Он передёрнул плечами от холода и, наконец, почувствовал, что начал согреваться. Хоть немного, но стало легче. Совсем немного. Потому что то, что творилось у него в голове, кажется, начинало сводить его с ума. Уже не столько его трясло от вчерашних воспоминаний, сколько от того, какие мысли выстраивались вокруг этого события и преступления. Ни одной улики… Не призрак же к ним пришёл? Всё это казалось очень странным. А ещё немного пугало. Что же будет дальше…
Сколько он так пролежал, он не знал, поворачиваться и смотреть на часы было откровенно лень, да и он, наконец, согрелся, поэтому не хотелось терять это спасительное тепло. Пусть хотя бы его тело будет в норме, раз собственные мысли продолжали его терроризировать. Он никак не мог успокоиться и хотя бы на мгновение задуматься о чём-то другом.
Дверь в палату с шумом раскрылась, и Стайлзу всё же пришлось перевернуться, чтобы посмотреть на гостя, не очень то желанного. Ему сейчас, в принципе, не хотелось никого видеть. Нужно было остаться одному и всё самому обдумать, даже если это и приносило дискомфорт внутри, где-то за рёбрами.
— Как ты? — Скотт спешно сел на стул, обеспокоенно смотря на друга, которого почти не узнавал. Было видно, что юноша сильно истощён.
— Могло быть лучше, — негромко ответил Стилински, понимая, как же ему не охота разговаривать и вообще лишний раз шевелиться. Сейчас хотелось просто вновь провалиться в сон и хоть немного отдохнуть.
В палате на некоторое время повисла неприятная тишина. Скотт не знал, что спросить или как поддержать, а Стайлз вообще не горел желанием проявлять хоть какую-то физическую активность. МакКолл нервно выдохнул и, сцепив руки в замок, медленно начал.
— В городе почти паника, — друг на это лишь повёл бровью, даже не пытаясь как-то остроумно вставить своё слово. — Все волнуются и испуганы. Ты бы видел, как сегодня тихо в городе. Большинство людей, похоже, решили сидеть дома…
— Вечно они там не будут, — всё же ответил Стилински. — Хочешь не хочешь, но им придётся рано или поздно покинуть дома…
— Стайлз… — нет. Стайлзу откровенно не нравится этот тон и голос друга. — Мы полночи искали. Пытались отыскать хоть что-то, хотя бы одну зацепку. Но мы даже запаха не нашли. Нет ничего…
— Копируешь слова Пэрриша? — немного съязвил юноша.
— Мы продолжим искать…
— Что искать, Скотт? — перебил друга Стайлз. — Что? Полиция ничего не нашла, оборотни ничего не нашли! Так что там можно искать, если ничего нет?!
Всё чувства, спутанные в клубке, наконец, нашли выход и взорвались бомбой внутри, напрягая всё тело и мысли до предела. Идеальных преступлений не бывает…
— Идеальных преступлений не бывает! — вторил мыслям Стайлз, подскакивая с кровати и принимаясь мерить комнату шагами, яро жестикулируя. — Да быть такого не может, чтобы никто и ничто не нашёл! Хотя бы что-то должно было быть! Всегда есть…
— Стайлз, — на плечо опустилась ладонь, и Скотт постарался держать голос ровным. — Мы обязательно что-нибудь найдём. Сегодня ещё раз проверим, потом ещё раз. Разве мы когда-нибудь сдавались?
— Скотт, это не то дело, когда можно медлить… — Стайлз убрал руку друга и вернулся к кровати, усаживаясь на неё. — Что мы можем сделать?.. Что я могу сделать? — Совсем уж шёпотом произнёс юноша, закрывая глаза и опуская голову. Какого чёрта он тут вообще сидит, когда должен быть вместе со всеми.
— Стайлз, не пытайся всё пережить в одиночку.
— Мне лучше знать, что мне делать! — накричал на друга Стилински, зарываясь руками в волосы. Его била дрожь, как снаружи, так и внутри. Всё это сливалось в какое-то сумасшедшее ощущение падения и отчаяния. Ему лучше знать. Но сейчас он просто устал, поэтому совершенно не хотел ничего решать и ни о чём думать. Хотелось побыть одному. Хотелось хоть немного успокоиться, чтобы не срываться вот так на друзей.
Дверь с тихим скрипом открылась, и двое друзей перевели взгляд на неё, немного напрягаясь. В палату зашла невысокая женщина в сером брючном костюме. Стайлз не дал бы ей больше тридцати.
