Не скажу, чтобы я пережил трагедию — мы знали друг друга с неделю. Но баба она была шикарная. Расставаться с ней было хреново. Нормально так хреново. Горько. Да еще в статусе импотента…
Я продолжал сидеть в кафешке, ничего не заказывая, погруженный в мрачные думы. Приключения… Теперь, ввиду открывшихся обстоятельств, и они оказались под вопросом. Пить, что ли, снова начать? Да нет. Меня уж раз чуть не поперли за это дело. Босс отстоял. Может быть, потому что в нем до сих пор было что-то от философа, как и во мне. Однако провел весьма нелицеприятную беседу. В общем, в следующий раз возиться со мной он не будет. Тогда что? Другая работа? А поди найди. Интересно, насколько сейчас востребованы сторожа? Когда-то чуть ли не все мои друзья ими работали…
Нет, этих приключений и с меня хватит. А выкинуть и так могут в любой момент, в силу как субъективных, так и объективных обстоятельств.
Я машинально перебирал и перебирал эти мыслишки, как бумажки на столе, уже понимая, что нужной среди них не найду. Все мне давно понятно. Да шут с ним…
Никуда идти не хотелось. А потом понял, что нет места, куда бы я хотел пойти.
Я доехал до недоброй славы метро «Улица Дыбенко», сел там рядом на автобус и направился в Шлиссельбург.
В автобусе я удобно устроился, прислонился к окну и всю дорогу так просидел, как приваленный к стене мешок. Наружу глядел лишь изредка.
Узкая полоска леса за окном. И лес какой-то порченый: особенно бросались в глаза березы. Прямые, без веток, обрывающиеся наверху. И видно, что не спиленные. Но особенно запомнилась одна: извивалась, как червь; в этом мерзком танце ее и настигла смерть. Насчет лиственных не скажу, но сосенки тоже оставляли желать. Ветки у них были, но на многих не было хвои. Что за пагуба здесь приключилась?
Еще бросился в глаза транспарантик, сделанный словно из застиранной тряпки. Должно быть, проезжаем мимо фабрики. «Спасибо вам за труд!» — гласила надпись на транспарантике. Она звучала почти умоляюще, не хотела, видно, исчезать, хотя чувствовала, что обречена. А за фабрикой — какой-то возводимый супер-пупер центр. Безмолвный.
Соскочил с автобуса. Чудесное розовое зданьице местной часовни.
Пошел в сторону Ладоги. Справа — начинающаяся Нева. И очень много густого леса за ней.
Памятник сподвижнику Петра I, патриоту России и Сербии графу Рагузинскому-Владиславичу.
Заросшая и изнутри, и снаружи речка.
А дальше — простая улочка. Я немного постоял. Кажется, пойдешь туда, — и ты вновь на каникулах у бабушки. Все вокруг тихо, сонно, лениво. Какая-нибудь бабуся сидит у окошка. Бурьян на обочине. А там поодаль — тебя ослепит россыпь битого стекла. Уютная, скучная вечность.
…Как-то летом у бабушки я вышел из дома и увидел прямо у подъезда только что посаженное деревце — мне, тогдашнему, по грудь. Оно было обставлено дощечками-подпорочками. Лесами, так сказать. Листики были необыкновенно нежны. Я даже засмотрелся.
И вдруг я с содроганием понял, — как будто даже не увидев, — что под каждым листиком приладилась маленькая гусеница, спускаясь с него на своей тонкой нити. Они напоминали не то альпинистов, не то спасателей, не то этих, которые на крыше шуруют, чего-то там чиня. Правда, еще и поеживались в воздухе. Не желая себе верить, я еще раз обвел глазами дерево. Ни один лист не был обойден вниманием.
Посадить не успели…
Я пошел прочь, подавляя омерзение и тошноту… Злая жизнь.
Однако я замечтался.
А вот — загородный клуб «STARHOUSE». Сауна, бассейн, бар, чайный домик.
Но мне, собственно, надо в здешнюю крепость, затем я и пожаловал. И я свернул.
Я сижу на палубе катерка, который доставит меня в крепость. Самой крепости почти не видать из-за деревьев и домишек, одна из ее серых башен чуть выглядывает, как копна. Я сижу перед каютой. Сильно качает на пока еще Неве. «Аккумуляторы, взрывоопасно» машинально читаю я на каюте. Давно вокруг меня не было столько воды. Посетителей много, и не только из СПб. Они постоянно говорят, фотографируют. Чего-то ждем, стоим на месте. На берегу Петр с постамента гордо взирает поверх нашей компании. Я спускаюсь в каюту. И мы сразу же трогаемся. Слава Богу.
Какой-то пацан на противоположной скамейке осторожно целится в меня из пластмассового автомата, временами передумывает, отводит ствол, но потом опять возвращается, наводит все тщательнее, прицеливается…
— Ты хочешь меня убить? — спрашиваю его я.
В некотором испуге он мотает головой, переводит ствол на своего дедулю, сидящего справа, целится…
— Хочешь его убить?
Он опять так же кивает.