"О чем ты думаешь, дебил?" одергиваю сам себя. "Время для нервных шуточек еще не наступило. Да и чего мне нервничать?.. Не сегодня же меня окольцуют. Или сегодня..?"
Дверь распахивается без видимых усилий - ГУ не понадобился.
- Проходите, пожалуйста. Следуйте за мной, - встречает нас у входа прислуга.
Интерьер холла соответствует всему, что я успел увидеть снаружи - все такое же пафосное, кричащее, на мой вкус даже вырвиглазное, и стоит просто бешеного баблища. Дорого-богато, короче.
Женщина в униформе проводит нас через открытую гостиную таких размеров, что в футбол можно спокойно играть - я реально устаю идти! - в столовую, где накрыт стол человек на десять. Максимум.
Смотрю на него с нескрываемым разочарованием, с трудом подавив стон.
Я до последнего надеялся, что это хотя бы будет званая тусовка на много гостей, и можно будет затеряться в толпе, слиться с другими приглашенными, но, похоже, меня ожидает камерная вечеринка. Только мы и они. Семейные посиделки. Гребаное сватовство…
От одной мысли у меня начинают разом ныть все зубы.
Вот что я вляпался?
Нахрен я приперся сюда? Я сходу назвал бы сейчас пару тысяч мест, в которых я хотел бы быть вместо этого приватного приема для избранных.
Ну почему не послал отца на пару неласковых? Побоялся ослушаться? Не захотел подставлять? А стоило бы. Он чет обо мне так не парится…
А, может, все же удрать? Свалить технично, пока еще можно. Я смотрю на отца - он что-то увлеченно обсуждает с Илоной, - и без резких движений двигаю к выходу.
Но за спиной слышу громогласное:
- Здравствуй, Александр.
- Павел! Спасибо за приглашение. Шикарный дом, - отзывается отец с такой радостью, что у меня зашкаливает сахар.
Останавливаюсь - не судьба… И, обернувшись без желания, наблюдаю, как в распахнутую двойную белую с позолотой - в этом доме все с позолотой - дверь входит мужик, на вид постарше отца, даже, я бы сказал, сильно старше. Навскидку я бы предположил, что ему далеко за пятьдесят. И что, у этого деда есть дочь - моя ровесница или мне уготована участь жениться на девахе не первой свежести?
А, может, разведенке?
Подойдя к столу, хватаю бокал с шампанским - насухую я этот "прием" не перенесу. Мне нужен допинг. И как можно больше.
Но не успеваю поднести бокал ко рту, как чья-то рука резво вырывает у меня его и даже умудряется не расплескать. Кто этот виртуоз?
Резко разворачиваюсь - отец. Смотрит холодно и жестко, пригвождая меня взглядом к полированному паркету. Буквально втаптывая в него. Не глаза, а алмазные буры.
Ну не зря же он у меня Алмазович…
"Не смей!" читаю приказ во взгляде ледяных глаз.
И вместо отнятого бокала сует мне в руки другой. И по форме, и по содержанию. В смысле, содержимому. В этом стакановидном плещется какой-то сладкий лимонад. Безалкогольный, разумеется. Пахнет "Спрайтом" - его пузырики так же щекотят ноздри.
Допинг отменяется - ясно-понятно… Но я, если честно, сильно и не рассчитывал. Это был больше акт протеста.
- Извини, Павел, Арсений перепутал подносы, - отвернувшись от меня, льет елеем отец.
- Бывает, - добродушно посмеивается дедок.
Илона тоже изо всех сил изображает благодушие. А я чувствую, что от этой всеобщей милоты меня сейчас стошнит.
Лицедеи хреновы…
Дететорговцы!
- А где твои дамы? - спрашивает с широкой улыбкой отец.
Он, вообще, с тех пор как вошел, губы еще ни разу в исходное положение не привел. Ну разве что когда у меня шипучку отнимал…
- Немного задерживаются. Женщины… - отвечает ему такой же фальшивой улыбкой гостеприимный хозяин, и тут же оживляется: - А вот и они.
Все сразу смотрят в сторону двери. Все взгляды устремляются туда.
Я тоже оборачиваюсь, но, в отличие от других, медленно и неохотно. Заторможенно, как в слоумо. И я бы очень хотел еще замедлить, отсрочить момент, когда я увижу эту… навязанную невесту.
Но, похоже, первая встреча откладывается. В высоком и широком дверном проеме только тетка средних лет. Некогда, явно, красивая, но ее лучшие годы однозначно позади. Хоть и не очень далеко…