"О, Боже… Сто лет не танцевала… Чувствую себя бабулей на утреннике у внука…"
Но, то ли горячительные напитки, то ли общая атмосфера вседозволенности, но я начинаю двигаться под музыку. Бедра плавно качаются в такт, руки выписывают замысловатые линии в воздухе. Прикрываю глаза, глядя на дискотечный свет сквозь веки. Яркие вспышки то и дело озаряют сетчатку, проникая сквозь тонкую кожу.
Вдруг кто-то легонько касается моей спины, там где влажная кожа обнажена.
— Эй, это что такое?! — недовольно вскрикиваю, и оборачиваюсь, чтобы посмотреть в лицо наглецу. Но там никого нет.
"Бред какой-то… Совсем у тебя крыша съехала, мать".
Музыка сменяется, а я продолжаю танцевать, самозабвенно отдаваясь ритму. Но на этот раз я чувствую на себе чей-то пристальный взгляд. Открыв глаза, не замечаю никого подозрительного, все окружающие на своей волне. "Похоже, кому-то больше нельзя наливать… Надо выпить воды".
У стойки настоящее столпотворение и я, к тому же, потеряла из виду своих подруг. Копаюсь в сумочке в поисках телефона, но не нахожу его.
"Чёрт, я не забрала его из машины Макара!"
— Эй, можно воды?.. Воды пожалуйста! — но бармен будто не слышит меня.
"Блин, мне так плохо… Надо валить домой, я слишком стара для этого дерьма".
С трудом продвигаюсь к выходу, постоянно ощущая на себе чей-то взгляд. Всё перед глазами пляшет и плывёт, огни и блёстки угрожающе кружатся перед глазами, к горлу подступает тошнота.
"Скорее бы выбраться на улицу… Тут так душно…"
Толкаю первую попавшуюся дверь, похожую на выход, над ней и зелёная табличка горит с соответствующей надписью. Меня обдаёт волной свежести и прохлады, становится чуть легче. Делаю пару шагов вперёд навстречу воздуху, и слышу позади себя громкий хлопок. Оглядываюсь назад, но на двери, которая только что захлопнулась за мной, нет ручки. И открыть её снаружи просто невозможно.
"Чёрт, где это я?"
Оглядевшись по сторонам, понимаю, что это задний двор, тут тебе и мусорные баки, и запах мочи, и темень, хоть глаза коли.
"Вот дерьмо… Да что за конченный день?!"
Подворачивая ноги на потрескавшемся бугристом асфальте, ковыляю по подворотне в сторону огней и уличного шума. Когда сзади слышу как открылась и тут же захлопнулась дверь.
"Кто-то идёт за мной!?"
Но мне не хватает храбрости повернуться и я просто ускоряю шаг, молясь, чтобы не сломался каблук.
"Боже, пусть это будет просто моя паранойя…"
Но, судя по шагам, у паранойи довольно внушительные параметры роста и веса. Рука тянется к сумочке, но я понимаю, что забыла свой тревожный брелок в рюкзаке.
"Блять, кажется я попала…"
ГЛАВА 27. НЕПРИЯТНОСТИ
Ускоряюсь, насколько позволяют высокие каблуки.
— Эй! Ты куда собралась? — слышу грубый голос позади себя, и сердце уходит в пятки.
"Господи, Господи, что делать?"
Каблуки отбивают истерическую чечётку по старому асфальту, но снять туфли я уже не усею, мне не убежать. На бегу оборачиваюсь и вижу очертания какого-то здоровяка.
— Я тебя спрашиваю! Ты, сука… Стоять! — а вот это звучит уже совсем плохо, такой церемониться не будет.
Решаю, что лучшая защита, это нападение.
— Что? Какого хрена тебе надо от меня? — стараюсь говорить уверенно, но голос предательски дрожит, а ком в горле, говорит о подступающих слезах.
— Сейчас узнаешь, — ехидно бросает верзила и быстро нагоняя меня хватает в охапку одной ручищей, а другой рукой закрывает рот. Чувствую на губах мерзкий солоноватый вкус его потных ладоней, сильный запах алкоголя бьёт в нос, вызывая рвотные позывы.
"Господи, кто-нибудь, помогите… Что делать?"
Изо всех сил упираюсь руками в широкую каменную грудь и отталкиваюсь от него. Не ожидая сопротивления, мужик на секунду разжимает хватку и я со всего маху лечу на землю, больно ударяясь копчиком.
"Бежать надо бежать….Нет…Кричать!"
Но из горла вырывается еле слышный хриплый крик.
— Помогите!
— Эээээ, закрыла спермоприёмник, сука! — с этими словами мужик бросается в мою сторону, протягивает руку, но хватает пустоту. Я в считанные секунды вскочила на ноги и бросилась бежать, благо при падении с меня слетели туфли. — Стой шлюшка! — рычит мне в след мужлан.
Замечаю чей-то силуэт в конце переулка, кто-то курит свете фонаря и вглядывается в темноту подворотни.
— Эй, что там за движ?! — спрашивает случайный свидетель, услышав непонятную возню в темноте подворотни.
— Иди куда шёл, не твоё дело. Семейная ссора, — верзила старается говорить обыденно, чтобы никто не вмешался и не нарушил его планы.