Бессилие убивает, оно злит нас, заставляет творить поистине страшные вещи. Нет ничего сильнее, чем бессилие от любви.
Память становится нашим злейшим врагом, а ведь когда-то мы изо всех сил желали того, чтобы у нас была хорошая память и мы легко бы запоминали все мелочи...Теперь же мы всею оставшейся душой и сердцем желаем того, чтобы наша память стала хуже, чтобы мы ничего не помнили, не знали и не чувствовали. Чтобы эти проклятые мелочи исчезли из нашей головы, чтобы ночи любви забылись, чтобы шептания, когда-то сводившие тебя с ума, замолчали, чтобы эта проклятая любовь умерла. И мы варимся в этом адском котле каждую секунду нашего существования.
И хоть любовь не навсегда, но она никогда не умирает, сколько бы раз ни влюблялся и ни расставался. Если ты любил по-настоящему, то, значит, и после ты будешь любить всю жизнь, ибо любовь есть вечность.
И с каждой новой любовью и каждым новым расставанием твой ад становится больше...
Люди рождаются, люди умирают, а кто-то ещё и умудряется в этом коротком промежутке пожить...Лучше бы никто из нас не умудрялся жить, а просто жил, а потом умирал. Так легче...
Я нашел для себя выход из всего этого бреда, да, я нашел.
Я устал от этих всех слабых и глупых людей, которых я могу использовать практически по любому своему желанию Теперь же я буду сталкивать их друг с другом, и посмотрим, что из этого получится, быть может, среди этого стада овец окажется и волк, но в овечьей шкуре, быть может, он и уничтожит меня...да, это было бы прекрасно - оказаться уничтоженным кем-то, который будет более чем я...
Мы опять в разлуке...я уже привыкаю к этому всему. Но с каждым разом мне всё так же больно от того, что моя любовь уходит от меня и от того, что я вижу её слезы...
Десятая запись в дневнике
Лишь пляски пламени в глазах, лишь сердца барабанный стук...
Мы вновь с ней вместе, и снова я больше чем уверен, будем в разлуке. Мы мучаем друг друга, то сходимся, то расстаемся. То я звоню ей посредине ночи и молю о прощенье, то она мне звонит посредине дня и просто плачет в трубку.
Потом мы забываем друг про друга на целые месяцы, не видимся, не созваниваемся, а после говорим лишь «привет», и вечером мы уже вновь вместе, и нет сильнее нашей любви, нет слаще этого плода, чем она.
Она моя Алиса, и вечно будет моей. Однажды мы расстанемся, и она полюбит другого, а я же...я никогда не буду с ней, я вообще не буду ни с кем. Я одинок...
Знаете ли Вы, что такое одиночество?
Уже наперед слышу ответы. Это когда ты один, тебе не с кем поговорить, когда тебя бросает девушка, парень или, того хуже, умирают близкие.
Да, может, оно, конечно, и так, но всё-таки это не одиночество, это просто ты один в физическом плане. Если вы выйдете на улицу, то увидите тысячу тысяч людей, у которых своя отдельная, уникальная, ни на чью другую не похожая жизнь.
Если вы проявите чуточку смелости и смекалки, то сможете познакомиться с фантастическими людьми.
Одиночество - это когда ты один. И хотя рядом миллионы, миллиарды людей, ты все равно один. Это можно сравнить с тем, что если бы Вы попали на другую планету к инопланетянам, которых вы не понимаете, и в силу физических, ментальных и тысячу других различий Вы никогда не сможете разговаривать с этими инопланетянами.
Вам интересно на этой планете, для вас всё в новинку. Но проходит год, другой, десять, и вы начинаете чувствовать невыразимую тоску и одиночество.
Вас никто не понимает, Вам не с кем говорить, любить, Вам некого ненавидеть.
Одиночество - это когда, даже если Вас окружают миллионы, Вам с ними всё равно не о чем говорить.
Одиночество - это когда Вы не просто один, вы просто единственный, и в этом нет ничего благородного, красивого, высокого и таинственного.
Одиночество - это когда внутри пустота, и заполнить её чем-либо невозможно.
Одиночество - это когда ты стоишь у обрыва, а внизу неистово бьются волны о камни, а тебе не страшно, тебе вообще никак. А люди вокруг охают и восклицают, боятся упасть с высоты. АТы лишь видишь в этом падении выход.
Одиночество - это не когда ты один и тебе не с кем что-либо делать, это когда просто незачем.
Одиннадцатая запись в дневнике
«Мы не вместе, меня нет с ней рядом, и, значит, меня нет, я умер и опустошен. Каждый вечер я достаю из ящика её фотографию и смотрю, смотрю на этот божественный лик. Она мой ангел, она божественно красива, она та, которая мне предначертана, и я люблю её, люблю так, что готов умереть.
Но мы не вместе, я бросил её, вроде, а может, она меня...
Почему? Потому что я такой. Мне ни к чему любовь, хотя, может, это я не нужен любви, мне ни к чему отношения, жена, дети, бог, дьявол, даже я сам, а ей не нужен Я. Она не женщина, а я не мужчина в нормальном смысле этого слова.