- А он обо мне вспоминал хоть иногда? – спросила я.
- Конечно, скучал! Очень... Когда он развёлся, я ему сразу сказал: «Едь к Катюхе! Миритесь!». А он мне ответил: "Она просила её не искать..." Вот же упрямый чёрт! А так бы, глядишь, сейчас вместе были бы...
Между тем мы подошли к остановке. Макс обнял меня на прощание. Просил забегать, если что. Оставил свой номер телефона. Посадил на автобус. Наш автобус...
Я ехала домой, прокручивала в голове разговор с Максом и просила Бога, чтобы у того попутчика, о котором говорил Егор Пырин, было любое другое имя, но только не Вадим...
Когда я приехала, мама уже привезла Анютку. И теперь они втроём с тётей Глашей сидели на кухне и пили чай.
- Мама приехала! – Анютка сорвалась со своего места и, подбежав, крепко обняла меня. Потом она вернулась за стол и продолжила есть свою шоколадку.
- Катюш, ты где бродишь? Мать уж приехала, - заохала тётя Глаша. - Как голова? Не болит? Там шишка у ней, ого-го! - тётя Глаша руками показала маме примерный размерчик. - Я уже матери твоей рассказала, как я, дура старая, тебя чуть не угробила...
- Тётя Глаша, да не переживайте вы так... Всё прошло уже... - я махнула рукой и ушла в свою комнату.
Чуть позже мама заглянула ко мне. У неё в руках был какой-то конверт.
- Доченька, с тобой точно всё хорошо? Уж больно ты бледная... - она присела на диван, где я перебирала свои футболки. Не знаю, зачем я взялась их перекладывать. Наверно, потому что руки до сих пор дрожали, и нужно было как-то отвлечься.
Мама дотронулась до моего лба, пригладила чёлку, как в детстве. Я посмотрела на конверт в её руке и спросила:
- Что это у тебя?
- Ах, это... - мама на секунду замешкалась. - Я понимаю, что после случившегося, момент сейчас неподходящий... Но я думаю, ты должна знать... Это кто-то бросил в наш почтовый ящик... - она протянула мне конверт. - Он был не запечатан. Прости, я заглянула... Думала, реклама... Ни адреса, ни подписи...
Я взяла конверт, открыла. В нём лежала фотография и записка.
"Помню, такое я уже проходила... - подумала я. - Что на этот раз? Опять какой-нибудь тупой розыгрыш?"
Нет, не розыгрыш... Послание. От Марины.
Их с Вадимом фотография. Судя по дате в углу, сделана она была в тот же вечер, когда я уехала из посёлка. В это время мы уже были у тёти Глаши.
На снимке Марина сидит на кровати, скрестив ноги. Позади неё Вадим. Он целует её в шею. Марина держит фотоаппарат одной рукой. Она улыбается. Снимает их отражение в зеркальной створке шкафа. Похожую фотографию я уже видела. Шесть лет назад, той весной, когда впервые приехала к Вадиму. Только тогда взгляд у Марины был другой. Влюбленный, счастливый. А теперь это был взгляд хищницы, которая получила свою добычу. И смотрела она прямо на меня. И средний палец показывала тоже мне…
Увидев это художество, я только горько усмехнулась.
- Я и поинтереснее видела... - сказала я маме, которая с тревогой ждала моей реакции. - Интересно, чья это была идея?.. Ах, без разницы...
Я отбросила фотографию в сторону. И взяла в руки записку.
Почерк чужой. Незнакомый. Ясно, что писала Марина. Больше некому.
"Отец Ани не Вадим! Её настоящий отец Андрей Крутов..."
Я прочитала эти строчки и посмотрела на маму.
- Доченька, это правда? - спросила она.
- Правда...
- Я догадывалась. Эта мысль все эти годы не давала мне покоя. Но я боялась, что своими расспросами разрушу твоё счастье... Милая, мне так жаль, но...