— Шаришь, — похвалил я.
— То есть, чтобы я соревновался с какой-то компьютерной х*итой.
— Обидеть норовишь, у*бень п*здоголовый...
— Разобижался, как американец, б**дь.
— Да я, в отличие от тебя, в этой сраной Америке всю жизнь от рождения живу. С волками жить — волчиц е**ть.
— Местная? — спросил Ванька, посмотрев на Сандру.
— Ага, — кивнул я. — Пока — зе бест. Недавно ещё австралийка была — ну, тоже очень хорошо.
Ванька подумал, добил сижку и вздохнул.
— П**дец, сука, комедия. Guitar hero на максималках. Позор на мои е**чие седины.
— Да переживут твои седины, ё...
Сказал я — и осёкся.
Потому что до меня вдруг дошло.
Дошло, что Ваня, как и я в своё время, оцифровался со своим реальным обликом. И что те два года, что я тут бессмертным куролесил, он лежал в коме под медикаментами.
И сейчас в волосах у него реально проглядывает седина, а на лице виднеются первые морщинки.
Он старел. По меркам рок-н-ролла он уже давно и безнадёжно вышел в тираж.
— Х*ли ты «ёкаешь», чё, уже до рэпняка докатился тут? — буркнул Ваня.
— Трошки приложился, — пришлось сознаться.
— Охереть...
— Слышь! А кто на кладбище «Голубую луну» вообще исполнял?
— Да я ж чисто под*ебнуть.
— А в п**де кто попсу слушал?
— Там припев смешной!
— Вот и не п**ди!
— Сам е**ло завали!
Мы уставились друг другу в глаза с яростной ненавистью.
— Так мы договорились? — спросила Сандра.
— Дох*еговорились, — выдал Ваня. — Ладно, если хочешь, чтобы тебя прилюдно пидорнули — не вопрос. Зашлю в эту педовню своего менеджера, обкатаете детали.
— От корпорации от**бись! — сказал я.
— В смысле, б**дь, «от**бись от корпорации»?! — возмутился Ваня. — А бабло?
— Сам заработаешь, не импотент. Х*ли ты, американец, что ли, на судах наживаться? А если тебе виноватого пидорнуть охота — так откопай брательника и пидори, пока анус не загнил.
— Его кремировали.
— Ну, в урну подрочи.
— Раз в день, с этим строго.
— Приятно иметь с тобой дело. — Я встал и с огромным уважением пожал Ване мозолистую руку.
Ваня моего воодушевления нихера, правда, не разделял, он явно ждал каких-то других подвижек от этой встречи.
— Ты молодец, — сказал я Сандре, когда мы вышли на улицу. — Так о**нно переговоры провела — прям п**дец.
— Серьёзно? — покосилась она на меня.
— Угу. Прям не знаю, что бы без тебя делал.
— Б**дь, Мёрдок, если бы ты изначально посвящал меня в свои стратегии, я бы работала эффективнее!
— Да я ж без под**ба. Ты просто рядом сидела, у меня х*й стоял, и это добавляло мне боевой энергии. Пошли к тебе, потрахаемся, или ты до сих пор в трауре?
— Нет, не в трауре. Я — похотливое животное, в котором не осталось ничего человеческого, поздравляю, ты опустил меня до своего уровня.
— Ну, не горюй. Хочешь, я тебя на стол посажу? А?
— Мудак ты, понял? Хочу...
TRACK_63
Оставшийся до концерта месяц пролетел в бесконечных репетициях и переговорах. Переговоры я, к счастью, целиком спихнул на Сандру, но она всё равно обильно со мной консультировалась.
— Так, — говорила она, пока мои бравые музыканты плакали, лёжа на полу, от неимоверного напряжения, вызванного десятичасовой репетицией. — По конкурсной основе. Предлагают, чтобы никому не обидно было, сделать четырёхуровневый конкурс.
— По простому, с матами, — попросил я, лёгким перебором играя ненавязчивую мелодию на акустике, чисто для отдохновения души и организма в целом.
— Первый уровень: поставят такие херовины, которые замеряют мощность аплодисментов. Вы будете играть по одной песне по очереди. И кому зрители будут громче орать — тот и победитель.
— Всё будет основано на мнении толпы пидарасов? — расстроился я.
— Мёрдок, заткнись на**й, а?! Не всё. Второй уровень — онлайн-голосование, привязка к номеру телефона. Каждый зритель-слушатель концерта сможет отправить одно эсэмэсс номером участника, за которого голосует.
— Всё будет основано на мнении толпы пидарасов...
— Третий уровень — специальная программа будет начислять баллы за исполнительское мастерство, анализируя звук. Ну, ритм, гармонии... Я в этом не разбираюсь.
— Скукотища, — прокомментировал я и начал играть «Кузнечика», ибо захотелось. — А четвёртый тогда что?
— Четвёртый — жюри. Музыкальные эксперты.
— Б**дь, детей-то на**я?! — взвыл я.
— Каких, на**й, детей, ты что, обдолбался?! — искренне изумилась Сандра.
— А кто там в экспертах?
— Элита, Мёрдок. Э-ли-та! Пол Маккартни, Кит Ричардс, Элтон Джон, Дэниэль Эк, Ричи Блэкмор... Ещё какие-то х*есосы, я их не знаю.