«Я: Я доверяю тебе настолько, насколько сейчас способна доверять кому-либо».
«Лукас: Для начала неплохо. ;—)»
«Я: Я не ожидала, что с тобой так все случится. Просто хотела сделать тату. :/»
«Лукас: Тебе досталась бонусная программа. Я тоже не ожидал».
Я читаю его слова, и меня пробирает дрожь.
«Лукас: Когда я увидел тебя с этим парнем, у меня было такое чувство, будто меня ударили. Правда».
Забавно. Именно так я себя почувствовала, когда увидела его с той красивой девушкой.
«Я: Не знаю, что сказать. Я совсем сбита с толку происходящим».
«Лукас: Я тоже».
Клавиатура манит меня написать что-нибудь в ответ, но я в замешательстве. Меня обуревают чувства, но я не представляю, как их выразить, да и стоит ли вообще. Кажется, сейчас я играю с огнем, завлекаю Лукаса. Чего я точно не хотела бы, так это ввести его в заблуждение или саму себя поставить в ситуацию, с которой потом не справлюсь. Как этот ужас, который я устроила с Тимом и его ужином.
«Лукас: Я знаю, что тебя беспокоит разница в возрасте. Знаю, ты привыкла общаться с коротко стриженными мужчинами без пирсинга и с престижной офисной работой. Знаю, я — не тот, кого ты стала бы искать и с кем хотела бы быть. Я все понимаю».
У меня сжимается горло. Да, это правда… но он гораздо лучше всего этого. Я постепенно начинаю это понимать. Он особенный. Единственный в своем роде.
Снова пищит телефон.
«Лукас: Просто дай мне шанс. Я не накосячу. Я знаю, чего хочу. Перестань думать о возрасте и внешности. Это все неважно».
«Я: Я и не думала, что ты накосячишь. Как раз наоборот, на самом деле».
«Лукас: Хорошо».
«Я: Пора спать. Спасибо за рисунок. Жду не дождусь, когда увижу его».
«Лукас: Сладких снов».
Я бросаю телефон на край кровати и, перевернувшись, обнимаю подушку. Спать в этой комнате без Пола по-прежнему трудно. Мы жили и спали в этой комнате столько лет, что теперь, кажется, воспоминания о нем преследуют меня здесь, как будто он в любой момент войдет в дверь. Я начинаю верить, что правда нужно продать этот дом и начать все заново в новом месте, не омраченном нашей историей.
Телефон снова пищит. Качая головой и улыбаясь, я тянусь за ним, и от того, что я вижу, сердце буквально замирает. Черно-белое фото Лукаса, лежащего на застеленной черным бельем кровати. Часть его лица закрыта темными волосами, он обнажен выше пояса и весь покрыт татуировками. На шее цепочка, большой крест лежит на мускулистой груди. В комнате полумрак, и он выглядит чертовски сексуально. Палец прижат к его губам. Я с трудом отрываю взгляд от фото, чтобы прочитать, что он написал в следующем сообщении.
«Тс-с…
Забудь о тревогах, любовь моя,
Увидимся в наших снах,
Открой свое сердце, любовь моя,
Я буду носить тебя на руках.
Тс-с…
Не нужно бояться, любовь моя,
Есть только ты и я,
Если ты вдруг споткнешься, любовь моя,
Я всегда поймаю тебя.
Тс-с…»
Никто раньше не присылал мне стихи. Я перечитываю их десять… нет, двадцать раз… ладно, может, и тридцать. Они мне нравятся, хоть я и не совсем понимаю, что они значат. Я снова открываю фото, его чувственность не дает покоя. Как бы мне хотелось быть в этой кровати рядом с ним. Конечно, у него черное постельное белье. Почему-то я не удивлена.
Нужно как-то ответить, но что я могу сказать на это?
Пальцы в нерешительности замирают над клавиатурой. Написать что-нибудь милое и легкомысленное и разрядить обстановку или что-нибудь более подходящее по настроению к его романтическим ухаживаниям?
Помоги мне, Боже! Тим был прав. Я не представляю, как это делается. Когда мы встречались много лет назад, мобильных телефонов еще не было. Так вот почему Мейси не расстается со своим телефоном круглые сутки? Безумие какое-то.
«Я: Сначала фото, потом стихи — ты лишил меня дара речи. Не в состоянии здраво мыслить, чтобы ответить тебе».
«Лукас: Значит, с задачей справился. ;—)»
Ах! Он сводит меня с ума, и, мне кажется, это начинает мне нравиться.