— Здравствуй, Мечислав, — Стилински чуть скривился. — Меня зовут Джоан Картер, я представитель из органов опеки. Я понимаю, что ты совсем недавно потерял отца…
Юноши едва сдержали недовольство на лице. «Совсем недавно» — ну да. Это было вчера. С чего вообще такая спешка со стороны органов опеки? Обычно они не торопятся с этим вопросом, а тут прямо так быстро. Хотя, возможно, всё дело было в том, что Стайлз — сын шерифа.
— Пока тебе не исполнится восемнадцать лет, ты должен будешь находиться под опекой кого-то из своих родственников.
— У нас не было родственников, — немного грубо ответил юноша. Злость и ярость всё ещё играла в нём красками, поэтому он сдерживался изо всех сил.
— И всё же подумай хорошо. За неимением кого-то тебя могут отправить в приют.
На этих словах вздрогнули оба друга. Они и в страшном сне о таком подумать не могли.
— Может хоть кто-то? — всё продолжала женщина, сжимая в пальцах небольшой планшет с бумагами.
В голове совершенно неожиданно всплыл образ отца, только в этот раз уже не окровавленный труп, а живой улыбающийся мужчина. Стайлз провалился в свои воспоминания, не замечая одинокой слезинки. Тогда рядом сидела ещё живая мама, держа в руках горячую кружку кофе. Память всполохами подкидывала прошлое, где он маленький носился вокруг синей машины. Никак не похожей на ту, которой он владел сейчас. Но эта была и не машина отца. Тогда чья?..
— Дядя…
Машинально вырвались слова. Стайлз почувствовал, как Скотт сжал его плечо, молча поддерживая его.
— А имя его можешь назвать? — что-то записывая, спросила женщина, пронзительно смотря на подростка.
Стайлз какое-то время молчал, пытаясь выловить из памяти имя человека, про которого почти ничего не знал. Он лишь помнил, что где-то в кабинете отца стояла рамка с фотографией двух братьев. Имя упрямо не хотело вспоминаться, но чем дальше Стайлз лез в свои воспоминания, тем ближе был к цели. Прошло пару минут, как он, наконец, ответил, поднимая глаза на женщину.
— Бобби Сингер.
Комментарий к Молодой месяц. Когда проливается невинная кровь
Несмотря на не самые хорошие изменения сайта, продолжаем работать, потому что спорить с вдохновением себе дороже.
Наслаждайтесь.
========== Растущий серп. Охота началась. ==========
В большом доме, где-то в округе Лоренс, штат Южная Дакота, никогда не было спокойно. Даже если хозяин дома пропадал где-то неделями, никто не рисковал подходить к участку слишком близко. Было что-то в этом месте не так. Хотя если бы у местных спросили, что именно их не устраивает в доме одинокого мужчины, никто не смог бы дать вразумительного ответа. Но этот дом пугал. Пугал людей, большую их часть. Было в нём нечто сверхъестественное, будто в нём жил необычный вдовец, а жуткие монстры из страшных рассказов.
Бобби был точно уверен, что его «спокойную» жизнь охотника ничто не могло потревожить. Действительно, что может нарушить покой человека, привыкшего к демонам и призракам вокруг себя? Казалось бы — ничего. Вот и жил он себе спокойно. Иногда помогал Винчестерам, но чаще сидел дома и искал новую информацию для полагающихся на него охотников. А изредка и сам отправлялся на поиск очередной адской твари. Быть охотником не так уж и просто: необходимо всегда быть готовым к любым ситуациям, знать, что происходит вокруг, ведь даже самое простое на вид убийство или преступление могло являться признаком проявления нечисти. Например, как произошло и в этот раз.
Просматривая на своём ноутбуке новостную статью из штата Мичиган, Бобби решил, что с таким пустяковым делом он и сам справится. Скорее всего, какой-нибудь призрак или очередной вервольф.
Дело оставалось за малым — ознакомиться с городом: проверить слухи и немного изучить историю, а там можно и отправляться в путь. Типичные будни охотника. Мужчина не спеша ходил по дому и собирал необходимые охотнику вещи: соль, святая вода, парочка амулетов и «волшебных» штучек. Бобби не любил все эти сборы, ему намного больше удовольствия доставляла сама охота, а вот ходить по дому и искать затерявшуюся среди книг винтовку, было довольно скучно.