вони затримали якогось дивного типа, який цілком може бути нашим клієнтом. Неймовірна випадковість: вони поверталися з Сент-Анн і натрапили на нього на бульварі Оґюст-Бланкі.
— Чому вони думають, що це наш тип?
— Він був у латексному комбінезоні, всюди пірсинг і…
— Буду внизу за десять секунд. Візьмемо твою машину.
— Дозвольте представити вам доктора Ерве Балаґу, — почав капітан Амарсон.
Перед тим, як показати підозрюваного, Амарсон, звичайний флік у військовій куртці, виявив бажання прийняти їх у своєму кабінеті у товаристві якогось незграбного панка років п’ятдесяти в квадратних окулярах і потертій рокерській шкірянці.