- Вика! – окликает меня голос Тимура, - уже уходишь?
Поворачиваю голову и вижу стоящих у большого черного внедорожника парней. Тимур и его двоюродный брат Радик. С ними бугай – байкер. В полтора раза больше и того и другого.
- Да, - отвечаю я, делая взмах рукой, - уже такси приехало.
- Рано ты, - проговаривает Тимур, приближаясь.
Обнимает одной рукой плечи и по-дружески целует в щеку.
- Дела еще есть, - вру я и следом попадаю в объятия Радика.
Тот тоже слегка приобнимает, не позволяя себе ничего лишнего, оставляет на коже легкий чмок.
А затем происходит нечто, совершенно возмутительное. Не успевает Радик сделать шаг назад, как меня разворачивают огромные чужие руки, подхватывают за талию и отрывают от земли.
- Что… ты себе поз… - успеваю прохрипеть, прежде чем мужик затыкает мой рот жестким поцелуем.
Я стискиваю зубы и колочу его по плечам. Но где там… он мои трепыхания даже не замечает. Внезапно прервав поцелуй, возвращает меня на землю так же резко, как и поднял.
- Ты… охренел, дядя?! – взрываюсь я.
Вне себя от пережитого ужаса, готова вцепиться ему в глаза, а он открыто веселится. Выразительно задрав одну бровь, складывает руки на груди. Всем своим видом показывает, что с нетерпением ждет моих дальнейших действий. Растягивает губы, перепачканные красной помадой, в ехидной, чуть приправленной презрением, улыбке. Провоцирует.
Не дождется. Я не собираюсь скандалить на людях. Кто он, вообще, такой, чтобы я переводила на него свои нервные клетки?..
Сглотнув, быстро поправляю волосы, одергиваю задравшийся подол платья и, послав ему ненавидящий взгляд, гордо распрямляю плечи и иду к такси.
- Она замужем, Зверь… - слышу тихое от Тимура.
- По*уй.
Сажусь на заднее сидение такси и нервно трясущимися руками сразу достаю из сумки зеркало и влажные салфетки. Выдергиваю из пачки одну из них и начинаю остервенело тереть губы.
Хамло неотесаное. Как он посмел?! Замужнюю женщину… жену уважаемого человека…
Зверь – какой точный эпитет. Животное. Дикарь. Маугли – переросток.
Достаю еще одну салфетку и так же тщательно протираю кожу вокруг рта, на которой еще ощущается раздражение от его щетины. Ненавижу небритых мужиков. Огромных, накачанных, небритых мужиков. Брезгую.
Влетаю в квартиру, скидываю с ног туфли и сразу включаю воду в ванну. Смыть с себя все эмоции, ощущения и воспоминания этого вечера. Пока набирается ванна, чищу зубы.
- Козел… - бормочу, остервенело елозя щеткой по зубам, - сволочь…
Силищи столько, что ему бы лес валить или вагоны разгружать, а не чужих жен лапать. Тело вспоминает ощущения, пережитые в его руках, и пропускает через себя волну дрожи. Жмурясь, злюсь.
Я ожидала, что он будет пахнуть потом и немытым телом, что изо рта у него будет пахнуть табаком или нездоровыми зубами. Но вынуждена признать что пахнет мужик приятно. Не так вкусно, как парфюм моего Кости, но вполне сносно.
Завожу руки назад, расстегиваю молнию платья и раздеваюсь. Снимаю нижнее белье и с наслаждением погружаюсь в пену.
Меня немного отпускает. Переживу и забуду. Хорошо, что уехала так рано, правильно сделала, неизвестно, до чего бы он додумался еще.
Прикрыв глаза и положив голову на бортик ванны, пытаюсь отключить ненужные мысли и очистить сознание. Думаю о приятном, о том, как я счастлива, о том, как благосклонна ко мне судьба, о том, сколько прекрасного ждет меня впереди.
Рисую в голове картинки. Море, песок, солнце… и вдруг вижу наглую самодовольную ухмылку. Буквально чувствую, как меня обхватывают сильные руки и впечатывают в большое твердое тело.
Попытка медитации с треском проваливается.
Распахиваю глаза, хватаю мочалку и начинаю тереть кожу в тех местах, где он меня касался.
После ванны все за собой убираю. Очистив туфли, покрываю их специальным воском, платье помещаю в футляр для того, чтобы позже сдать его в химчистку, нижнее белье отправляю в стирку. Навожу идеальный порядок в ванной и решаю заварить успокаивающий чай.
Пока вскипает вода, набираю Костика.
- Привет, любимый! Как твои дела, как день прошел? Удачные были переговоры?
- Так себе…
- Что случилось? – настораживаюсь я.
Слишком близко к сердцу принимаю всегда все, что случается у мужа.
- Ковалев случился, - ворчит Костя, - снова тянул одеяло на себя.
- Зачем ты его берешь с собой? В прошлый раз Кирилл вел себя так же!
- Больше не возьму, - соглашается со мной муж, а я сразу вспоминаю, что в прошлый раз он говорил то же самое.
Ковалев молодой, дерзкий, с острым языком. Но и мой муж не лыком шит. К тридцати годам достиг того, чего тот же Зверь не достигнет никогда, даже если станет бессмертным. Но, тем не менее, они с этим Ковалевым постоянно конфликтуют.